Я вырос на полях моей страны,Но в город существо мое одето,В бетон, где удивительно равны,Где одинаково странны зима и лето.Зима и лето в городе моемЛежат бок о бок, песней завывая,Как рельсы, плачущие под дождемВ напрасном ожидании трамвая.Над ними же – причудливая вязьМостов, соединяющих деревья,И гордая ночная перевязьДымов сталелитейного кочевья.Фонарики дрожат из темнотыЗастенчивым песочным волчьим глазом,И город спит, недоспустив порты,Сраженный непонятным русским сглазом.По зеркалу реки, не торопясь,Проходят электрические тени,И машет сигаретой, не таясь,Ругающийся сам с собою гений.Неся случайных пленных на плечах,Проходит торопливо третья стража,Устав от долгой битвы на мечахВо время делового абордажа.И наступает час, и город тих,И только в глубине чертогов тайныхМохнатый дворник, от природы лих,Бросает на плиту пузатый чайник.Нет ничего прочнее тишины.Но вот с повязкой утра выше локтяТрубит завод с небесной вышины,Отлитой из лазуревого дегтя.Ура, ура! Опять в который разПроснулись мы и, слава Богу, живы,И громыхает в кухне легкий таз,И сладостно побаливают жилы.И ждет нас много света впереди,Неутоленной радости работы, —Так, позабыв про отжитые дни,Пойдем вперед без страха и заботы.И в городе, где все кругом равны,Я вспомнил охранительное слово:Я вырос на полях моей страны,И все, что происходит, мне не ново.