Голодранец

Прости, да простит твой гений, но вина не их,

Что были возле тебя,

Вина твоя,

Что не было…

Рядом других.

Пробегут года, пролетят разномастные лета,

Пронесется громогласным, эхом раскатистым, правда.

И не поднимет больше взора

Поникшая поэта голова,

И не улыбнётся…

Наш учитель неоправданный…

В плену

Знаешь, в чем твоя проблема?

Ты, наивный, хочешь быть

  Понятным всем

И вместе с тем,

Понятным хочешь быть

Только мне.

Ты выбрался из собственного плена.

В одном наручнике,

Выкованном в том же плену своими руками.

Но мы оба знаем, сколь счастлив бы ты не был,

Ты, герой, хочешь обратно в плен,

В сырую яму.

Где среди гадов ползучих, грязи и всемирного кала,

В маске, изрисованой больным оскалом

Строить хотел бы снова

Хореи и ямбы.

И в этой же пленной яме,

Из грязи и кала,

Хореев и ямб,

Строил бы, как тогда, свои оригами.

Помнишь?

По исписанной бумаге,

Проведя пальцем по линии изгиба

Линией искрошенного ногтя,

Подбросил бы свой рваный самолёт

Чуть выше и вперёд,

Полетел бы чудо-птицей…

Ты же знаешь, нельзя выше и вперёд…

Налево, вниз, направо, вверх, вперёд,

Нельзя на взлет.

Стены – чёрный острый лёд.

Такие стены.

Не взлететь ни ямбу, ни хорею,

Лёд Гипербореев заполнил яму.

Такие ямы – грязь и змеи,

И такой вот лед,

Не берет ни рука, ни пламень.

О, да я смотрю, мы не рады свободе,

Ведь на свободе ты один.

А что же мы не пишем?

А что же мы молчим?

А, копим злость и во сне, в постелях потом кричим.

Одно слово… "Герой из плена",

Ты, пожалуй, не герой, ты в лёгком эмфизема.

С тобою вроде можно жить,

Но нельзя дышать.

И что же, трупом живым слыть?

От себя не убежать.

Ты говоришь мне, что моя проблема,

Цитирую, быть

Понятным всем

И вместе с тем -

Понятным быть

Тебе.

Разочарую, о, дитя!

Дитятко пера и мягкого подручного листа!

Моя проблема – не быть понятным всем,

Даже не непонятым по миру плыть,

Моя проблема, в общем-то, быть.

Ведь ты… Или я?

Лишь образ, рисованный с образа холста.

Выходит,  ты, а может, я

Лишь копия некоего тебя?

Ну нет. Совсем какой-то алогичный бред.

Ведь мы виделись буквально вчера.

Помнишь?

Твой развязался шнурок у края лужи,

А я увидел брошенный сверху канат,

Ты сделал вид, что я тебе не нужен,

А я, что не помню,

Но я запомнил этот взгляд.

Ну, положим, ты чудесный поэт.

Но друг, поверь,

Ты всего лишь своих отцов рудимент.

Такой же, как и вся сущность меня – абсурдный бред!

А может,  то было не вчера, а раньше?

Когда ты, посмотрев направо, пришёл в смятение,

Потеряв отражение.

Ну прости,  был занят, искал пути спасения!

Я слагал дифирамбы,

Не находя выхода из чертовой ямы,

Пока ты гулял меж бедер разных дам,

Ища выход там!

А знаешь, прости.

Я сам виноват.

Помнишь постулат…

Что-то там и живя умри?

Так далее, в аду сгори,

На небо следом вознесись, друг мой.

О, мой друг, дружище, я и есть твой ад.

Не стоило тебе тогда драться с тенью.

Тихая улица, разбитый фонарь,

Лихой в спину удар

И ты на коленях.

Ты же знал, что живу я там, среди мрака и тени.

Дошло?

Момент осознания?

О, чудо, ну созерцай, созерцай,

Несмышленная жертва душевных стенаний.

Я твоего Бога превознес и его же обрушил.

И вера пала,

И горели костры.

А она кричала,

Я был для неё одной глухим.

И Его я убил.

Труп Господень не отличить было от трупов мёртвых давно скотин.

И да, её я тоже убил.

Я один весь мир, твой ли? разрушил…

Спроси теперь, кто я и я ли не ты?

И почему твоя любовь у меня?

Почему мы гуляем по нескошенным лугам.

А ты в ямбе, окутанный хореем

Со взглядом пустым…

Когда-то, на рассвете мироздания, в твоей голове,

Пока плененный тобой нарочно,

Я ушёл в вечную стужу, а ты к ним, наружу…

Пир тут был и там

И гуляли мы череслами меж ног многих дам, да?

Я погуляю с ней и тут, и там,

И по нескошенным лугам.

И обязательно пред зеркалом в ночь лунную,

Чтобы ты, сукин сын, видел, скажу, как люблю её,

А она будет говорить,

Как мы любим друг друга,

Она думает, что ты – это я,

А любит, выходит, вовсе не тебя,

И не замечает, что каждый раз

Ухмыляюсь я,

Когда она говорит тебе-мне о любви и

Когда в истоме её плоть горит.

И это все тогда, когда ты стал добряком,

Но я то знаю, что вовсе не пиит,

А адский светоч зорь в тебе говорит.

Ведь мы так похожи,

С одним мы началом, я такой же.

Остальное вздор!

Ну ну, не плачь.

Безысходность?

Как там у людей? Лиха беда начала?

Прости, что всю жизнь твою молчал я.

Простишь меня? Прощай.

А я тебя нет.

Ведь, тварь, помню твой тот взгляд.

Полный, вроде, отвращения к самому себе,

Он смотрел только в меня и обращён был ко мне!

Да, тебе было больно, а мне больнее.

Ты мог дать сдачи, сбежать, а я лишь смотреть!

Боль от этого вдвойне, втройне сильнее.

И, как ненависти апогей,

Во льду, средь грязи и камней…

Нельзя ни сгореть, ни умереть,

Что с честью, что без ней.

В то время, как ты…

Ты горел среди людей!

Чтобы стало яснее, представь Колизей,

Где один гладиатор и сотни теней.

И вот, в бою

Он убивает тень свою…

И так каждый раз, мы лишаем себя тёмной стороны,

Делая из себя добродетелей все более злых.

Но тени сущность не умрёт,

Пока она не сможет жить.

Тень и мрак у нас в глазах самих.

Такой самозабвенный теневой суицид.

* * *

Знаешь, в чем вся проблема?

Ты, наивный, хочешь быть

Понятым всеми

И вопреки этому -

Так же непонятым быть,

Но на ряду с этим и с тем,

Не можешь понятным быть,