Carte Blanche 2: Reload (СИ)

— Ниночка... — голос её матери не меняется, кажется, с самого пятого класса. Всё такой же. — Наташа рассказала мне, — уже даже догадываюсь, о чём, — а я... прости, что не рассказала тебе раньше. Никак не могла подобрать тот момент, когда ты будешь готова. Надеюсь, ты меня простишь... — женщина говорит с какой-то ноткой сожаления, и, на удивление, очень торопливо. Словно боится моих расспросов, тешась надеждой высказать всё разом. — Не секрет, что твои родители жили не очень богато. Но ребёнка очень хотели, поэтому ждали тебя, как никого другого! — так... а это тут причём? — Но они и предположить не могли, что делать, когда узнали, что у них будет двойня. Господи... они такой путь прошли, чтобы принять решение, когда наступило время рожать. Я глаз её вовек не забуду, не забуду тех слёз, когда она рассказывала, как им пришлось отказаться от второй и оставить малышку в детдоме, — извините, этот рассказ точно для меня? — Но шло время, и её не покидало чувство, что Богом дано иметь двоих. Вот только девочку забрали из приюта практически сразу же, и они никак не могли найти приёмных родителей. Те как в лету канули, ну или забашляли, чтобы оборвать связи. — Можно мне воды? — И спустя какое-то время она забеременела второй. Отец твой раскрутился немного, деньги появились. Только вот ребёнок задохнулся при родах, и психике пришёл конец. — Канистру, пожалуйста. — Тогда они и удочерили Линару, а тебе ничего не говорили. Мала ты была слишком для такого, да и повода особого не было тебя травмировать. Но твоя мать пережила тяжёлую послеродовую депрессию, начала пить... А отец, как ты знаешь — гулять. Боже... прости. Прости меня, Ниночка, я так чувствую себя перед тобой виноватой...

Я только и стою, успевая сглатывать и переваривать сказанное. Где-то между слов вставляю короткое “Ничего”, а сама уже практически не слушаю. Потому что в голове заседают только одни слова, выбивающие почву из-под ног ко всем хуям...

— Но они и предположить не могли, что делать, когда узнали, что у них будет двойня.

Я не могу более держать телефон у уха, рука не слушается. Слабнет и болтается теперь вдоль туловища, как сарделька. А глаза становятся похожими на стекло. Острое, режущее, заставляющее щуриться от потока вываленной на меня информации. Даже Наташа становится расплывчатым пятном, покуда кроме голоса её матери в голове я больше ничего и не слышу. И не вижу.

...

Что?

Чего?

Чего, блять?

Комментарий к Мозг: мы приближаемся к станции хаоса, где редкие порывы пиздеца и лёгкий запах винишка.

Билен: моя остановочка.

Пора прекращать так часто писать главы... Мне нужен энергетик. Ящик. И я всё ещё надеюсь, что функцию “погладить автора по голове энергетиком” вы не пройдёте и потратите пять минут и десять рублей :D

Отдельное спасибо за совет по созданию киви-кошелька и за начало. Пищала шо ненормальная, когда увидела отдачу. Кому не сложно, сладкие, соберите вашему автору на отпуск. А я, в свою очередь, обещаю говорить спасибо новыми главами и громким криком радости, который будет слышен в вашем городе.

Цэ: 89892404541 номер кошелька

Сразу говорю, регистрировала не на свой номер, но вашу благодарность буду видеть только я. И кричать от радости тоже буду только я, даже если это будут десять рублей :D

С любовью и наглостью, ваша Билен...

====== Часть 18 ======

Не очень хорошо помню, что происходило после. Потому что более-менее в себя пришла я уже за столом, с чашкой крепкого кофе рядом со мной, аромат которого бил по ноздрям.

Возможно, это он выдернул меня из аута, а возможно и Наташа, не перестающая трындеть.

— Я сама бы вахуе была, — это я уже слышу разборчивей. Она делает кофе и себе, усаживаясь на стул рядом, — только не смотри на меня так, я сама только что узнала! — я не знаю, как я смотрю. Мой взгляд моему контролю не подлежит. А о том, как моё лицо на протяжении всего этого времени выглядит — и подумать боюсь.

— Что мне делать? — отхлёбываю, обжигаю язык, но такое чувство, что мне по-барабану, хоть на голову вылейте. — Жить, как и жила, делая вид, что ничего не произошло?

Потому что по сути — ничего не произошло.

Где-то там, возможно далеко, а возможно и близко, жила и живёт моя точная копия. Понятия не имею, знает ли она о моём существовании, в каких условиях существует, чем дышит, и что, мать твою, делает на фото с Вишну.

Очевидно, ответ на этот вопрос знает только сам Вишну. Но он, по всей видимости, вряд ли, что расскажет. И что остаётся? Травить на него Миронова?

Блять... Миронов...

А с ним то чего делать? Рассказывать, или к чёрту это всё? Спокойно себе жили без этой информации, и дальше проживём.

Только вот из головы это у меня выходить, естественно, не будет. И рано или поздно Глеб это заметит, просто потому что он Глеб. Да и запускать это нельзя, ибо тогда встанет вопрос о доверии. Но пока я не могу... Мне просто нужно персонально это всё переварить и понять, так ли для меня это важно?