Единоборец

– Нет. Наверное, никогда. Разумным существам здесь нечего делать.

– В таком случае, чем питаются эти хищники?

– Я не знаю. Неразумными организмами.

– Но их тоже нет. Насекомые исчезли. За последние два часа мы не встретили ни одного животного. Здесь нет даже травы. Здесь не могут жить хищники.

– Не знаю, – отвечает она. – Но они точно здесь есть.

– Ты не боишься?

– Боюсь. Но я не буду выходить из лесу. Я останусь там, где поле будет меня защищать, и буду ждать тебя. Тебя хищники не тронут. Они не едят белковые организмы.

Вскоре мы добираемся до границы леса. Дальше простирается пустыня. Впрочем, она не так уж и пуста: то здесь, то там видны небольшие искривленные деревца, которые растут у каменистых горок, очень сильно напоминающих земные кучи строительного мусора. Я вижу несколько полуразрушенных построек, явно созданных руками человека. Но нужно будет подойти поближе, чтобы можно было сказать наверняка.

– Когда-то здесь жили люди: – говорю я.

– Когда-то люди жили везде, – отвечает она.

Мы останавливаемся у подножия последних больших деревьев. Я собираю клочки органических материалов, которых пока достаточно под пологом леса, развожу небольшой костер.

– Зачем это? – спрашивает Клара.

– Но ты ведь хочешь есть.

Я достаю несколько полусырых картофелин и кладу в огонь. Все-таки это пища.

– Ты специально нес это для меня? – удивляется она.

– Да.

Она выглядит растроганной.

– Я… – она не договаривает.

– Ты хочешь мне что-то сказать?

– Нет.

– Надеюсь, они тебе понравятся. Я сам любил их в детстве.

– Спасибо. Детское слово. Еще одно детское слово.

Потом она молча ест и смотрит в сторону пустыни. Но ее глаза смотрят не туда, они смотрят в пустоту. Я вспоминаю, что она уже давно не читала книг – почему бы это?

Честно говоря, я развел костер не только из гастрономических побуждений. Мне хочется знать, как хищники будут реагировать на огонь. Они должны нас заметить. Пока что они не появляются. Или я их не вижу. Но ведь Клара сказала, что их различает человеческий глаз. Кроме того, примерно в километре позади нас я оставил несколько наблюдательных мошек – это маленькие устройства для наблюдения, выполненные в виде насекомого. Больше всего они похожи на комара и даже имеют носик, чтобы ужалить. Если они заметят опасность, то передадут мне сигнал.

– У тебя есть девушка? – неожиданно спрашивает Клара.

– Что?

– Я спросила о девушке. Почему ты так удивился? Это нормальный вопрос.

– Да как тебе сказать.

– Скажи, как есть. Только честно. Когда вы встречаетесь? Как часто она к тебе приходит?

– Иногда, – говорю я, – иногда, тихими вечерами, ко мне не приходит лучшая девушка в мире. Она не звонит в дверь, не заходит, не снимает пальто и не целует меня в прихожей. Потом я не сижу в кресле, с нею на коленях, и не смотрю глупейшее цирковое шоу с клоунами. Я не слышу ее смеха, такого легкого и естественного, как будто бы она была ребенком, впервые попавшим в цирк. Потом она не готовит блинчики на кухне (она никогда не делает этого), мы не ужинаем, не приглушаем свет и не танцуем под тихую медленную мелодию, разговаривая в то же время обо всем на свете и, в первую очередь, о нас.

Она не приходит потому, что не может прийти. Она не приходит из страны Не, откуда прийти невозможно. Я хорошо знаю эту страну, знаю ее историю и географию, потому что слишком многие не приходили ко мне оттуда. Сколько их было? – тысяча и одна, что, на самом деле, одно и то же. Каждая из них была единственной, такой единственной, каких не водится, и никогда не водилось, в нашей стране расстеленных постелей и жизнерадостных потных ягодиц. Когда она не кладет мне свою голову на плечо, я не ощущаю легкий аромат ее духов, такой легкий, что он неразличим для обычного человеческого обоняния. По этому запаху я всегда узнаю ее в толпе, когда она проходит мимо, очень близко ко мне. Она часто появляется в нашем мире, но всегда в неожиданном облике, и я могу узнать ее только по этому неповторимому аромату духов, по ее взгляду, по ее словам, жестам, линии волос. Под утро, когда еще совсем темно, когда тротуары усыпаны тонким свежим снежком, она не уходит от меня, закутавшись в короткую шубку, и проезжающий мимо автомобиль не освещает ее уходящую фигуру для того, чтобы я смог увидеть ее в последний раз и запомнить.

– Ты неисправимый романтик, – говорит Клара. – А я-то думала, что такие вымерли триста лет назад.

8