Дело №2

— Георгий, — начала было я, но он перебил меня:

— Че уж, зови меня Гошей. Какой я теперь Георгий? Эти басурманы меня Джоржем прозвали. Тьфу, противно, — и он сплюнул на пол.

— Хорошо, Гоша. Вы знали, что у Софьи был друг?

Он никак не отреагировал.

— Друзья. У кого их нет-то?

— Нет, я имею в виду друга, с которым она, вероятно, и ездила в Миннеаполис на выходные.

Он присвистнул.

— Ну, Сонька дает! Рога, значит, Володьке наставляла, — он расхохотался.

— Гоша, и все-таки, подумайте. Кто бы это мог быть?

Он закурил новую сигарету, затянулся глубоко, выдохнул и сказал:

— Не знаю. Она ведь с нами больно не яшкалась. Так, придет, бывало и не поздоровается. Пройдет в контору, там за компьютером посидит, бумаги какие поперебирает, с Вовкой потолкует и уйдет.

— Постойте, Вы же говорили, что видели ее пару раз, — насторожилась я.

— Ну она и приходила пару раз, — пояснил Гоша и забавно развел руками.

— А на какой машине она ездила?

— На этой, синей. Как ее? «Мазда».

— А почему она масло меняла не здесь, а в другой мастерской?

Он пожал плечами.

— Вот, чего не знаю, того не знаю. Здесь бы ей все сделали в лучшем виде и бесплатно.

Это навело меня на мысль, что надо бы съездить в мастерскую, где Софья меняла масло. Шансов на успех было немного, конечно, но, поверьте, в детективном деле никогда не знаешь, где и как найдутся улики, родятся версии или найдутся подозреваемые.

— А Володя знал или догадывался, что у жены роман? — продолжала я пытать Георгия-Гошу.

— А кто ж его знает? Может и знал, но мне не говорил.

— Даже не намекал?

— Не-а.

— Смотрите, забавно получается: у мужа была любовница, у жены — друг, и они оба ни о чем не догадывались. Так, что ли?

— Получается, что так, — согласился он.

— А, как Вы думаете, если Володю выпустят, он женится на Анне? — еще раз решила спросить я.

— Дак ты ж еще в прошлый раз меня про то спрашивала, — напомнил он мне. — Говорю ж тебе, на кой она ему сдалась? Ни кожи, ни рожи, да еще басурманка.

Басурманами у него, похоже, были все, кто не говорил по-русски.

Вопросов у меня к нему больше не было, но я еще посидела, поговорила с ним, что называется, за жизнь, пообещала в очередной раз, что Володю выпустят и пошла было к машине, но вернулась и спросила, где остальные работники.

— Так не ходят, хозяина нет, вот и не ходят.

— А Вы, чем заняты?

— Да я машины ремонтирую.

— А кто дела ведет?

— Никто не ведет. Я отмечаю, что сделал и где, а уж кто потом разбираться будет, не знаю, — он тяжело вздохнул и встал:

— Ладно, мне работать пора. Да и тебе тоже.

Я, по привычке, пожелала ему успехов и ушла.

Времени было около половины двенадцатого, и я поехала в мастерскую, где Софья, судя по наклейке на ветровом стекле ее автомобиля, меняла масло. Я знала, куда ехать, поскольку это была довольно крупная мастерская местного автомобильного дилера. Мне повезло, я была единственным клиентом. Наверное, мои сограждане перед Рождеством не тратят время на такие пустяки, как смена масла, они заняты покупкой подарков и поиском распродаж. Впрочем, не мне было жаловаться — торговля в лавке последнее время шла более, чем бойко. Еще по дороге я решила поменять масло в своем «Додже» и проверить что-нибудь, например, тормоза. Поговорив с менеджером, которого звали Алвином, и отдав ему ключи, я села в холле, где стояли стулья, работали два телевизора, а на стойке, рядом с кофеваркой, горкой лежали всякие печенья и сладкие батончики. Я взяла один и налила себе жидковатого кофе без кофеина. Надо было решить, с кем разговаривать. Наверное, все-таки с менеджером. Он, очень кстати, появился из боковых дверей, ведущих, видимо, в саму мастерскую и подошел ко мне сказать, что подождать придется минут двадцать.

— Конечно, — согласилась я. — Вы не могли бы уделить мне несколько минут?

Он удивился, довольно холодно на меня посмотрел и спросил, чем еще может мне быть полезен. Я объяснила, что веду расследование убийства женщины, муж которой владеет автомастерской, но она, почему-то, меняла масло три недели назад у них.

— И что в этом странного? — не понял Алвин.

Он был не очень высокого роста, крепкий мужчина, наверное, средних лет. Стараясь быть приветливым, он улыбался, но в душе, наверное, проклинал меня за то, что я пристала к нему с какими-то вопросами.

— Может, и ничего. Вы не помните ее? — спросила я, дала ему номер ее автомобиля и показала фотографию Софьи.

Он посмотрел на фотографию, почесал за ухом и, ничего не сказав, пошел к себе за стойку. Я поспешила за ним следом. Покопавшись в компьютере, он назвал мне точную дату визита Софьи, которую я ее и без него знала.

— Алвин, а Вы ничего не обычного не заметили? — спросила я вкрадчиво.

Он явно колебался.

— Алвин, эта женщина была убита. Я знала ее немного, характер, конечно, еще тот…

— Не то слово, — подхватил Алвин. — Вы бы слышали, какой она нам тут скандал закатила!

— Из-за чего?

— А не из-за чего, просто так.

— Но повод-то должен был быть какой-то?