Дом, в котором… не гаснет свеча

Глаза полные недоумения смотрели на незнакомку и пытались скорее узнать о чём идёт речь.

— Ты не беспокойся. В голове у меня давным-давно засела мысль стать исполнителем своих же песен. В записной книжке хранится парочка начатых текстов. Если хочешь, можем вместе идти по этому не простому пути и…

Она хотела добавить ещё что-то, но парень перебил её.

— Я понимаю к чему ты ведёшь, знай, что можешь полностью рассчитывать на меня и мою помощь.

— Правда?

— Да.

— Тогда, пускай этот дом будет своего рода студией, где мы будем собираться.

Уголки её губ поднялись, описывая на лице приятную улыбку. Лика неожиданно поднялась и подошла к шкафу. Встав на носочки, она пыталась найти что-то, вслепую стуча рукой. Когда девушка повернулась к Лёше, то в руке у неё была книга, слегка покрытая пылью, которую она сразу же сдула.

— Вот. — она протянула её своему новому знакомому, который взял её. — Это черновики моих записей. Немного аккордов и начало текстов песен.

Он мирно перелистывал страницы, бегая глазами по пожелтевшие страницам.

— Так ты чёртов гений, как я посмотрю.

— Не стоит преувеличивать. Знаю просто своё дело.

— Ты просто пытаешься просто обесценить свою долгосрочную работу.

Вдруг он перехватил гитару и начал наигрывать прописанные ноты. Пальцы его умело перебирали струны, зажимая лады и напевая незамысловатые тексты. Девушка, которая смотрела в окно, повернулась к Лёшке и заворожённо смотреть на исполнителя. Как только он доиграл песню, она произнесла:

— Это что-то невероятное. Именно так я всё это и представляла. Твой голос просто замечательно подходит к этой мелодии и по смыслу.

На лице парня засветился лёгкий румянец и тот стеснительно отвёл глаза.

— Если хочешь, я могу сыграть что-нибудь из своей коллекции.

Всем своими видом та показывала свою заинтересованность и готова была говорить о музыке и слушать композиции, наигранные на гитаре сколько угодно.

Так они провели время до позднего вечера. Заметили они это не сразу, когда солнце уже практически ушло за горизонт, ребята наконец нашли в себе силы прервать эту преуютную для обоих беседу.

Лёша вернулся домой практически в полночь. В квартире затаилась тишина.

«Отлично, они спят.»

Не успело промелькнуть в мыслях парня, как перед ним появился силуэт матери. От неожиданности он вздрогнул и застыл, снимая кеды.

— Ты где ходишь? Ты время на часах видишь?

Голос её дрожал, вся она была опухшая, либо от бессонницы, либо от слёз.

— С завтрашнего дня под домашний арест, понял? И гитару твою дурацкую мы конфискуем. Хватит того, что не учишься, так ещё и чушь всякую несёшь. Приходила тётя Алёна, мама Искры, и рассказала, что ты вытворил у вас в компании. Духовное развитие. Тьфу. У всех дети как дети, а это подарил Господь.

Слова её его обожгли. Особенно в голове звучали слова «…тётя Алёна, мама Искры, рассказала…»

«Искра, вот чёртова трепалка. Так и знал, что когда-нибудь моя детская наивность и доверчивость к людям доведёт меня под монастырь. Но ничего. Силу духа вы от меня не заберёте, гитару тоже.»

6 глава

Семейство Демковых сидела на кухне за обеденным столом. В компании самых близких друг для друга людей таилось гробовое молчание, перебиваемое лишь резкими ударами ложек об поверхность мисок.

— Что сидим как не родные?

Пытался развеять напряжение, витавшее в воздухе, отец, но его энтузиазм быстро притупился, после серьёзного взгляда жены.

Лёша молча поднялся из-за стола и пошёл к раковине мыть свою посуду. Мысли о том, что его проклятый домашний арест закончится не скоро, просто выводили его из себя. Своих старых товарищей, видеть ему было не приятно. Общество, когда-то самого важного сердечного человечка, было для него пустым времяпровождением, не приносящим никакого удовольствия, как было раньше. Мысли о гитаре, разговорах со своей новой знакомой на нескончаемые темы музыки и создание чего-то своего, уносили его далеко отсюда, в старый обшарпанный дом, стоящий в лесной, всеми забытой глуши. Невольно уголки губ его дёрнулись, но в тот же момент приняли своё прежнее положение.

— Ты чего в молчанку играешь?

Неожиданно в комнату зашёл отец. Вид его был крайне обеспокоенным. Присев на край кровати, он отобрал у сына книгу. Заложив палец на нужной странице, он прикрыл её.

— «Мартин Иден» Джек Лондон. — Считал с обложки, уже потёртые и едва заметные слова. — Интересная?

— Достаточно.

Лёша забрал с рук мужчины произведение классика и принялся за прерванное чтение.

— Где нашёл? Отложил у кого?

— У дедушки в библиотеке.

— У дедушки, значит. Так он же не читает.

— Я не говорил, что взял у нашего.

Отец хмыкнул, поднялся и стал расхаживать по комнате. По виду было понятно, что шестерёнки в голове работали полным ходом.

— Ты долго ещё молчать будешь?

— Сколько надо, столько и буду.

— Обиделся, значит. Было бы на что. Подумаешь, мама заставила посидеть дома, за голову взяться каких пару недель. Тоже мне проблему нашёл.

— Та не в этом дело.

— А в чём тогда, удостойся объяснить?

— Н-не важно.

— Важно, говори. Это останется исключительно, между нами. Обещаю.

— Не важно это всё.