Глиняный колосс

– Да пошел ты… Ротмистр туев! – Развернувшись на каблуках, неторопливо следую к деревянному ложу. Отказывая себе в удовольствии насладиться мордами остолбеневших жандармов. В особенности ротмистра – подобное унижение в глазах подчиненного явно не входило в его планы.

Не оборачиваясь, считаю про себя: «Раз, два…» «Три» подумать не успеваю – дверь за спиной злобно захлопывается. Так-то лучше!

Через десять минут я готов. Мятая гимнастерка без ремня и портупеи. С дырками на плечах вместо погон. Все те же руки в карманах – раз уж судьба распорядилась вновь сделать меня гражданским, буду теперь в роли парии, ей назло. Небритая вторые сутки морда и нечесаные волосы – тут как раз кстати. Ах да: нечищеные зубы плюс недельная немытость с вонючестью – тоже вполне сойдут. Пущай граф, или кто он там, Витте – насладится по полной. Обниматься еще полезть, что ли? Дескать, от потомков прародителям – пламенный, так сказать, поцелуй…

Ничего неожиданного не происходит – все так, как и предполагалось. После остановки поезда отпирается дверь, и двое жандармов под белы рученьки выводят меня на белу светушку. Наручников не предлагают, что уже хорошо – клянусь, за всю свою жизнь я их так и не примерял ни разу. Хоть ситуации в моем времени бывали всякие, особенно в непростой юности… Но Бог как-то миловал. И на том благодарствую!

Все то же здание вокзала в стиле Дикого Запада. В последний раз я созерцал его из окна штабного поезда неполный месяц назад, в новенькой, отглаженной Маланьей форме поручика адмиралтейства. Полный надежд и будущих свершений.

Далекий шум прибоя за спиной и крики чаек немилосердно травят душу – до Золотого Рога отсюда какая-то пара сотен метров. И если бы не состав позади, можно было бы даже взглянуть на рейд… Я задираю голову, с наслаждением вдыхая соленый морской воздух полной грудью. Как там эскадра? Отремонтировали, подлатали? Заделали пробоины, выкрасили? Эх, увидеть бы обновленного красавца «Суворова»! Мой второй дом как-никак… С которым прошел немало. Впрочем, уже все в прошлом…

Перрон почти пуст, лишь вдали, на привокзальной площади, видно нескольких гуляющих. Среди прочих – одинокая дама в белом платье, с кружевным солнечным зонтиком… Внутри что-то больно сжимается.

А еще я покидал Владивосток после ночного свидания с Еленой Алексеевной. Первого нашего свидания с ней, и… И даже чуточку выше – прощальный поцелуй ее руки значил в тот момент для меня очень многое, если не сказать больше…

От мысли о Куропаткиной сердце начинает тоскливо щемить, и я едва не спотыкаюсь под нахлынувшими эмоциями.

Сознательно гоня от себя хрупкие воспоминания весь поход, стараясь не думать в Маньчжурии о первых еще, лишь начинающих нарождаться, но таких светлых чувствах, лишь в этот момент я осознаю, какая непреодолимая пропасть легла между нами. Между леди высшего света, дочерью не самого последнего в России человека – и мной. Арестованным с полублатными замашками и содранными погонами, которого конвой из трех жандармов сопровождает к ожидающим у перрона крытым пролеткам… Только бы ничего не видела, не знала!

Встречающих хоть и немного, но меня все же ждут – несколько коллег моих сопроводителей внимательно наблюдают за приближающимися нами. Церемониться, впрочем, не собираются и эти. Встречающий ротмистр, обменявшись приветствием с моим и о чем-то коротко пошептавшись, указывает на ближайшую коляску:

– Пожаловать сюда!

Цепляет больше не манера обращения. Несмотря на привычку в бытность поручиком к какому-никакому, но почтению. Ухо режет обращение как с вещью. Ибо только относительно чего-то бездушного и бестелесного можно произнести «пожаловать его туда…». Грузить фортепиано оттуда!.. Либо поставить кадку с фикусом здесь…

«Да уж, действительно далековато отсюда до встреч под душистыми акациями… С Еленой Алексеевной… – С этой невеселой мыслью я залезаю под закрытый тент, и представители жандармерии немедля плюхаются по бокам, стискивая меня меж собой. – Интересно, какие еще меня ждут сюрпризы в скором будущем?..»

Кучер щелкает кнутом, и я в последний раз бросаю взгляд на площадь. Худенькая фигурка под зонтом так и продолжает одиноко стоять, словно понуро наблюдая за происходящим. Нет, не может такого быть… Нечего ей тут делать, да и откуда ей знать? Я гоню дурацкие мысли прочь.

Немилосердная тряска под пятой точкой, неизбежный пережиток прошлого – булыжные мостовые – это адское пыточное изобретение. На всякий, очевидно, случай конвой крепко держит меня под руки, дыша в самое лицо. И если левый жандарм пахнет более-менее пристойно, то от правого конкретно несет луком и стойким вчерашним перегаром. Разумеется, в одной из крайних стадий его, жандармского, пищеварения. Хрен с ним, от меня разит не меньше наверняка. В последний раз баню я посещал, еще служа при штабе, так что…