До последней звезды

– Алина, что ли? Или Алевтина?

– Александра, – она слабо улыбнулась, – в честь дедушки назвали, а я ведь не мальчик… Мне имя мое с детства не нравилось, Александра – это что-то такое большое, солидное, основательное, а Сашками только мальчишек зовут…

За разговором они незаметно доехали до места. Алин дом был как раз через дорогу от дома Михаила.

– Соседи, значит. – Михаил вышел из машины и проводил девушку до подъезда.

Она поднималась пешком и увидала в лестничное окошко, как он припарковал машину напротив.

Чучельник Сергей Прохорович чувствовал себя отвратительно.

Его обвели вокруг пальца, как зеленого мальчишку, сделали круглым дураком. А кому охота оказаться в дураках? Хуже этого ничего не придумаешь.

Впрочем, он в очередной раз убедился: от живых всегда одни только неприятности, только и жди от них какой-то подлянки! То ли дело мертвые: не хитрят, не вредят, не обманывают. А уж если сделаешь из них чучело, то и вовсе красота! Стоит такое чучело на шкафу или на специальной подставке и сверкает стеклянными глазами!

Сергей Прохорович любил свою работу. Конечно, платили мало… Если бы не долг Миксеру, делал бы себе чучела и не знал забот!

Но сейчас ему было не до чучел. Нужно было выпутываться из свалившихся на него неприятностей. Убийство милиционера – это вам не шутки! И вправду, менты землю носом рыть будут, но найдут виновного… а все Миксер, сволочь мелкая! Из-за него все неприятности…

Вызвав в себе острую неприязнь к Миксеру, Сергей Прохорович поднялся по узкой и грязной лестнице на шестой этаж старого дома и остановился перед обшарпанной, покрытой облупившейся масляной краской дверью.

Здесь у Миксера было тайное убежище, лежка, как сам он называл. Сюда он уходил в случае неприятностей, здесь же проворачивал кое-какие темные делишки.

Дом был в угрожающем состоянии, всех жильцов выселили, а освободившееся место тут же заняли бомжи, алкаши и прочая антиобщественная публика. Среди этой швали Миксер чувствовал себя в безопасности. Новые соседи нисколько им не интересовались, не лезли в чужие дела.

Была у Миксера и другая квартира, приличная, хорошо обставленная, но там он появлялся редко, предпочитая эту лежку…

Звонка на двери не имелось, от него осталась только старинная латунная чашечка с вежливой надписью по кругу: «Прошу повернуть». Впрочем, поворачивать было нечего. Чучельник неопределенно хмыкнул и постучал в дверь.

Сперва ничего не произошло, и он подумал уже, что не застал Миксера.

Но потом за дверью послышался едва различимый шорох. Кто-то стоял по ту сторону, сдерживая дыхание.

– Открой, Миксер! – проговорил Сергей Прохорович. – Я знаю, что ты здесь! Это я! Узнаешь?

– А ты что это вдруг пришел? – заныл Миксер из-за двери. – Мы с тобой разве договаривались? Не договаривались мы с тобой! А так хорошие люди не приходят, чтобы не договориться…

– Говорят тебе – открой! – Чучельник повысил голос. – Открой, дело есть! А то дверь сломаю!

– А что это ты без звонка? – не унимался Миксер, но засовы уже лязгали. – Позвонил бы сперва! А ты вот не позвонил! А так хорошие люди не приходят, чтобы без звонка…

– Тоже мне, лорд английский! – хмыкнул чучельник, окидывая Миксера неприязненным взглядом и протискиваясь в прихожую. – Уж без звонка к тебе и не приди!

– Мало ли – дела у меня? – процедил Миксер, пятясь. – Могут у меня быть дела?

– Знаю я твои дела! – Чучельник прошел в комнату, окинул ее взглядом. Стены с ободранными обоями, голая лампочка под потолком, вспученный паркет. В углу, на тощем матрасе, лежала бледная как смерть девчонка лет семнадцати, накрытая грязным одеялом. В первый момент чучельник подумал, что она мертва, но, приглядевшись, заметил, что девчонка все же дышит.

– Что, на иглу посадил? – неприязненно осведомился он у Миксера. – Вот они, дела твои!

– Тебя дела мои не касаются! – окрысился тот, моргая маленькими бесцветными глазками. – Ну, если даже и посадил? Не я, так другой кто-нибудь! Все одно у нее такая судьба… никуда ей от этого не деться… сам-то, тоже мне, херувим святой! Сколько на тебе-то самом покойников? Я-то хоть по мокрому не работаю…

– Ладно, Миксер! – махнул рукой Сергей Прохорович. – Меня твои дела и правда не касаются! Ты лучше вот что… отдай мне те часы…

– Какие еще часы? – В глазах Миксера блеснул нехороший огонек. – Что за часы такие?

– Да вот те самые часы, про которые тот парень расспрашивал. Кого мы в подвал-то скинули.

– Не знаю я ни про какие часы! – проныл Миксер, но чучельник заметил, как он бросил вороватый взгляд в дальний угол комнаты, на место возле батареи. – Что это еще за часы?

– Ой, Миксер, не надо песен! Все ты знаешь… – чучельник тяжело вздохнул. – Не хочешь так отдать, отдай за деньги! Я тебе заплачу… нужны мне они очень!

– За деньги, говоришь? – повторил Миксер.

В его голове вереницей проносились мысли.

Всем вдруг понадобились эти часы… сперва тот парень, что в «Юркин парк» притащился, теперь вот Серега-чучельник… с чего вдруг такой интерес? Не иначе, какие-то часы особенные, очень дорогие! Нет, нельзя их отдавать! Нужно сперва разобраться, в чем тут дело…