Его строптивое наваждение

Я отрываю голову и кидаю на него вопросительный взгляд. Мужчина протягивает мне коричневый пухлый конверт, открыв который, я начинаю плакать. Потому что там лежат кольца родителей. Мама хранила их всегда в шкатулке. Мамина заколка, которой она всегда собирала волосы. И фотографии нашей семьи. Мама, папа и я. Счастливые. И родители влюблённые.

Я прижимаю кольца к груди.

— Когда я приходила к маме в комнату вечером, она всегда держала их в руках. Даже когда второй раз вышла замуж, — шепчу я, глотая слёзы. — Мамуля всю жизнь любила моего папу. И после его смерти её держала только я, — Демьян стирает слёзы с моих щёк. — Я знаю, что они встретились, — улыбаюсь болезненно. — Они снова вместе.

Большая ладонь накрывает мой кулачок. Согревает ледяную кожу. И мне кажется, что кольца в моей руке нагреваются. Будто упали мне в руку из заботливых рук родителей.

— Спасибо тебе, — поднимаю глаза, смаргивая мешающие обзору слёзы. — Я не надеялась их увидеть. Я даже словами не могу передать, как эти вещи дороги мне.

Демьян улыбается ласково. И на моей памяти впервые. И подносит наши руки к своим губам. Целует пальчики.

Марк заходит на кухню и замирает, неловко переминаясь с ноги на ногу.

— Извините, не хотел помешать, — разворачивается, чтобы уйти, но я вскакиваю с колен мужчины, поправляя футболку.

— Ничего. Ты не помешал. Билет купил?

— Завтра в двенадцать, — кивает парень. — Так что квартира будет в твоём распоряжении.

— Милена будет жить со мной, — подаёт голос Демьян.

Мы с Марком замираем, ошарашенные его заявлением.

Глава 10

Демьян меня забрал к себе домой, практически ничего не объяснив. Просто сказал, что так нужно, пока всё не успокоится. Мне бы возмутиться, что вновь за меня всё решают, но сил нет. И, откровенно говоря, желания перечить ему, тоже нет. Поэтому иду собирать свои скромные пожитки.

— Марк, ты не видел мой паспорт? — кричу я, когда в пятый раз переворачиваю комнату, но не нахожу документа.

— Нет, — парень появляется в проёме. — Вчера вроде на столе был.

— Там нет, — вздыхаю тяжело. — Куда он мог пропасть? Не домовой ведь стащил.

— Не переживай. Найду твой паспорт, верну, — говорит Марк. — Он пределы квартиры не покидал, так что найдём.

— Ладно, — вздыхаю я, застегивая сумку. — Надеюсь, что в ближайшее время он мне не понадобится. Марк… — чуть замявшись, обращаюсь я. — Я боюсь, — признаюсь тихо.

— Так, — Марк закрывает дверь, поворачивается ко мне и садится на стул. — Чего ты боишься, Милка? Демьяна?

— Нет… Да… Не знаю, — выдыхаю. — Просто… Я, кажется, того… ну, этого…

— Что? — вот Анька сразу бы меня поняла.

— Ну, того… люблю его, кажется, — шёпотом говорю ему я.

— Так чего ты боишься, Милка? — парень подходит ко мне и заключает в братские объятия.

— Боли боюсь я. Я голову теряю рядом с ним. И хочется мне… — мне неловко рассказывать это парню, но Марку я доверяю и даже не стесняюсь рассказывать о своих чувствах. Потому что… этот парень стал мне… братом. — Но, когда он чуть нависает надо мной, когда сделает хоть какой-то жест, напоминающий мне о том дне, я цепенею. Отпихиваю. Замыкаюсь в себе. Марк, — смотрю на него умоляющим взглядом, — кто станет такое терпеть? Он мужчина. Ему нужна женщина, которая сможет… удовлетворить. А я… сколько я ещё бояться буду? Я стараюсь всеми силами… я знаю, что он не причинит мне вреда. Кто угодно, но только не он.

— Милка, — Марк треплет меня по волосам, — ты понимаешь, что тебе нужно к психологу?

Я поджимаю губы. Не хочу. Только не к психологу. Я не хочу.

— Мила, тебе не нужно ничего бояться. Езжай с Демьяном, живи у него и перестань сомневаться. Мила, если он убил твоего отчима, то он будет крайне терпелив. А в случае чего, ты всегда можешь вернуться сюда. К нам с Анюткой.

— Ладно, — в носу свербит, но, к счастью, глаза сухие. Это уже достижение, что я снова не реву. — Спасибо за всё, Маркуша. Ты столько всего для меня сделал. Я вас с Анюткой полюбила всем сердцем.

— И мы тебя, — чмокнул меня в макушку. — Иди, давай, — подталкивает в спину на выход.

— Так и хочешь побыстрее меня из дома выпереть. Так и хочешь от меня избавиться, — наигранно возмущаюсь я.

— Да, конечно, — соглашается Марк. — Всю еду в доме съела. Сил терпеть нет. Вон, пусть Демьян тебя кормит.

Мужчина как раз стоит в коридоре на пороге. Уже обутый и явно ждущий меня.

— Готова? — улыбается чуть, а я подвисаю. Боже! Какой же он красивый, мой Демочка. Особенно когда улыбается.

Я только киваю заторможено.

— Давай, — мужчина забирает у меня сумку из рук. — Я жду внизу.

— Х-х-хорошо, — чуть заикаюсь я, до конца не могу прийти в себя после его улыбки. Буду делать всё, чтобы видеть её чаще.

Демьян уходит, а я разворачиваюсь к Марку и взвизгиваю, возможно чересчур громко:

— Он мне улыбнулся. Ты видел? Он мне улыбнулся!

— Видел, — Марк хохочет, когда я запрыгиваю на него. — Мне жалко мужика.

— Чего это? — возмущаюсь я.

— Ты верёвки из него вьешь.

— Будто Анютка из тебя верёвки не вьет, — хмыкаю я. — Она тебе волосы покрасила, а ты даже ничего ей не сделал. Так что… на себя посмотри, — показываю ему язык.