Девочка-мечта (ЛП)

Аж подпрыгивает на месте от радости. Глупая. Не ровен час, начнет повизгивать и прихрюкивать от экстаза. Но сейчас мне плевать на все и на нее в том числе, но…бесит!

Вот! Вот так на меня должна реагировать моя девушка, а не ненужная мне Оля в красном платье. Так что, к черту! Нет больше никаких Арин и моих шальных симпатий. Умерло. А если нет, то я сейчас все добью и концы в воду.

Иду к выходу и точно знаю, что за мной, на высоченных шпильках, семенит Рябова. Уже у лестницы беру ее за руку и молча веду туда, где нас никто не потревожит. Так надо! Так мне надо и как можно скорее. Мне нужно спустить пар, а еще злобу и неудовлетворенные желания. А иначе, я вернусь и наделаю делов. Например, выбью парочку коренных передних зубов у Седых.

Пусть целуется с причмокиванием. Гнида!

– Стас, а куда мы идем? – задает совершенно идиотский вопрос Рябова.

– В рай, Оля, – выдавил из себя я и двинул дальше, пока еще мог. Пока еще не передумал и не повернул назад. К ней, к моей блонде, что не хочет быть со мной.

Зараза!

Темная лестница на третий этаж, кабинет для факультатива, который бывает открыт двадцать четыре на семь. И у меня больше не остается сомнений.

Веду Рябову вглубь. Резко задираю красное платье, которое облегает ее стройную фигуру, точно вторая кожа. Затем подхватываю под задницу и в одно движение сажаю на парту.

Работаю на автомате. В голове и душе полный раздрай. Думать себе запрещаю. Просто беру и раздвигаю ее ноги в стороны, а потом вклиниваюсь между них и подхожу максимально близко.

Да, не этого я хотел…от слова «совсем».

– Стас, – выдыхает Рябова и дотрагивается кончиками пальцев к моему лицу. Закрываю глаза, представляю на ее месте совсем другую девушку. Помогает? Нет. Почти.

Черт, я не знаю!

– Я твоя? – задает она вопрос, а я четко понимаю, что мне нужно забыться.

– Моя, – рычу и впиваюсь в ее рот.

Влажно. По-взрослому. Горячо.

Скрип позади нас. Обернулся, но никого.

– Плевать на все, иди сюда, – шепчет жарко.

Да, верно. Плевать…

Глава 17

POV Стас

– Стас? Ты кофе будешь? – кричит с кухни Рябова.

Я же молчу. Просто смотрю в даль. Просто стараюсь не думать ни о чем. Ни о жаре, что вдруг установилась в Москве, ни о предстоящих экзаменах, ни, тем более, о том, что меньше всего на свете я хочу быть в этой навороченной квартире в центре столицы. Здесь все пахнет фальшью. Почти до тошноты…

– Стасичка? – коверкает она мое имя, но мне плевать до такой степени, что я даже ее не поправляю.

– М-м?

– Кофе будешь? – и я вздрагиваю, когда ее горячие ладони ложатся на мои голые плечи.

– Молоко, Оль. Я люблю молоко, – казалось бы, в тысячный раз повторяю я.

– Молоко…да…оно уже ждет тебя на столе, – почти мурлычет девчонка, пока ее губы выцеловывают какой-то странный узор на моей спине, – и блинчики. И я.

Прикрываю глаза, растворяюсь в моменте. Мне надо отвлечься. Я планировал, что это девчонка станет моим личным антидепрессантом. Потому что иначе, я бы уже давно наворотил дел. Но не стала, как бы я не старался…Ни она, ни другие, коих я как одержимый перебирал одну за одной.

Но я и сейчас стараться не хотел. Почему-то именно сегодня прогорклый ком забил мне горло. И ничего больше не хочется. Скоро прогремит последний звонок, и мы все разлетимся кто куда. И не будет даже возможности видеть ту, что расковыряла мне сердце грязной, ржавой вилкой.

От этой мысли меня в который раз придавила железобетонная плита паники. И по венам больше не бежит кровь. О, нет! Там циркулирует прокисшая, мутная жижа. И мне кажется, что я больше ничего не чувствую, кроме разочарования и скуки от своих серых и однообразных дней. Я высох. Я хотел бы вдохнуть полной грудью, но не могу. Открываю рот, как рыба, выброшенная на берег, а толку нет.

Конец мая на дворе. Откуда я взял столько терпения на эти встречи? Что я делаю вообще в этой квартире? Зачем пришел сюда? Уж не для того, чтобы порадовать себя и ту девушку, что вьется вокруг меня словно мартовская кошка. Я тут только потому, чтобы показать другой, что не сломался. Что мне плевать. Что я живу, а не существую. Что все идет по плану.

Слишком много патетики?

П-ф-ф, отнюдь.

Убираю от себя руки Рябовой и молча иду на кухню. Выпиваю стакан молока, наливаю еще. Равнодушно смотрю, как девчонка присаживается за кухонный стол и влюбленными глазами, подернутыми поволокой, смотрит на меня. Если бы я только мог посмотреть на нее также. Вот только за последние семь месяцев ничего кроме раздражения я не чувствую. Ничего.

– Все девчонки в школе мне завидуют. Ты знал? – мечтательно тянет Рябова.

– Чему завидовать? Я ж не мажор, – хмыкаю я.

– Ты круче, Стас, – и Оля, подперев подбородок ладонью, шлет мне воздушный поцелуй.

– Круче, – тяну я и кидаю усталый взгляд на кривую панораму города.

– Да, ты красивый, умный, перспективный. И не я одна это вижу. Вот ты не замечаешь, как на тебя девчонки все смотрят, а я очень даже. Прямо пожирают глазами! – продолжала засорять эфир Рябова.

– Ясно, – глотнул я еще молока.