Дамир. Любой ценой

– Что ты натворил? Отдай, – кричит.

Набрасывается на меня, как дикая кошка. Отворачиваюсь, но… Дина умудряется поцарапать по щеке.

Хватаю стерву за плечи.

Разряд импульсов, будто двести двадцать по оголённым проводам.

Замыкает.

Она так близко. Непростительно. Голубые глаза распахнуты. Чёрные ресницы дрожат. Розовые губы приоткрыты. Она облизывает их, как назло. Скользит своим языком. Влево. Вправо.

Не смотреть! Нельзя!

Но смотрю, как заворожённый. Сердцебиение учащается. В голове туман. Против воли возвращаюсь в прошлое. То прошлое, когда мы любили друг друга. До одури. До дрожи в коленях.

Чёрт…

Опускаю ладонь на затылок Дины. Сжимаю пряди, оттягивая назад, а потом…

Припадаю к её рту. Сладкая. Вкусная. Девочка.

Дина сопротивляется. Бьёт кулаками по моим плечам, рукам, но я не реагирую. Насрать. Хочу целовать и целую. Любой ценой буду целовать. Не запретит!

Нажимаю на скулы, заставляя открыть рот. Углубляю поцелуй. Жадно тараню ротик, не давая возможности отвернуться. Мне сносит крышу. Неожиданно. Разрывает на мелкие куски.

Отрываюсь от губ. Хаотично целую лицо. Щёки, скулы, нос, ямочку на подбородке. Дина плачет. Негромко хлюпает носом. А я...

Вбираю губами каждую слезинку. Слизываю солёную влагу, капля за каплей.

– Динка, – шепчу охрипшим голосом. – Моя любимая. Диночка...

Глава 20

Дина

– Дина. Диночка...

Шепчет. Целует. Обнимает.

Я отворачиваюсь. Не надо. Не хочу!

– Не трогай меня! – хочу кричать, но не получается. Выдавливаю писк, еле уловимый. – Не прикасайся...

Он отстраняется. Смотрит на меня, как заворожённый. Взгляд потерянный. В глазах беспросветная мгла.

Я потираю ладонью ударенную щеку. Больно. Кожа саднит, а в сердце полыхает пламя. Оно разгорается с каждой секундой, сжигая за собой все мосты, которые ещё оставались...

– Прости. Пожалуйста. Прости. Я не знаю, что на меня нашло. Испугался. Ты же чуть не вышла, а я... – жадно глотает воздух. Тянется рукой к своей голове. Запускает пальцы в волосы, ерошит их. – Не хотел сделать тебе больно.

– Отдай. Мне. Телефон.

– Нет. Пока не поговорим. Я тебе ничего не отдам.

– Но я не хочу с тобой говорить. Ни о чём.

– Дина, – вздыхает. – Не будь такой жестокой. Я полчаса назад узнал, что стал отцом. Узнал и тут же умер. Вместе с сыном.

– Лучше бы ты не следил за мной. Тогда бы и спал себе спокойно. В супружеской, – делаю на слове акцент: – кровати.

– Почему ты мне не писала? Почему не отвечала на мои письма? – резко перескакивает на непонятную тему. – Я же каждый день ждал от тебя весточку. А ты... Уехала. Почему ты так поступила со мной, Дина?

Не понимаю. Я. Его. Не понимаю!

И не хочу понимать. Совсем.

– Молчишь? – выгибает бровь. Криво ухмыляется. – Ты хоть любила меня, тогда?

Не отвечаю.

Дамир подаётся вперёд. Снова протягивает свои руки, но натыкается на мой предостерегающий взгляд.

– Значит, – отстраняется. – Будем сидеть в машине до тех пор, пока ты мне всё не расскажешь.

– Шагаев, за похищение человека есть статья в Уголовном Кодексе. Ты не имеешь право удерживать меня. Отдай телефон. Открой чёртовую дверь, и я уйду.

– Уйдёшь, – кивает головой. – После правды. Обязательно уйдёшь.

– Какой правды? Что ты хочешь от меня?

– Ребенок мой?

Молчу, хлопая ресницами.

– Значит, мой.

– Нет, – пытаюсь возражать, но он не верит.

– Дин, я же не дурак и умею считать. Сын родился через полгода после нашего последнего раза. Почему он умер? Родился с патологией?

Я закусываю губу. Набираю в лёгкие побольше воздуха. Зажмуриваю глаза. Слёзы. Солёные. Ядовитые. Снова жгут. Льются, против моей воли.

– Алёшка родился раньше срока. Слабенький. Не раскрылись лёгкие.

– Как это? Не раскрылись?

Молчу. Глотаю боль вместе со слезами. Целую неделю боролись за жизнь сыночка. Неонатологи. Самые лучшие в городе, но не смогли. Оказались бессильны.

– Дамир, не рви мне душу. Пожалуйста. Не спрашивай. Больше ничего не спрашивай о моём сыне. Я до сих пор не могу смириться с этой болью!

– Иди сюда, – ласково протягивает Дамир и, не дожидаясь моего ответа, обнимает сам. Крепко и нежно одновременно. Гладит спину, лопатки. – Если бы я только знал, Дина. Если бы…

Мы сидим рядом, застыв дурацкой позе. Не считаем минуты, не разговариваем. Просто рядом. Я плачу, а он успокаивает. Шепчет что-то на ухо. Прижимает к своей груди. Я не отстраняюсь. Сейчас мне всё равно, наверное.

Я прихожу в себя. Шмыгаю носом. Убираю с плеч его руки. Откидываюсь на спинку сиденья и отворачиваю лицо к окну.

– Дамир, если не хочешь разрушить наши жизни, то держись от меня на расстоянии. Забудь, что было. Продолжай жить дальше. Без меня.

– Забыть? Как забыть, а? Дин? Как стереть из памяти? Тебя!

– Ну ведь стёр однажды. И сейчас… Сотри.

– Да не стирал я ничего! – стучит по рулю кулаком. – Твою мать! Ты меня вообще собираешься слушать? Я сидел в тюрьме два долбаных года. Как я мог тебя стереть?

В тюрьме? Два года? Разве не заграницей с…

Стоп!

Ничего не понимаю.

– За что ты сидел в тюрьме? – спрашиваю запинающимся языком.

Он же не может врать? Не может, да?