Денег нет, но ты держись! (СИ)

— Это — бледная немощь… — сказала какая-то старуха, — Передается шепотками…

Итак, мы уже ближе к истине. Воздушно-капельный путь. Понятно. Что дальше? Чем лечим?

— Стоит человеку с нехорошим глазом посмотреть вслед, как разу хворь нападает. Лекарства тут бессильны. Но есть несколько шепотков… — таинственным голосом продолжила старуха, закатывая глаза.

— До свидания! — сказала я, указывая старухе-шепотухе на дверь. Та обиженно стала что-то шептать, постукивая клюкой, продвигаясь в сторону двери.

Оставалось еще три «экстрасенса», которые заметно воспаряли духом, видя, что основные конкуренты уже явно не пройдут в финал.

— Это — чума! — произнесла худая женщина, доставая какую-то «погремушку», — Я изгоню дух чумы из замка…

Я молча показала на дверь. Следом за ней поплелся какой-то молодой человек. Очевидно, вариант с чумой был не единственный. Я закрыла дверь и уставилась на последнего героя моей передачи.

— Итак, ваш вариант! — произнесла я, обращаясь к последнему лекарю.

— Я не хотел говорить при всех, но… — тихо промямлил он, — Но это… это…

— Что это? — заорала я, теряя терпение.

— Срамная болезнь… — выдохнул лекарь. И тут же, уловив мой недружелюбный взгляд, покорно отправился за дверь. Не удивили. Судя по тому, как в моем мире некоторые врачи ставят диагнозы, мы застряли где-то на уровне мрачного средневековья.

Я села в кресло и обхватила голову руками. Пес забрался с лапами на кровать, положив морду на грудь хозяина. Тот погладил пса слабой рукой и улыбнулся.

— Итак, — произнес пациент, — Лекарей ты уже распугала. Теперь можно умирать со спокойной совестью. С тех пор как король запретил магию в Арианоне, болеть здесь стало очень опасно…

— Я вылечу тебя! — твердо сказала я, хотя опыта лечения кого-то кроме себя у меня не было, — Только обещай мне, что будешь делать то, что я скажу! Не забывай, я из другого мира. Там с этим тоже плохо, но не настолько.

Как говорила мне одна моя знакомая, работавшая врачом: «До постановки окончательного диагноза, постарайся снимать симптомы!»

Допустим, это — простуда. Я еще раз подошла и приложила правую руку к его лбу, а левую к своему. Температура примерно тридцать восемь. Пока не смертельно.

— Горло болит? — спросила я, понимая, что открывать рот он явно не будет.

— Немного, — ответил мне мой пациент, поглаживая собаку.

— Насморк есть? В носу щиплет? — поинтересовалась я.

— Нет, — раздался ответ.

Радует! В первый раз у меня такое. Есть деньги, но нет лекарства. Обычно все бывало с точностью да наоборот.

Я снова приложила руку ко лбу пациента. Мне показалось, или температура действительно выросла. Если так пойдет и дальше, то будет еще хуже…

Помнится, когда у меня была простуда, а денег на лекарства совсем не было, я читала в Интернете, о том, что помогает липа или клюква. На клюкву у меня денег не было, а вот липу в пакетике я купила. Помогло…

— Послушайте… — спросила я, — Здесь растут липы?

— Ты хочешь похоронить меня под ними? Романтично! Предпочитаю фамильный склеп, — отозвался демон, едва заметно улыбаясь. Улыбка давалась ему тяжело.

— Да нет же! Мне нужны ее цветы! — ответила я, — Или клюква! Ну, маленькие такие красные кисловатые ягодки!

Пациент усмехнулся и положил руку на голову собаке. Пес заскулил и лизнул ее.

— Так, — ответил больной, — Только вот не надо меня слюнявить… Терпеть это не могу…

Я молча вышла из комнаты и решительным шагом, придерживая платье, отправилась на кухню, уточнив дорогу у какого-то стражника. Кухня представляла собой ужасное зрелище. Все стены были в копоти и жиру. Толстая, потная кухарка, при мне подняла морковь с пола и кинула ее чан с каким-то варевом. Ну, правильно, горячо — сыро не бывает.

— Клюква есть? — поинтересовалась я, чувствуя себя наркоманкой, обращающейся к наркодилеру.

— Ой! Ваше Высочество! Нет, клюквы… Откуда? — испугалась кухарка, бросая в котел щепотку соли и помешивая, — А что Вы хотите клюквы?

— Да. Страсть как хочу. Умираю просто! — ответила я, стараясь не смотреть на обляпанный по краям пеной котел.

— Это у крестьян надобно поспрашивать! Авось, кто-то собирал! — махнула рукой кухарка. Какая-то худенькая девушка в драном платье и серой косынке, прошмыгнула мимо нее, неся в руках гору грязной посуды в сторону большого чана. Она поставила их на пол, а потом, показав пальцем на чан что-то промычала.

— А тебе что? Чистую воду подавай? Какая есть, такой и мой! — отозвалась кухарка. Я уже собралась уходить, но же услышала крик кухарки и глухие удары. Сомневаюсь, что она делает куриную отбивную.

— На стол чистые тарелки не ставь. Клади на пол! Не видишь, что стол занят! Ишь, честная какая! Господам все равно, из какого корыта жрать! Из чистого или грязного!

Я хотела уйти, но, глубоко вздохнув, вернулась.