Чакра Фролова

Остается, правда, один вопрос: зачем мне ваше внимание? Я всю жизнь его бежал. Всю жизнь от него прятался. Я хотел его иногда, да. Но не ежеминутно. Что может быть хуже постоянного назойливого внимания? Чего же я в таком случае добивался? Ломался и кокетничал, чтобы меня упрашивали? Гордо уходил, чтобы меня возвращали? Прятался, чтобы меня отыскивали? Не есть ли это тот самый эгоизм, высшей точкой которого и становится самоубийство. Упрек в вашей невнимательности. В том, что вы меня не оценили, недооценили, недолюбили. А кого ты сам дооценил и долюбил? Никого. Значит, что? «Назло папе, назло маме утоплюсь в помойной яме», как говаривала дочка одного фроловского знакомого? Да нет. Похоже, что даже не маме и не папе, а Богу. Именно. Месть Богу. Ты меня не спрашивал, когда мне рождаться, а я не буду спрашивать тебя, когда мне умирать. Ну а почему сразу месть? А, может, вполне законное и закономерное желание человека хоть на мгновение почувствовать себя вершителем собственной судьбы. Рождение уже не переиграть, жизнь, похоже, тоже. От тебя уже ничего не зависит. Осталась только смерть. Дай же мне хоть здесь что-то решить самому.

Уже давно стемнело, а Фролов все лежал с прилипшей к губам соломинкой и думал. С улицы через щели в досках доносился убаюкивающий стрекот цикад и собачья разноголосица: от робкого потявкивания до хриплого неутомимого лая. Иногда в эту беседу вклинивался Тузик. Валет интеллигентно молчал. Или спал. Небо перестало гудеть, но теперь уже тишина казалась непривычной. Фролов повернулся на бок, взбил солому поудобнее и закрыл глаза. В ожидании долгожданного забвения он мысленно попросил Бога-киномеханика не являть ему во сне Варю. От таких снов он всегда просыпался с комом в горле и набухшими от слез глазами. И долго потом переживал, восстанавливая в памяти сумбурную мозаику сна. На этот раз просьба была услышана. Правда, и спал Фролов отвратительно – ворочался, ерзал, то проваливался в забытье, то барахтался в какой-то тревожной дреме. И только под самое утро наконец успокоился и затих.

Командир партизанского отряда Трофимов сидел на поваленном дереве и дожидался возвращения Кузьмина. Уже стемнело, а тракториста все не было. Летчик Кантюков сидел рядом и молча курил. Время от времени он нервно бросал руку на бедро и ощупывал кобуру с пистолетом, а затем, словно успокоенный наличием оружия, снова глядел куда-то вдаль и курил. Там, за темным лесом что-то тревожно гудело.

– Зряшное это дело, – прервал наконец затянувшееся молчание Трофимов. – У нас пятнадцать человек, а мы лезем немца выбивать.

– Как положим немцев, уйдем, – хмуро ответил Кантюков, его раздражала нерешительность Трофимова.

– Положим ли…

– Отставить пораженческие настроения, – сурово отрезал Кантюков.

Трофимов подумал, что Кантюкова, видать, сильно приложило при падении, поскольку с каждым днем он становится все более и более агрессивным и неуправляемым. Фанатиков Трофимов недолюбливал и побаивался. Иногда он искренне жалел, что когда-то спрятал сбитого летчика у себя в погребе – не было бы этой каши.

Наконец, где-то неподалеку хрустнули ветки, и вскоре появился Кузьмин. Он шел, подволакивая правую ногу и вытирая взмокшее лицо рукавом. Кепки на голове не было. Поняв, что наконец добрался до своих, Кузьмин обессиленно опустился на землю. Трофимов с Кантюковым бросились к нему.

– Ты че, Васька? Живой?!

– Подбили гады, – проскрипел Кузьмин и стал озабоченно вертеть головой, нет ли рядом Ольги – увидев столь героическое ранение, она наверняка тут же бы в него влюбилась. Но Ольга в это время варила суп из стремительно таявших запасов крупы и картошки и приход Кузьмина пропустила. Зато прибежала влюбленная в тракториста Настя, которая начала было охать, но Кантюков ее быстро отогнал.

– А ну брысь!

Трофимов рванул кусок от собственной штанины и, присев на корточки, принялся перевязывать простреленную ногу.

– Немцы? – спросил он, разглядывая рану.

– Да хер их поймешь! – выругался Кузьмин. – Наши вроде. Видать, предатели. Один здоровый как кабан. В форме немецкой. Только она на нем вся странная. Наверное, немцы подобрать по размеру не смогли… Второй вроде тутошний, из села Тормаши. Только села-то такого тут нет. Так что тоже… пирожок с начинкой. Один за ножом полез, второй за автомат схватился. Ну, я их, конечно, уложил из пистолета. Только первый по ноге полоснуть успел…

– Ножом? – удивился Кантюков, глядя на подстреленную ногу.

– Да нет, автоматом.

– Как же автоматом, если автомат у второго был?

– Да говорю ж! Первый за ножом полез, а автомат у второго, а первый этот автомат…

Тут Кузьмин запутался, потому что объяснить все в деталях не имел ни сил, ни желания.

– Ничего, ничего, – успокоил Трофимов. – Разберемся. Главное, кость не задета. Только кровищи много. Повезло, считай.

– Ну, а немцев-то много в деревне? – спросил Кантюков.

– Завались.

– Завались – это с бабой на завалинку, – отрезал летчик. – Говори яснее.

– Да он мне так сам и сказал. Завались – и все тут. Думаю, не меньше роты. Ну, плюс предатели нашенские.

– Значит, человек шестьдесят.