Девочка Эмина

Только этот страх действует на меня совсем противоположным образом.

Я начинаю ее хотеть. Еще больше. До безумия, которое стало частью моей жизни, когда я впервые увидел ее.

Я приехал к ее отцу, а она нагло подсматривала за мной. А затем стушевалась, смущенно отвела взгляд и убежала к себе в комнату. После этого я видел ее еще десятки раз — наблюдал, тайно, но затянул меня в омут именно первый раз. Первая встреча.

С утра из постели меня выдергивает звонок.

— И долго ты будешь спать, сын?

Смотрю на часы. Проспал почти до обеда.

Твою мать.

— Я ждал тебя вчера ночью.

— Мне казалось, что теперь твои ночи проходят иначе, — подстегиваю отца.

— Не перечь.

Отец недоволен.

Его обычное состояние.

— Скоро буду.

Натягиваю джинсы и футболку. Хватаю куртку, и когда я уже был готов вылететь за дверь, то вспомнил о ней. Резко затормозил, кидая взгляд в сторону ее спальни.

Я так и не понял, как мне нравится ее называть. Диана или просто моя девочка.

Она стоит в проеме и смотрит на меня исподлобья. Уже не спит. И вздрагивает, когда понимает, что я ее раскрыл.

— Куда ты?

— По делам.

— А я?

Она выходит в коридор. Одетая, собранная. Давно не спит. Караулит меня.

Наверняка и дверь попробовала, и ключи уже поискала. Только незадача: первое запер, второе спрятал.

— А ты жди меня.

— Ты к нему? К Анархисту?

Я молчу. Да, я к своему отцу, но это не твое дело, девочка.

— Еда в холодильнике. Поешь. Вся одежда, что в твоей спальне, сшита для тебя. Переоденься в домашнее, а свою одежду выкинь.

— Возьми меня с собой. Я же волосы покрасила. Изменилась. Линзы купим, и он меня не узнает…

— Ты не поняла, Диана?

Теряю самообладание, вцепляясь в дверную ручку.

— Я дела решаю, а ты дома сидишь и меня ждешь. Можешь еду приготовить. В окно посмотреть. Каналы полистать. Книги в моей спальне, заходить можно.

Ее лицо изменяется. Становится растерянным, бледным.

Надо бы ее откормить. Тростинка совсем маленькая.

— Ты не понимаешь? Я хочу увидеть маму!

Она срывается с места, устремляя взгляд на дверь. Я собирался выходить, когда она бросилась на выход.

Нет, Диана. Так не пойдет.

Ты совсем охренела, моя девочка.

Перехватываю ее тоненькое тельце еще до того, как она успевает шагнуть за порог.

Внутри меня поднимается такой ураган, который даже я остановить не в силах.

Я зол. Непроизвольно сжимаю руки на ее талии и прижимаю к стене. Слишком сильно. Она вскрикивает от боли.

— Черт… прости, — выдыхаю, когда возвращаю остатки самообладания.

Но Диана не слышит. Она кусается, продолжая вырываться.

Глупая девчонка! То ли к отцу срываться, то ли ее проучить, как следует.

Еще дверь не успел закрыть после ее побега. Повезло, что на этаже нет соседей.

Она дергается в моих тисках, пока я не отрезвляю ее одним движением. Наверняка она уже считает пощечины, но я еще не придумал другие способы по прекращению ее истерики.

Диана замирает в моих руках. Затихает. В ее голубых глазах плещутся слезы, как волны в океане. Дыхание превращается в глухие рыдания.

Твою мать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Разжимаю руки, отпуская ее. Огромными шагами выхожу из квартиры, с грохотом запирая ее снаружи.

Ее тело бросается следом.

— Эмин! Я хочу к маме! — она стучит по двери.

Двадцать восемь лет как Эмин.

Вызываю лифт. Ехать будет долго.

— Эмин! Отпусти!

За дверью слышу ее рыдания. Навзрыд. Один шаг, и я внутри. Двери лифта закрываются.

— Эмин!!!

Отец любил величие во всем. И старался своей любви не изменять.

Я приехал в его особняк к обеду. Вот уже долгие годы он живет здесь. Все планы мести он выстраивал именно в своем одиноком дворце, делясь ценной информацией лишь со мной, своим сыном. И не доверяя ее никому, кроме меня.

Каждую нитку, за которую он ухватывался в своих безумных поисках, я обрывал. Каждая раздобытая им информация не приводила к результату — я уводил семью в совсем другие направления. Анархист до сих пор не понимает, как семье Анны удавалось скрываться долгие годы, но десять лет из них им помогал я.

Внутри меня встречает вышколенная прислуга.

— Ваш отец в своем кабинете. Он ждет вас, Эмин Булатович.

Знаю, что ждет. С нетерпением. И врожденным недовольством.

— Где был мой блудный сын?

— И тебе доброе утро, папа.

— Уже обед, — отец поднимается из-за стола.

Подхожу к его столу. Обнимаю, выказывая свое почтение. Это обычный ритуал — делать вид, будто не знаешь, сколько крови пролил твой отец.

Да и я сам уже давно не чист.

Отец за последние годы сильно сдал. Много хмурится. Вечно недовольный всеми, даже мной. Разве что появление Анны в его доме позволило ему немного вернуться к себе прежнему.

— Где она? — интересуюсь вскользь.

Мы оба понимаем, о ком идет речь.

— В спальне. Не ест, не пьет. Бунтует. Неужели это разумное поведение разумной женщины? — недовольно взмахивает руками.

Я иронично поднимаю бровь.

Это мне говорит безумец, двадцать лет преследовавший любимую женщину?

— Сейчас с ней психолог, — сдвигает брови к переносице, — раньше она хотя бы плакала. Теперь молчит.

Пытаюсь вразумить отца:

— Она потеряла дочь. Я уже не говорю о муже…