Гигаполис

Мне стоит больших трудов припомнить, что Гафиев – не единственная цель моего визита в клинику.

– А как дела у второго? – спрашиваю я.

– У какого второго? – рассеянно осведомляется усатый. – Ах, у этого! – он вдруг странно хихикает. – Чрезвычайно любопытный экземпляр, просто жаль расставаться… Мы вернули его вашим экспертам еще вчера. Видите ли, зомби – это не наша епархия.

Я не сразу понимаю, откуда он узнал о Иване Альфредовиче Зонненбранде. А когда (на улице) понимаю, что кличка «Зомби» ни при чем, у меня возникают новые вопросы, на которые уже некому отвечать.

6. Индира Флавицкая

Сначала я деликатно касаюсь пальчиком пипки сенсора. Сигнал по ту сторону двери не слышен. Выждав минуту, повторяю процедуру. Потом бухаю кулаком.

– Дай-ка я, – говорит Змеев и деловито отстраняет меня.

Впрочем, сам он заниматься черной работой не намерен. Из-за его спины выступает мощный «пастух», набычивается и страшно сопит.

Однако прежде чем он выносит своим скалоподобным плечом дверь к чертовой матери, та внезапно открывается сама. В руках Змеева, как по волшебству, оказывается шок-ган. Я тоже на всякий случай достаю руки из кармана. Если это Зонненбранд, да еще в дурном расположении духа…

Нет, не может это быть Зомби. Если он и посетил сей уголок, то давно смылся. Наши схемосканы не регистрируют его схему. Как, впрочем, и схему Ольги Цариковой.

Хотя в этом округе такие страшные помехи, что схемосканы могут попросту врать. И за дверью может стоять кто угодно. Ольга Царикова одна. Зомби один. Зомби, с Ольгой Цариковой в постели. И наоборот. А также иные занимательные сочетания и комбинации.

Но это всего лишь совершенно неведомый юнец. Лет шестнадцати на вид, мордаха в бубонах. И зареванный, как последняя соплячка.

Вместо того, чтобы назвать себя и предъявить личную карточку, ошалело спрашиваю:

– Ты чего ревешь? Тебя кто обидел?

Юнец звонко шмыгает лиловым носом и тычет пальцем в глубь квартиры.

– Там… там…

И мне в общих чертах становится ясно, что именно ожидает нас там.

Чтобы убедиться, отпихиваю его, прохожу вперед и раздвигаю тростниковые занавесочки.

Да, нехило живет невинная нимфеточка Оленька Царикова…

Точнее сказать, жила.

В голове сами собой складываются строчки протокола осмотра. «Комната слабо освещена настенными источниками света таким образом, чтобы основное световое пятно было сконцентрировано в центре помещения. Видеосет неустановленной иностранной модели включен и работает. Музыкальный центр неустановленной иностранной же модели включен, но не работает ввиду достижения маркера физического конца записи. Ощущается слабый запах наркотического аромагена, предположительно – скэффла… Тело находится возле западной стены в полусидячем положении. Одежда практически отсутствует. Смерть, по всей видимости, наступила от глубокой резаной раны на шее, повлекшей почти полное отделение головы от шеи. Показания к реанимации явно отрицательные…»

Прощай, Ольга Царикова.

Должно быть, ты против воли вляпалась в историю. Или же тебя подставили ненароком. Тот же Тунгус. И тебя безжалостно смели с дороги.

Сволочи. Ненавижу.

Я возвращаюсь в прихожую, где хлюпает носом юнец. Змеев пытается добиться от него внятных ответов. Пока безуспешно.

– Змей, оставь парня. Вызови экспертов. Пускай работают.

Молча закуриваю, стоя рядом с этим сопляком. Проходит минуты три, прежде чем он осознает свое стыдное положение и прилагает слабые усилия совладать со слезами. Взгляд его делается не столько затравленным, сколько сконфуженным. И тогда я протягиваю ему сигарету. Теперь мы дымим вместе.

– Ты кто?

– Друг… Ольгин… Меня Витей зовут… Виктор Трушко… Она оставляла мне ключи… присмотреть за квартирой, пока сама работает.

– Платила?

– Ну… какую-то ерунду… больше натурой.

– Трахались?

– Да нет, едой, шмотками. Аппарат на Рождество обещала подарить, фирменный сет. Ну… и то самое – тоже… иногда.

– Это ты ей обставил интерьерчик?

– Да ты… да вы что! Я безработный… Говорю вам, я друг ее, учились вместе.

– Ольга не рассказывала, кто ее сутенер?

– Н-нет… Думаю, у нее и не было… Просто ей давали работу большие люди… то тут, то там…

– Можешь назвать имена?

Он старательно мотает головой:

– Н-нет… Ольга меня в эти дела не вмазывала.

Наверное, не врет.

– Ладно, Виктор Трушко. Теперь расскажи, как ты ее нашел.

– Ну…

– Перестань мычать! Ты мужик или парнокопытное?!

Вместо того, чтобы расправить плечи и засверкать очами, Трушко снова раскисает.

– Вчера вечером пришла Ольга, – хлюпает он. – И выперла меня в момент. Работа, мол, срочная… Сказала, что к обеду я смогу вернуться. Я всю ночь гулял, потом дрых в ночлежке. Потом вернулся, и… вот.

– Давно вернулся-то?

– С полчаса тому… или час…

– Что ж сразу нас не вызвал?

В ответ несется уже знакомое беканье и меканье. И так ясно: обливаясь слезами и соплями, он тут что-то прикидывал и кроил, чего бы упереть, чего припрятать, что сказать, когда спросят, а все это время Ольга Царикова с отмахнутой напрочь головой одна сидела в комнате на полу.

– Будет тебе… убиваться. Когда Ольга пришла, она была не одна?

– Я же говорю: работа…