Дар Гробовщика

Они смотрят на меня, прямо на меня, хотя я не могу видеть их глаза, потому что их лица спрятаны, некоторые носят ещё и глупые маленькие солнцезащитные очки. А потом они вроде как начинают игнорировать меня, и процессия продолжается. И гроб в итоге оказывается на одном уровне со мной, он сделан из стекла или чего-то подобного, потому что я могу видеть, что внутри него.

И вот теперь я не нахожу себе места, я вспотела только от того, что печатаю это. И я просыпаюсь вся в холодном поту и дрожу, а моё сердце бешено колотится.

Но я никогда не просыпаюсь вовремя.

Никогда не просыпаюсь до того, как увижу, что внутри гроба.

И это то, что остаётся со мной даже когда я просыпаюсь, будто это выжгли у меня в голове или что-то подобное. Будто это изображение, как клеймо отпечаталось на моих зрительных нервах. Я понимаю, что звучит слишком мелодраматично, но всё это уже порядком достало меня. Будто эти кошмары не пройдут, пока я окончательно не сойду с ума.

Винни думает, что я должна проконсультироваться в кем-нибудь — возможно, с психиатром. Он этого не говорил вслух, но я знаю, что он так думает. И он же всё-таки парень, что ему ещё предлагать? Он говорит, есть специальный отдел, который называется Торчвуд, и что они как раз разбираются с таким дерьмом. Предполагаю, что это вроде Секретных Материалов, только в Кардифе. Да! Точно!

Я должна была пойти на лекцию утром, но почему-то «свалка отходов и экология» сейчас не кажутся такой уж важной и интересной темой. Мне нужно прийти в себя после ночи.

Так что, возможно, вы сейчас читаете это и думаете, что я псих — или, ещё хуже, ищущая внимания выдумщица. Но те, кто на самом деле знают меня, так не решат.

Всего хорошего, до скорого.

Рей.

Она нажала Enter, и в блоге появилась новая запись. Рей совсем не стало от этого легче, но, по крайней мере, то, что она вынесла всё это на публику означало, что может быть хоть какой-то ответ. Мысли о том, чтобы продолжать держать всё в себе — и даже делиться только с Винни — теперь уже стали невыносимыми.

— Ты же не упомянула про Торчвуд, так? — спросил её Винни, сидя на диване. Его акустическая гитара лежала на коленях, и он выдавал аккорды из «Unforgiven» Металлики.

— Эммм, — сказала Рей, — ты же ведь сказал, что это просто слух. Сплетня из интернета.

— Я ещё я сказал не упоминать об этом в блоге.

— Нет, не сказал.

— Ну, значит, должен был сказать, чтобы ты не упоминала об этом в блоге, — его плечи слегка поникли. — Забудь. Скорее всего, это просто чушь.

— Скорее всего?

Винни пожал плечами.

— О них упоминала Нина Роджерс.

— Кто?

— Ты её знаешь, лучшая подруга Джессики Монтегю. Она очень активно занималась поисками в интернете на тему этого Торчвуда.

— Большое дело.

— Да. Но предполагаю, что если бы что-то на подобии Торчвуда существовало на самом деле, то они бы уже за нами пришли.

— Что это ты имеешь в виду?

— Ну знаешь, похитили бы нас. Заставили бы исчезнуть, — маленькая искра проскочила в голове Винни, когда его посетила идея, и он положил гитару, развивая новую тему. — Или просто заставили бы нас забыть. Стёрли бы память — как в «Людях в чёрном».

— Но я не знаю ничего о Торчвуде, так что и забывать нечего, — она улыбнулась, а потом помрачнела. — Если только они ещё не добрались до меня.

— Вполне возможно. Может, мне стоит обсудить это с Ниной, — он поднялся с дивана. — В любом случае, как ты себя чувствуешь?

Рей вздохнула, размышляя.

— Думаю, получше. У меня всё ещё появляются эти флэшбэки. То, что я видела. Кажется, будто я не смогу это забыть.

— Это займёт время. Привыкнешь. А картинки со временем исчезнут. Я уверен.

Но Рей не была убеждена. Она потёрла гусиную кожу на своей руке.

— Не знаю. Это всё кажется тем, что невозможно забыть. Оно всегда у меня в голове, каждую секунду. Это будто не воспоминание… Это больше, чем психологическая связь. Похоже на абсолютную направленную связь с определённым моментом во времени и пространстве.

Винни поднял бровь.

— Да уж, теперь ты несёшь чушь даже по моим стандартам. Допивая чай и пошли.

Рей кивнула, но внутри своего сознания она продолжала видеть похороны, забинтованные лица, поворачивающиеся, чтобы посмотреть на неё. И стеклянный гроб.

И эта штука внутри.

Ничего не заставит всё это исчезнуть.

Глава седьмая

Гвен была за рулём внедорожника, когда они ехали обратно в Хаб.

— Этот Дар Гробовщика… — Она послала Джеку, который сидел на пассажирском сиденье, быстрый вопросительный взгляд. — Ты ведь знаешь, что это такое, да?

Джек пожал плечами.

— Я не уверен. Если это то, о чём я думаю, то у нас проблемы.

— Ну, я вроде как уже догадалась, что это будут плохие новости.

Глаза Джека снов затуманились.

— В Торчвуде ходил слух про это так давно, насколько я могу вспомнить. Люди, которые управляли Торчвудом в старые времена — я имею в виду, действительно старые — шептались о чём-то подобном. Это была одна из тех вещей, которую мы всегда должны были ждать и отслеживать, если верить Джеральду Книлу. И я очень рад, что она так и не встретилась мне на пути.

— До сегодняшнего дня, — сказала Гвен.