Час ворона

Он останавливается. На лице боль и досада. Сломанные кости болят, и обидно, что не успел сделать последнего шага, спрятаться за дверью. Скорее всего в аппаратной есть чем вооружиться, иначе зачем бы Сашка туда поперся? Интересно, как... то есть чем он собирался держать оружие? На правой руке средний и указательный пальцы болтаются, словно тряпичные. На левой – вместо сустава большого пальца торчит белая косточка, на мизинец и безымянный вообще без слез не взглянешь.

– Кругом, шагом марш, Саша! – Целюсь ему в переносицу. – Шагом марш в комнату к Земе. Помоги начальнику, а то он, не ровен час, окочурится.

Не спуская глаз с пистолета, вытирая спиной стенки, бочком-бочком Сашка пошел в заданном ему направлении. Дождавшись, пока Сашка скроется в комнате бандитского отдыха, превращенной моими стараниями в бандитский лазарет, я пересек прихожую и вышел на лестничную площадку.

«Бык» Ваня все еще лежал в отключке. Здорово я ему заехал по затылку, до сих пор локоть ноет.

Зазвонил телефон в левой руке.

– Алло-о!

– Стас?

– Да.

– Егор говорит.

– Я узнал.

– Хм... Узнал, знать, не быть мне богатым... Слухай сюда, отморозок. Тебе повезло... или не повезло. Большой Папа согласен тебя видеть. Немедленно. Мой тебе совет, отморозок, прямо сейчас прыгай в окно, если про полтора «лимона» свистишь.

– А если нет?

– Если нет, то с тебя ящик конины мне за посредничество. Если правда надыбал наколку на полтораху гринов, Папа тебя не обидит. Если свистишь – сильно обидит, так обидит, что ты представить себе не можешь, отморозок.

– Не пугай, пуганый. Говори, куда ехать?

– Никуда тебе не нужно ехать. Выходи на улицу и греби к метро, там свернешь на Мясницкую и мимо биржи вперед к Лубянке. Дойдешь до Лубянки, вертай взад к метро «Тургеневская» и от метро обратно. Гуляй, Стас.

– И долго мне так циркулировать?

– Без понятия. Папа сказал – гуляй, значит, гуляй.

– Перестраховщик твой Папа. Нету за мной «хвостов». И никто меня не пасет. И сам я отнюдь не агент ФСБ.

– Полегче, отморозок. Плохое слово за Папу вякнешь – можешь и языка лишиться!

Трубка заныла короткими гудками. Я нагнулся, положил телефон рядом с бесчувственным Ваней. Повертел в руках пистолет, пробуя достать обойму, фиг-два. Пистолет какой-то импортный, какой-то «неправильный» пистолет, и, как выщелкивается обойма из рукоятки, я так и не понял. Поставил пистолет на предохранитель, сдвинув знакомую пумпочку, и положил его опять же возле «бычьего» тела. Кажется, все, пора на прогулку.

По лестнице я спустился пешком. У дверей лифта на первом этаже или на выходе из парадной меня могли поджидать братки Егора. Телефонная инструкция вполне могла оказаться дезинформацией, цель которой – усыпить мою бдительность. А, ну и черт с ним. По фигу. Будь что будет.

«Ну, что они могут со мною сделать? Убить? Запытать до смерти? Наплевать. Смерти я не боюсь, я с ней смирился. А что может быть хуже смерти? Ничего!» Так думал я, наивный, выходя из парадного. В те минуты я действительно пребывал в искреннем убеждении, что раз уж сумел победить страх перед смертью, то теперь я практически неуязвим, в морально-этическом смысле, конечно... О, боже, как я заблуждался!..

На улице тепло, но не жарко. Солнце то и дело прячется за тучами. К полудню жди дождя. Доживу ли я до полудня? Вопрос риторический.

До метро я дошел спокойно. Если за мной и следили, то исключительно грамотно. Свернул на Мясницкую, бывшую улицу Кирова. Шел не торопясь, наслаждаясь прохладой. Мимо спешили по-летнему одетые люди, которым я был абсолютно безразличен. Как здорово, оказывается, затеряться среди обычных людей с их простыми и понятными проблемами.

Я проходил мимо витрин магазина «Библио-глобус», когда кто-то не сильно похлопал меня по плечу. Оборачиваюсь и вижу симпатичную девушку в джинсиках и футболке.

– Вас случайно не Станиславом зовут? – спросила девушка, лучезарно улыбаясь.

– Почему же случайно? В честь деда назвали Станиславом, – ответил я вежливо.

– Вон там вас ждет вишневый «Москвич». Переходите улицу и садитесь в машину, – сказала девушка, развернулась ко мне попкой и поцокала каблучками в сторону магазина «Хрусталь».

Повернув голову, я заметил ничем не выдающийся «Москвич» со скучающим за рулем водителем – пожилым дядькой, добропорядочного, не бандитского вида. Я ожидал встречи с бандитской группой захвата. Ожидал, что меня, бредущего по улице, догонят, окружат со всех сторон дюжие парни с двухпудовыми кулаками и пудовыми золотыми цепями. Ничего подобного! Скромная девушка, ничем не примечательный «Москвич», обычный дядька за рулем. Посланцы Большого Папы немало меня удивили.

Я перебежал улицу. Подошел к «Москвичу». Задняя дверца машины оказалась приоткрытой. Я влез в салон, и автомобиль сразу же тронулся с места.

За всю дорогу дядька-шофер не произнес ни слова. От нечего делать я смотрел в окно, и в душе было пусто, как в сгоревшем танке.