Его строптивое наваждение

— А что если Дёма не захочет? — бормочу, начиная проваливаться в сон.

— Это решать вам. Я тут не советчик. В голову к нему не залезу, — уже уплывая в царство Морфея, слышу я.

Глава 9

— Милена, просыпайся давай, — тормошит меня Марк. — Хватит дрыхнуть. Уже обед.

Сажусь на кровати, сонно хлопая глазами и ничего не понимая, смотря на взволнованного парня.

— Что случилось? — морщусь, потому что во рту сухо, как в пустыне.

— На, — в моей руке оказывается стакан с водой. — Тебе нужно это самой увидеть, — проводит рукой по ёжику волос. — Тут такое дело, Мил… как бы тебе сказать…

— Говори прямо, — я начинаю нервничать от того, что парень так долго тянет.

— Твой отчим…

— Что такое? — я пугаюсь. Ледяная волна страха проходит и сковывает все внутренности. — Он здесь?

— Нет! — быстро выкрикивает Марк. — Нет. Его здесь нет. Его вообще больше нет…

— Что? — я моргаю.

— Твоего отчима больше нет. Он мёртв, — Марк замирает, ожидая моей реакции.

— Как это… мёртв? — до меня не доходит информация. Вообще никак.

— Его убили ночью. Тело нашли утром. Уже во всех новостях говорят, — Марк присаживается на край кровати и берёт мои ладошки в свои руки.

— Не могу поверить. Как… он же… я… — в голове сплошной кисель.

— Иди ко мне, — Марк распахивает объятия. Я прижимаюсь к нему, лбом утыкаясь в плечо.

— Я не могу поверить, Марк… Это… Марк! — меня осеняет мыслью, и я отодвигаюсь от парня. — А что если… это Демьян… Боже! — я закрываю рот ладонями в ужасе. — Его же посадят!

— Моего деда задержали. На месте преступления его отпечатки пальцев, — успокаивающе шепчет парень.

— Но… твой дед… я ничего не понимаю, — хватаюсь руками за голову.

— Батя сказал мне, что Демьян бывший спецназовец. Он мог это провернуть. В одиночку.

— Зачем? — мне стыдно, но в моей груди поднимается волна радости, что отчима больше нет.

— Дурочка, — Марк улыбается снисходительно. — Ты его женщина. И он защитил тебя.

— Я не его, — упрямо поджимаю губы. — То, что мы с ним переспали один раз, ещё ничего не значит. И не решает.

— Ну… как сказать… он считает немного иначе, — подмигивает. — В самолёте он мне доходчиво объяснил, что ему срать на свадьбу. И что одна девчонка уже его, — Марк сделал лицо кирпичом, копируя тон и манеру Демьяна. — Знаешь ли, такие мужики слов на ветер не бросают.

— Не выдумывай, — машу рукой. — А почему он больше… не спецназовец?

— Вроде как ранение серьёзное было. Батя точно не говорил. Знаю только, что долго в больнице лежал.

— Ясно, — кусаю губы. — Марк! Я так боюсь.

— Не дрейфь, Мила. Теперь точно всё будет отлично, — парень улыбается.

— А куда мне теперь? — спрашиваю растерянно. — Ты же будешь жить с Анечкой.

— У нас оставайся, — треплет по плечу.

— Не могу, — качаю головой. — Я не хочу мешать Марк. У вас должно быть личное пространство. Своя жизнь. Личная жизнь.

— Да брось, — машет рукой. — Ты не будешь нам мешать. Либо квартиру снимем тебе где-то рядом.

— У меня денег нет. И я вообще не знаю, что и как дальше…

— Ну… деньги у тебя точно есть. Всё состояние твоего отчима перейдёт тебе.

— Мне ничего от этого мудака не нужно, — выкрикиваю я, сжимая кулаки.

— Хорошо. Только не кричи, — поднимает руки примирительно.

— А что с домом сейчас? Туда можно попасть? — вспоминаю вдруг о вещах, которые спрятаны у меня в комнате.

— Там криминалисты сейчас. И журналисты. И все спецслужбы. Короче, там весь город сейчас.

— А если Дёма улики оставил? А что если… — мне плохо стало от одной только мысли, что мужчину посадят.

— Они заняты немного другим, Мил. В подвалах нашли много чего интересного. И не только наркотики, оружие и молодых девушек. Какие-то важные документы, за пропажу которых посадили несколько военных.

— Это полный пипец, — я хватаюсь за голову. — Сколько людей пострадало из-за него.

— Много. Очень много. Как и от моего деда. Они оба получили по заслугам. Пусть всё пошло не по плану, но даже лучше, чем мы могли предположить.

— Там в доме мамины и папины вещи. Единственная причина, по которой мне нужно туда попасть. У меня больше ничего после них не осталось.

— Сейчас, мне кажется, не лучшее время ехать туда. О тебе пока ничего не говорят, но… Ты понимаешь, что нарвешься на негатив? Никого не будет интересовать твоя настоящая история. Для всех ты дочь убийцы, наркобарона, торговца людьми и оружием и государственного изменника. Ещё и история о том, что ты в лечебнице лечилась от наркозависимости. Ведь и я так думал… Так что… лучше подождать.

— Хорошо, — улыбаюсь слабо я. — А где Аня?

— В университет побежала. И что-то трубку не берёт, — на лице Марка волнение.

— Ну… может связь не ловит? Или телефон сел?

— Она ушла с утра. В половине десятого. А сейчас уже два часа дня.

У меня у самой в груди поднимает голову волнение. А что если с Анютой что-то случилось?

И тут на телефон Марка приходит сообщение. Он открывает его, читает с улыбкой, а потом подносит телефон к уху, набирая отправителя. Но я отсюда слышу, что номер абонента не доступен.

— Что за херня? — рычит парень.

— Что такое?

— Аня прислала сообщение. И тут же отключила телефон. Чёрт. Точно что-то случилось.