Или может быть, он понял, что я не стану легкой добычей, и нашёл кого-то другого, за кем можно приударить.
Час спустя я все ещё не сплю, мокрая от тонкого слоя пота, и пялюсь в потолок. Белоснежная улыбка Винсента Монро застряла в голове вместе со знакомыми пронзительными серыми глазами. И то, как мама отреагировала на него — с сильной и опасной тревогой. Это лишь вызывает больше вопросов, вопросов, которые я не могла ей задать, не усугубив ее состояние.
Подобно ребёнку, которого они потеряли много лет назад, я не могу не задаться вопросом, о чем ещё они предпочли не рассказывать мне за эти годы. Что ещё было замазано и переписано ради того, чтобы оставить болезненное прошлое под толщей земли?
Когда я сажусь прямо, меня осеняет…в гостиной есть альбом.
Мама называет его memento mori — напоминанием о смерти и гибели. Своего рода храм моей тёти Синтии. Хотя она всегда просила меня не трогать его. Но это было тогда, когда я была слишком маленькой, чтобы понять.
Прокравшись на цыпочках в гостиную, достаю из шкафа, на котором стоит телевизор, выцветший альбом персикового цвета и включаю лампу возле тумбочки.
Я могу сосчитать на пальцах одной руки, сколько раз родители при мне обсуждали смерть Синтии. Сначала это было потому, что я была слишком маленькой, чтобы понять. Позже, потому что было слишком больно открывать кровоточащие воспоминания. Я никогда не выпытывала. Ни разу не почувствовала необходимости копать. Я знала то, что мне нужно было знать — Винсент Монро убил мою тетю и местные власти помогли ему скрыть это, потому что его папа заплатил им.
Я не виню своих родителей за то, что подобных разговоров не было. Они уже однажды это прожили. Им не нужно проходить это снова ради меня. Но у меня есть пробелы. За всю свою жизнь я никогда не видела полной картины.
Устраиваясь на диване, открываю альбом и меня сразу же встречает милый, нежный портрет тети Синтии из школьного альбома. Он выцвел, и цвета немного не те, словно кто-то наложил на него фильтр «Инстаграма», хотя это ни что иное, как прошедшие года.
Я смотрю на черты ее лица, запоминаю их и пытаюсь понять, действительно ли мы похожи. Я уже видела эту фотографию в доме моих бабушки и дедушки. Папа говорит, что я вылитая она. Хотя я всегда была похожа на сторону Роуз. Мы обе унаследовали одинаковые светлые волнистые волосы. Такие же глубоко посаженные глаза цвета океана. Тот же острый подбородок и вздернутый нос.
Хотела бы я встретиться с ней.
Мама говорила, что у тети Синтии был такой характер, который чувствовался прежде, чем она заходила в комнату. И самый заразительный смех, который надрывал животы. И длинные ноги. Она говорила, что все мальчики хотели встречаться с Синтией, но ее сердце принадлежало только Винсенту, лучшему другу ее брата.
Вздыхая, я переворачиваю страницу, чтобы встретить вырезку из некролога, напечатанного в газете.
СИНТИЯ ГЛЭДИС РОУЗ. 17 ЛЕТ.
На глаза наворачиваются слёзы, которые я смахиваю сразу же, как только они скатываются по щекам.
Моя бедная милая тетя. Несправедливо то, что она не смогла прожить достаточно долго, чтобы увидеть взрослую жизнь. Или то, что вся ее жизнь заняла лишь два абзаца.
Мое сердце сжимается и болит за родителей, за бабушку и дедушку, за Синтию.
Глубоко вздохнув, я перелистываю альбом и на следующей странице находится очередная вырезка из газеты. Краткая и неясная.