Всё как всегда, пронзает тьмуЛуны точёный круг,Но непонятно почемуПечальны все вокруг.Милорд уехал на войну…И в чём его винить?В том, что далёкую женуНе может позабыть?В том, что покинул всех друзейИ сжёг мосты дотла?Что без милорда пуст музейИ не идут дела?Милорд уехал на войну,Он сделал всё, что мог.Да не поставится в винуИ нам тяжёлый вздох.Нам горько провожать его,И времена не те…Девиз «Всё или ничего!»На дедовском щите.Милорд уехал на войну –Красавицы в слезах!Надежды их идут ко днуПри полных парусах.Ему теперь одна постель –Сухая мурава,Ему январская метельИ небо в головах…Да будет проклята война!Мы все теперь одни.Он не вернётся, ночь темна,Господь его храни…«Каждый раз, когда ты на меня молчишь…»
Каждый раз, когда ты на меня молчишь,Я понимаю, что вселенная умерла,Ни дождя, ни птиц, гробовая тишь,Если смотришь на солнце – мгла…Я виновен во всем, я не прячу глаз,Я свиваю нервы морским узлом,У моих молитв столько лишних фраз,И считать ли боль наименьшим злом?Биться грудью о вечную мерзлоту,Резать кожу свою на лоскуты,Привкус фальши катая комком во рту,Отправлять тебе парусные листыС постраничным признанием, не дыша,Не касаясь руками остывших век –Ощущать, как неровно идёт душаПо канату, под ветер и мокрый снег…«Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути…»
Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути.Гитара. Фламенко. Уроки. Всё и за всё плати.У брата проблемы. Важно. Любит жену, не бьёт.Дура она, но беременна. Кровь из него пьёт.Ссора с подругою детства, а надо в один дом.Теперь угрожает. Пишет. Морально убить потом.Кот овладел игрушкой. Мягкой. Такой маньяк.Лучше баккарди со спрайтом. Лишь иногда коньяк.Роллы и цезарь с курицей. Хоря дома одна.Мама покормит. Напомнить! Взять оливку со дна.Новая песня Налича. Прикольно. Айпод. Звук.Вывесить фото ВКонтакте. Проверить и «Мой Круг».Выстоять службу в праздник. Надо. Душе светлей.До именин осталось сколько-то трудодней.Ответить на эсэмэску: «И я тебя…» Так? Так.Театр с другою подругой. С хорошей. С которой в такт.День на исходе. Ночь. Набрать хоть немного строчек.Вместо любимого имени – прочерк, прочерк, прочерк…«Короткий дорожный роман…»