Дом тихой смерти [Кристин Т. В. Дом тихой смерти; Рой Я. Черный конь убивает по ночам; Эдигей Е. Отель «Минерва-палас»]

Она взяла его руку в свою — теплую и мягкую. Арт закрыл глаза и почувствовал, что проваливается в пропасть. Сейчас ему, как никогда, требовалось хладнокровно проанализировать случившееся, сделать выводы, он пытался заставить себя сосредоточиться на событиях минувшего часа — напрасно. В детстве он любил прийти на речной берег, лечь на спину и, глядя в небо, ни чем не думая, весь растворялся во всеохватывающем ощущении счастья. Подобное ощущение охватило его сейчас, и он ничего не мог с собой поделать.

— Арт, ты не уйдешь, пока я не усну?

— Спи, я не уйду.

— Обещай, что не уйдешь, пока не рассветет, а то мне страшно.

Постепенно глаза привыкли к окружающей темноте, и он уже смог различать очертания мебели. Лицо девушки темным пятном выделялось на белом фоне подушки. Мерное дыхание свидетельствовало о том, что она заснула. Арт встал, осторожно положил ее руку на постель и сел обратно, пытаясь собраться с мыслями и обдумать ситуацию.

Мысли беспорядочно проносились в мозгу. «В кого все-таки стреляли? В меня, это не вызывает сомнений. Комната была ярко освещена, убийца не мог спутать Божену со мной. Вряд ли его целью было убить девушку. Скорее всего он рассчитывал на то, что испугает ее и она кинется за помощью. К кому? Прежде всего к своему жениху. Но мог ли убийца спутать прекрасно сложенного журналиста с худым высоким Баксом?

Тогда почему он промахнулся? С такого-то расстояния? Может, занял неудобное положение? Мог ли стрелять Милевский? Нельзя его исключить, если он шел следом за девушкой, но вот шарф… Успел ли? Не забыть спросить Коваликов… А впрочем, стоит ли? За пару злотых поклянутся, что он ни на минуту не отлучался от столика, даже в туалет не выходил. Ну их к черту!»

Глаза его слипались, и, как он ни боролся со сном, в конце концов заснул.

Проснувшись, Арт обнаружил, что его ноги уложены на стул, а сам он заботливо укутан пледом. Светало. Божена мирно спала, положив одну руку под щеку, волосы закрывали ей половину лица. Взглянул на часы, было полпятого. Следовало бы уйти, но вдруг девушка проснется и испугается. Уходя, он вынужден был бы запереть ее, поскольку у него был всего один ключ. Нет уж, придется подождать еще.

Она проснулась в седьмом часу.

— Как хорошо, что ты здесь!

— Ты просыпалась ночью?

— Да, я прикрыла тебя пледом, а ты так крепко спал, что даже и не почувствовал.

— Жаль… Ну, я, пожалуй, пойду.

Коридор был пуст. Снизу доносились звуки шагов, тихий звон посуды Пансионат просыпался. Что-то принесет ему новый день?

День принес немало, причем началось с самого утра. Еще не было и восьми, Бакс собирался спуститься к завтраку, когда к нему пришел незнакомый мужчина, в котором каждый за версту признал бы милиционера.

— Я от майора Шиманского, — отрапортовал он, подавая Баксу завернутый в серую бумагу пакет.

Наконец-то он получил сведения, которых так ждал. С нетерпением сломал печать («Павел всегда был формалистом»), письмо спрятал в карман («Прочту после завтрака»). Взгляд упал на первый лист присланных материалов. «Что за черт? Пани Ковалик? Ну да, в прошлогодних материалах о ней не было сведений, кажется, у нее не оказалось с собой паспорта, ограничились сведениями, почерпнутыми из регистрационной книги — она сама их сообщила. Ну и ослы! А теперь установлено, что настоящие имя и фамилия жены художника… Нина Миллер!»

Миллер. Эта фамилия многое проясняла. Помимо того, что ее носила жена художника, она же была девичьей фамилией Натальи Рожновской. Сестры? Но матери и отцы у них были разные. Сводные сестры?

Детективу вспомнилась одна из записей в календаре Марии Решель: «Н. Миллер 1943 год, 5 декабря». Пока неясно, что скрывалось за буквой Н. и за датой…

Завтрак прошел в молчании. Может быть, не все знали о случившемся ночью, но нельзя было не почувствовать общей напряженности. Ни хозяин пансионата, ни Бакс не реагировали на вопросительные взгляды. Журналист сунулся было с разговором к Божене, но девушка обдала его таким презрением, что он быстренько опустил нос в тарелку с молочной кашей и больше не предпринимал попыток наладить отношения.

— Черная пятница, — попытался пошутить хозяин. Ему на помощь поспешил доктор:

— Пхедлагаю завтха охганизовать танцевальный вечех! А поскольку схеди нас пхеобладает мужской пол, попхосим Хозочку пхигласить подхужек…

— У вас же есть знакомая девушка! — не преминула уколоть его Божена.

— Я не о себе забочусь, панна Чедо, к пхимеху, пан Ингемах, пан Ковальский, пан Петех…

— Пану Ковальскому будет с кем танцевать, позаботьтесь о себе!

— Прекрасная мысль! — обрадовался Боровский. — А как другие относятся к этому?

— Давайте танцевальный вечер устроим в воскресенье, — сказал Милевский. — Завтра нам предстоит сыграть последние партии нашего шахматного турнира.

Наверняка он думал о том, как будет играть с норвежцем, все остальные партии уже мало что значили в турнире.

— Во сколько вы намерены начать игру? — Старший из шведов посмотрел сначала на журналиста, потом на норвежца. Те шепотом посовещались, и журналист ответил: