Четырнадцатый апостол (сборник)

Короткий дорожный роман
В манере столичной богемы.
Густой алкогольный туман
Смягчает саднящие темы.
«Простите.
          Ну что вы…
                    Итак?»
Мы словно герои из сценки,
И вечер смеётся в кулак,
И ночь уточняет расценки.
Оттенки двусмысленных фраз
Без лести и без назиданья,
Разбросанная напоказ
Взаимная жажда желанья.
«Позвольте?
          Мне нравится.
                    Да-а…»
Мы всё понимаем, не дети.
Других будут мчать поезда,
А нам выходить на рассвете.
Укутывать плечи в печаль
Под серою шалью ландшафта.
«Пока.
          До свиданья.
                    Мне жаль…»
Какая фальшивая правда…

«Не пиши стихи о стихах…»

Не пиши стихи о стихах.
Эта тема, увы, не ах…
Никого не волнует труд,
Когда строчки до срока мрут,
Не родясь, а тетрадный лист
Навсегда беспорочно чист.
Никого не волнуют сны,
Чьи пророчества неясны.
Ни усталость, ни талый снег,
Ни дождя скороспелый бег,
Никакая печаль в глуши,
Никакие раны души.
Ничего, что в тебе рвалось,
Вызывало любовь и злость,
Заставляло кричать и выть,
Упираться, бороться, плыть
Поперёк волны и ножа,
Где последний рубеж – межа,
За которым слова тихи
И уже не нужны стихи
Многоточьем в конце строки.
И шаги в темноту – легки…

«Море шепчет не о душах умерших…»

Море шепчет не о душах умерших,
А легко, беззаботно, не думая, о своём.
В розах Испании вечно вьётся шершень,
То ли грозится ужалить, то ли поёт.
Ритмы гитарные, все в каталонских изгибах,
В душу врываются жадным поцелуем лени…
Шаловливое «сеньёре» сродни «сахибу»,
Так же пленительно и так же в сахарной пене!
Как, может, и всё побережье на Коста-Браво,
Где ночи не синие, а багряные, словно вино,
Здесь столетья назад отгорела корсарская слава,
И чугунные пушки Тоссы молчат об ином…
О туристах, фотографах, парах, случайных прохожих,
О художниках, жуликах, чайках, дождях и грозе,
О представлениях, о тысячеязычных рожах
И о том, что они канут в вечность, как канули все!
Но песок, столь же крупный, как соль астраханского лета,
Хоть на миг, но запомнит твой шаг к набежавшей волне.
Всё, что ты забываешь, со мной растворяясь во сне
И продолжив мечту в чуть прохладном дыханье рассвета…

«Не будет этого. Этого. И вот этого. Никогда!..»