Чакра Фролова

– Как это? – заинтересовался Фролов.

– Да вот и не объяснишь. В лице что-то такое странное появляется. То ли смиренное, то ли пустое. И на Лешку я тогда смотрел и сердцем чуял – беда будет. А объяснить не могу. Потому что откуда беде-то быть? Раз ни наступления, ни боев. А он вечером попариться пошел. Вот и думай.

– А на меня посмотри, а? – вдруг попросил Фролов и слегка приподнялся, пытаясь попасть лицом в лунный свет.

– Э-э, – отмахнулся солдат. – Зря это ты. Ни к чему. Да и темно.

– А я тебе подсвечу.

– Да я ж говорю, что не всегда это, – продолжал отнекиваться солдат. – Да и потом, надо ж человека хотя б чуть-чуть знать. А я тебя в первый раз вижу.

– А ты все равно посмотри. Ну что тебе стоит?

Фролов зажег спичку и поднес к собственному лицу. Пляшущее пламя исказило черты, и солдат поморщился.

– Фу-ты ну-ты! Да в таком виде про любого можно сказать, что он – покойник.

– Значит, ничего не видишь?

– Честно? – неуверенно сказал солдат, вглядываясь во фроловское лицо.

– Честно.

– А хрен тебя разберет… Вроде все нормально, а что-то в тебе не то… Тебе решать.

– Не понял, – смутился Фролов, бросая догоревшую спичку.

– Как хошь, так и понимай, – нахмурился солдат. – Я ж не цыганка.

– То есть захочу – погибну, не захочу – не погибну? Так, что ли?

– Да ну тебя, – отмахнулся солдат. – Спать пора.

Он сделал последнюю затяжку и затоптал окурок.

– Бывай.

И ушел в темноту.

Фролов некоторое время задумчиво смотрел ему вслед. А потом лег и закурил. В наступившей тишине он вдруг различил звук пилы. Далекий и в то же время яственный.

«Что это вдруг пилить вздумали? Воронцов, наверное, решил себе землянку устроить покомфортнее». Мысли быстро перенесли его в завтрашний день. Он быстро забыл про солдата и теперь лежал, уставившись в звездное небо, и думал о том, что, кажется, впервые чувствует свою нужность. И человеческую, и творческую. Но главное, что она совпадала с его внутренними стремлениями. Словно что-то впервые по-настоящему совпало. Работать на немецкую пропаганду или снимать «Артек» претило Фролову. Но здесь придется поверить Воронцову – этот фильм не просто пропаганда, это вклад его, Фролова, в победу над фашистами. Это в мирное время перо к штыку приравнивать изрядно надоело, а в военное, как не приложить? Разве Эренбург с его «Убей немца!» или поэт Симонов с его знаменитым «Столько раз его и убей» не приравняли? Конечно, приравняли. Пришла очередь и Фролова. А когда окончится война, глядишь, и Фролов получит то, о чем мечтал – чуть-чуть самостоятельности, чуть-чуть творческой свободы. От этих мыслей все существо Фролова наполнилось каким-то смыслом. Смысл, словно скрытый резерв организма, боролся с разъедающими бактериями пустоты. И кажется, побеждал. Глядишь, думал Фролов, он сможет оказаться нужным и там, где-то за перевалом победы. Перевал победы… М-да… Надо предложить это название Аниному отцу. Очень подойдет к его монументальной макулатуре. Наверняка, сидя в Казахстане, он уже кропает военную эпопею… Как там назывался его роман про перевоспитавшегося интеллигента? «Вместе со всеми»… или «Со всеми вместе»… или…

Фролов незаметно для себя (а иначе и не бывает) задремал, но как будто в ту же секунду был разбужен Азаряном. Хотя на самом деле прошло часа два, не меньше.

– Встаем, встаем, встаем, – тормошил Фролова подполковник. – Выдвигаемся на позицию.

Фролов разлепил глаза и заметил, что, несмотря на глубокую ночь, все вокруг движется, шевелится, сопит и матерится. Бойцы готовились к бою. К краю Лысой опушки подъехали грузовики, готовые своими фарами усилить свет уже установленных (когда успели?) юпитеров. Операторы проверяли свои кинокамеры. Воронцов прохаживался меж бойцов и говорил что-то ободряющее. То ли искренне, то ли играл в доброго, но справедливого полководца.

Фролов пошевелил пересохшими губами и, подбодрив себя хлестким «оп!», вскочил на ноги. Заметив этот скачок, полковник Воронцов усмехнулся.

– Давай, давай, Александр Георгиевич! Не время спать. Время Родину защищать!

Фролов подумал, что в первую их встречу в Москве полковник показался ему более, что ли, трезвомыслящим. Но чем ближе был бой, тем больше Воронцов становился похожим на какой-то автомат, изрыгающий избитые лозунги.

«Я никогда не разбирался в людях, – с грустью подумал Фролов. – В Варе видел любовь, в сухом и неприветливом отчиме строгого, но справедливого отца. Осталось только узнать, что я видел в себе. И где я ошибался».