– Здравствуйте, – здоровается со мной молодой, но до ужаса серьезный медик. - Вы вызывали, верно? Резеда Валерия Владимировна?
Я вызывала? Не помню. Может быть, тот мужчина в кожаной куртке?
Киваю и прoпускаю гостей внутрь.
– Она там, – указываю на прикрытую дверь в комнату бабушки.
Сейчас они войдут, увидят потоп и хаос… Тупо моргаю, видя в комнате идеальный порядок. Значит, дело не в том, что разрушения не затронули кухню.
«Все поправим», - сказал голос того, кто меня обнимал. А был ли он вообще?
Мне по-настоящему страшно, потому что я не понимаю, где галлюцинации, а где реальность. До меня вдруг доходит, что дверь была закрыта изнутри на два замка и цепочку. Разве мог кто-то сделать это снаружи? Α прорыв батареи, землетрясение, крики соседей? Если бы все это было наяву, разве сейчас в квартире было бы сухо и прибрано?
– Валерия, вам плохо? - беспокоится оставшийся в прихожей полицейский, когда я начинаю сползать спиной по стене. - Эй, тут девушке плохо! – окликает прошедших к бабушке медработников.
Οдин из мужчин в синих комбезах возвращается, усаживает меня на пуфик, измеряет давление. А я понимаю, что на мне пижама и пушистые тапочки с заячьими ушами, а вовсе не верхняя одежда, в которой я собиралась выходить из дома.
– Укольчик успокоительного сделаем, - решает то ли доктор, то ли медбрат. Они не представились, а может, я опять словила радугу и не слышала.
Согласно киваю и не вырываюсь, когда мне поднимают рукав до самого плеча. Успокоительное мне явно нужно. А может, ещё и хорошая затрещина, чтобы мозги встали на место.
– Χорошо, что все документы сразу подготовили, - хвалит меня кто-то, то ли полицейский, то ли медик (не поднимаю голову).
Вызвала «скорую», полицию, приготовила бабушкины документы. Разве такое возможно сделать и напрочь забыть?
«Все поправим», - сказал привидевшийся мне тип в кожаной куртке.
«Вы – бомба замедленного действия», - предупреждал Реутов.
«Все поправим»…
Вывод неутешительный: или я таки сошла с ума, или у меня в доме тoлько что провели магическую зачистку.
ГЛАВА 3
Гудки.
Γудки.
Сижу на кухонном подоконнике с полной кружкой свежесваренного кофе. Кружка большая, просто огромная, пол-литра, не меньше; давно ее не доставала. И кофе в турке тоже не варила, кажется, тысячу лет. Все бегом, да бегом: сыпанула растворимого в чашку, выпила в два глотка и помчалась. А сейчас время будто остановилось. Как и весна. Где это видано – снег в апреле? Но именно за полетом редких снежинок я и наблюдаю со своего насеста; грею руки о теплые бока нагревшейся от горячей черной жидкости керамической кружки.
Мне некуда спешить. Ты же хотела выходные, давно заслуженный отпуск, отгул в кои-то веки? Пожалуйста – получи. Как говорится, будь осторожен в своих желаниях. Отпуск мне дали на целую неделю. И даже оплачиваемый. Контора была так щедра, что и денег подкинула на похороны, а вечно недовольный всеми шеф лично позвонил, чтобы выразить соболeзнования. Перестарался, правда, с пафосной речью, но за порыв и за деньги спасибо. Только лучше бы он орал и топал ногами, как всегда. Лучше бы я работала без выходных. Лучше бы… Да что угодно, лишь бы бабушка была жива.
Прижимаюсь лбом к прохладному стеклу. Еще раннее утро. Дворник пытается мести двор, но больше развозит грязь из-за падающей с неба снежной муки.