Echo

Добрались – дверь настежь. Заходим. На кухню – никого, в ванную – никого, в сортир, в комнату – никого. На балкон! Закрыт. Открыли – никого. Нет О. Фролова, удрал! Опять на кухню – кругом кровища размазанная, водища, даже кран толком не закрыт, да ещё щёлкает магнитофон – нажата и расклинена карандашом клавиша «PLAY». На столе коробка от «Тиамата» - человек, похожий на О’Фролова – лысый череп, неординарное лицо, пустынный взгляд ярко-зелёных глаз, а вообще вся картинка в красно-жёлтом, всё как будто объято пламенем… или может это брызги крови или вулкана – адское пекло, а в руках у него – синие цветочки-василёчки - крошечный букетик в грубых мужских руках… и зелёные глаза… У О. Ф. серые, по-моему… но это небольшое  преувеличение художника…

-  Давай искать, – предложила Репа, - далеко он не убежит.

Мы ринулись вниз.

-  Он же голый был – в город вряд ли побежит, вон где стройка надо искать.

-  А ты под балконом смотрел?! – спросила вдруг Репа.

У меня оторвалось сердце.

-  Ну?! – трясла меня Репа.

«Вот и сдох О. Фролов», - подумал я, опускаясь на корточки, хватаясь руками за землю. Кол, штырь, анус – неужели до этого дошёл!!!??…

Я был спокоен, я просто сидел.

- Пойду под балконом погляжу, - спокойно сказала Репа, - а ты иди на стройку, я подойду.

 Ксюха упала на колени, подползла к подруге, целуя и теребя ее ступни, заныла:

-  Я прошу тебя, Светик, умоляю… ну пожалуйста… всего один раз… прошу… прошу… это просто… прошу… пожалуйста…

«А если нет?! Если нет??!!» – стучало сердце.

-  Эх, Ксюха, Ксюха…Джаст ду ит, да? И как же, чем?..

-  Есть… наденешь мой ремень, а к нему пристёгивается… вот это!

-  Ты, конечно, извини, я, пожалуй, пойду, что-то засиделась! (Прыснула, увидев «штучку».) Да она не полезет, ты что?! Даже туда! Совсем ты, Ксю…

-  Мне не смешно.

-  Но это же… Нет…

-  Один раз – и последний, больше никогда не буду… приставать… Пожалуйста, Светик, один раз…

-  Найди себе чувака с большим членом, зачем…

-  Последний раз спрашиваю: да или нет?!! – вдруг закричала Ксюха, выглядела она совсем раздавленной,  -  нет или да!

-  Да!

Ксюха  быстро вытащила из штанов ремень, сбросила их, протянула ремень подружке.

-  Ударь меня.

-  Бли-ин, ты ещё и мазохистка!

-  Не хочешь? как хочешь… - лицо её, на котором мгновенье назад было блеснуло выражение энтузиазма, опять изменилось, сделалось обиженно-жестоким, отстранённо-одиноким, как будто каменным, и дрожащим внутренним напряженьем - вот-вот заплачет опять…

-  Почему – хочу!

Она повернулась задом и спустила трусики. Света ударила.

-  Фу, кто ж так бьёт!

Светка ударила сильнее, потом ещё раз, и даже пряжкой, но Ксюха только смеялась и фукала.

-  А как? (даже выдохлась).

- Как-как – как я могу тебе объяснить – сильней надо бить…

-  Ну на ты меня.

-  Тебя?

-  Ну.

-  Давай.

Ксю выхватила ремень и ударила подругу по ляжке, потом сразу по другой и сразу и очень сильно в лицо, в губы. Девушка в шоке, захлебываясь, постанывая, бросилась на Ксю, повалив ее на кровать, обнимая, целуя ее разбитыми губами. «Ксюша… я тебя люблю, Ксюша, люблю, люблю…» – шептала она, а Ксюха била ей кулаками под рёбра, приговаривая: «Отстань от меня, грязная шлюха».

Я направился к стройке, к полуразрушенным старым домам, рядом с которыми уже начали сооружать новые.

-  Са`ша-а`, Са`ша-`а! – так же отвратительно по-идиотски выкрикивал я, сознавая, что на такие призывы он не откликнется, на такие откликаться-то в падлу, лучше уж умереть. Но что я могу поделать с собой.

Я обошёл вокруг развалин, выкрикивая, потом залез в них. В каждом тёмном углу, в каждом подобии берлоги мне чудился голенький О. Фролов, свернувшийся комочком, издыхающий и на последнем вздохе проклинающий этот мир, начиная от самого ненавистного и далёкого и оканчивая самым близким – мной и Репой, бродящими в двух шагах и зовущими его по имени. Затаивший обиду, дыхание, таящийся, чтобы мы ушли, а он остался, замёрз и умер. Голенький, беленький, несколько андрогинизированный мёртвый О’Фролов. Это невыносимо.

-  Саша-а! – вдруг услышал я совсем рядом. Крик Репы переходил в визг, был настолько бахвальным, бутафорски-буффонным (конечно «это он из роли, из роли…», из роли «матери»), что мне стало стыдно и смешно.

-  Сынок, ты б хоть… - я даже запнулся, не сумев подобрать слов, чтобы сделать замечание, и едва сдержался от взрыва дебильного хохота.

На такое ублюдское завывание (намного ниже самого низкого человеческого достоинства - вспомним Достославного!) О. Фролову остаётся только ответить тем же – таким же взрывом – гыгыканьем и гоготом. Конечно, по идее ему не до этого, но на практике его душа, хорошо познавшая основы профанного, не устоит и выдаст себя!.. Или раздерёт вторую руку об какой-нибудь гвоздь. Или наденет на этот гвоздь свой глаз и мозг.

Так нельзя. Нельзя!

-  Ну почему же?! – довольно лыбится Репа.

Смотрю на неё, а он серьёзен.

-  Что там, сынок?

-  Нету.

-  Слава богу.

-  Как сказать… Его ж нету!..

-  Кого?

-  О. Фролова, не бога же!

-  Пойдём искать, только куда идти: в сторону Советской или в сторону Кольца?