Черный снег. Выстрел в будущее

— Ради бога, Генрих! Возьмите. — Кранц протянул собеседнику карту.

Хорст встал со стула и, подойдя к рядом стоящему столу, разложил карту на нем.

— Вот, герр гауптман, посмотрите. Здесь, — палец снайпера уткнулся в точку на карте, — погибает мой заместитель. Вот тут, — палец сместился в сторону, — через несколько дней происходит стычка на дороге и бой в монастыре.

— Так, — кивнул хозяин кабинета.

— А вот здесь, — снова передвинулся палец визитера, — нападение на Розмайера.

Снайпер взял в руки карандаш и соединил указанные точки тонкой линией.

— Что вы на это скажете, герр гауптман?

— Он пришел со стороны фронта… что-то забрал и уходит в наш тыл… Нет. Не в тыл, Генрих! Он идет вот сюда! — Кранц указал точку. — Вы знаете, что здесь?

— М-м-м… Поле?

— Недостроенный аэродром! Он ждет самолета!

— Вы полагаете?

— Подумайте сами. Полковник. Приблизительно — пятьдесят лет. Явно из старослужащих еще царской армии. Во всяком случае, я ничем другим не могу объяснить его поведение по отношению к Розмайеру. Но уже достаточно обработанный большевиками, иначе он не стал бы минировать оружие обер-лейтенанта.

— Логично.

— Что делает такой чин в нашем тылу?

— М-м-м…

— Перефразирую. Какую ценность должно иметь что-либо, если только для того, чтобы это забрать, прислан офицер такого уровня?