Диалоги снаружи и внутри

Вчера в полшестого умолкли пичуги в садах —
Агония осени… Выстыла за ночь изба.
На влажном стекле – отпечатки ладоней и лба.
Прибежище призраков – плотный туман на задах.

И мысли о солнце – крамольны: наложит табу
Октябрь на них. И – останутся гнезда пусты.
Замерзнет трава. И – оденутся в траур кусты.
Ускачет во мрак сумасбродных желаний табун…

И – стужи топор вновь наточит деревьев палач.
И – снег не замедлит. И – вывернет душу тоска.
Как будто грудного младенца лишили соска, —
Лицо деформирует миру невидимый плач…

И – призраки прошлого, выстроясь цепью, в туман
Уйдут обреченно. Обиды осядут на дно.
И – станет душа вдруг с ветрами скулить заодно.
И – серой волчицею рыскать и рыскать в урман…

Но разве возможен в спектакле счастливый конец?
Печаль о несбывшемся хмурое небо коптит…
И – зверский зима нагуляет в полях аппетит.
И – снег возвратится. И – руки умоет Творец…

«Что пожухнуть должно, то – пожухло…»

Что пожухнуть должно, то – пожухло;
Гаснет осени пестрый мангал…
Многотонное небо распухло,
Как под глазом пьянчуги фингал.

Душу тронет ловца эскапада.
Образ, рвущийся в будущий стих:
Город, пойманный в сеть снегопада,
Бился… бился… устал… и – затих…

(Он прогонит сквозь здания-жабры
Воду дней, чтоб остаться живым…)
Ведьма вьюги свалилась со швабры,
Пролетая по-над Стрежевым.

Вьюга вьюжно завьюжит и вьюжным
Ветром город продует насквозь.
Уходя направлением южным,
Перепутает жизнь вкривь и вкось…

Время – спрыгнуть под насыпь с состава…
Снова осень глуха и нема…
Молодое стекло ледостава
Раскатает назавтра зима.

Оплывают зеленые свечи
Воском снега. Дымится река.
Как Атлант, взгромоздивший на плечи
Небо, город считает века…

Провода провисают от снега.
Заморожен желток фонаря.
И – усилит душа, точно дека
Скрипки, гаснущий звук октября…

«Зачехлили давно косари…»

Зачехлили давно косари
Свои косы… День – резко на убыль.
Красит осень бескровные губы
Транспарантной помадой зари.

Тополь в драном пальтишке продрог.
Поступлю безрассудно и мудро:
Сам себя награжу в это утро
Кандалами разбитых дорог…

За чертой городской простою,
Где стихает прибой листопада…
Может, в жизни всего-то и надо:
Перелетную душу свою,

Осенивши вдогонку крестом,
Отпустить с журавлями в кочевья,
Чтоб до марта не ждали деревья;
А судьба – чтоб грозила перстом…

Может, только и надо-то мне:
Неизбежность размолвок полынных;
Очи женщин, ни в чем не повинных;
Свет рябины закатной в окне;

Перебранки зимующих птиц;
Да чтоб ангелы – вдруг не отпели;
Да любви перекаты и мели;
Да гипноз этих белых страниц…

«Эскиз заречья заштрихует дождь…»