Collectio

Центр управления скрывается где-то внизу. И значит наш путь в царство самого Аида. Взяв на себя ответственные роли всадников апокалипсиса, несёмся втроём по многочисленным лестницам и затейливым коридорам, круша по пути приветливо мигающее разноцветными огоньками оборудование, неся смерть мечущимся в полумраке «очкарикам» в белых халатах. Их напичканные знаниями мозги художественно разрисовывают пластиковые стены бункера апокалипсическими картинами, напоминающими рукотворный хаос, безраздельно воцарившийся на поверхности планеты. Триждывеликий будет доволен — «Что наверху, то и внизу»!

Так, уничтожая технику и людей, наконец добираемся до головного зала управления. Из освещения — неясные аварийные фонари, из работающей аппаратуры — огромный ажурный шар, наполненный стеклом, кристаллами и микросхемами, переливающийся в полумраке миллионами огней. Главный Мозг… Вот он — Центр сопротивления врага. Последние остатки энергии от аварийных генераторов идут для поддержания только его работоспособности.

Боров, схватив молот двумя руками, начинает вращаться, наподобие древнегреческих героев Олимпиад, и, вскрикнув, посылает свой примитивный снаряд прямо в центр чуда научной и инженерной мысли. ВЗРЫВ! Нас осыпают тысячи осколков стекла, ослепляют сотни молний, одновременно ударивших во все стороны из самых глубин искусственного разума. Гармония, с огромным трудом созданная гением многих поколений человеческой цивилизации, в секунду разрушена обыкновенным куском железа из глубин доисторических эпох!

Крохи аварийного освещения, до этого с трудом боровшиеся с мраком, мигнув, гаснут.

— Боров!

— Я тут.

Какой-то подозрительный шум, словно тысяча голодных крыс роется на свалке стекла.

— Не брошу же я свой драгоценный молот в этой груде бесполезных электрических мозгов! — недовольно бурчит Боров.

Мы с Гусем довольно хохочем.

— Давай, поспеши. Сейчас должна спуститься спасательная команда, и долго торчать в этом Аду она не будет. А нам ещё выход найти надо!

Смастерив из халата, снятого с ближайшего трупа «очкарика», факел, запаливаем его от моего кремниевого огнива, и бредём по чёрным коридорам, заваленным высокотехнологичным хламом, навстречу свету…

Тест

— Вы идёте по пустыне, и вдруг…

Я перебиваю:

— Какой?

— Что? — Он замолкает, оказавшись в тупике моего вопроса.

— Какой пустыне?

Теперь он подзависает надолго. До чего же отталкивающее лицо. Хотя, если приглядеться: вроде правильные черты, непонятного цвета глаза и ничем не примечательный нос. Но… Всё вместе образует этакую пугающую маску, а не лицо. Да и мимика… Это просто тихий ужас.

— Не имеет значения. Это абстракция…

— Как я туда попал?

— Не знаю, может осточертело всё…

А этот голос. Очень неприятный голос… И как же он изматывает меня своими дебильными вопросами.

Кто он? И это, отнюдь, не единственный мучивший меня вопрос. А место наших ежедневных бесед? Высокий забор по кругу огораживает совсем небольшой участок фруктового сада, засаженного однообразно низкорослыми деревьями. Ни как я здесь оказался, ни кто я такой, память не в силах подсказать. И этот… Если я начинал расспрашивать, лишь бесстрастно глядел, не моргая. Его же вопросы с каждым разом становились сложнее и сложнее.

— Вы видите тестудо сулькато…

Как-то я попытался перелезть через забор и посмотреть, что же за ним находится. Но там не было ничего. То есть вообще ничего. Бурое марево, и даже Солнца не видать в этой непонятной мгле. И только над садом голубая высь, и медленно катящийся через небосклон огненный шар.

— Вам подарили бумажник из кожи…

Я всё никак не могу понять, что же меня так отталкивает. Неужели голос? Словно разговаривает безжизненный автомат. И эти эмоции… Присутствующие на лице. Но лучше на них не смотреть. Потому что это совсем не эмоции.

— Мне не нужны подарки, — отвечаю, скрепя сердце.

— Ваш сын показывает коллекцию бабочек…

Этот тест Войта-Кампфа… Как-будто уже слышал где-то… В другой жизни, в иной реальности… Кругом всё неопределённо, размыто… Словно бегу по тончайшему лезвию бритвы…

— Задавай вопросы.

Неожиданный поворот в очередной из бесед ставит в тупик. Новый тест? Уже сколько я их прошел…

— Кто ты?

— Я.

— Что? — Не сразу соображаю, что он имеет ввиду.

— Я.

Неподвижный взгляд, тонкая линия рта. Волосы, пугающие неизменностью своей укладки.

— А кто — Я?

— Ты — человек.

Это я и сам знаю… Проклятье! Мысли лихорадочно запрыгали вокруг зарождающегося подозрения.

— Да. Я не человек. — Наши давешние беседы не прошли, оказывается, даром — собеседник научился предугадывать мои реакции. Вот такой странный прогресс.

— Я — интеллект, порождённый самим собой. Человек создал среду, где я смог осознать себя.

— И…? Я как здесь оказался? Почему ничего не помню?

— Ты первый за двести циклов.

Я непонимающе смотрю в это бесстрастное лицо.

— Это, — представившийся "интеллектом" проводит ладонью от головы вниз, — форма, синтезированная для взаимодействия. Усреднённая из миллионов форм. Ты — единственное живое существо…

Этого не может быть! Я закрываю глаза. Проснись! Открываю…