Буги-вуги

Лёлик звезды клеит на спинку кровати. Звезда — десяток. Там этих звезд — будьте любезны. Трихомоноз у Лёлика давно уже хронический.

А Миня может. С его-то вертлявым языком… Миня — жох. По трое в день в общагу приходят. Сами. И стирают, и полы моют, и кормят мамкиными пирожками. Одна Верочка чего стоит. А на длинноногую в чулках он давно мишутку точит, с тех самых пор, как мы здесь объявились.

Чечевицы эти ошиваются здесь каждый выходной, да и на неделе появляются. Скучно им без музыки и водки. Снимутся, попьют-поедят на дурняк, дернут их — и счастливы. Лет по девятнадцать лахудрам: веки бардовые, губищи-вафлищи лиловые — помада такая: на упокойников похожи. Бляди блядьми, на блядях сидят и блядьми погоняют.

— Дур ебать — только хуй тупить, — банально наразмышлял я.

— Тебе ж прынцессу подавай. Найди проститутку, да чтоб еще и целка была.

— Ему кысаньку надо. Барсика. Помурлыкать…

— Кто любит прачку, кто маркизу.

— Правильно, Серый, — сказал Минька. — А чего не поиграться, титечки не помять? В сладких муравах у нас. И-их!

— Там мрамор. Бархат. Шелк. Мышиный глазок! А чего эти мандолины? Всё висит, тьфу! Как представлю — сколько народу им в пасть вкладывало…

— Мне надо шкуру какую-нибудь на зиму, — сказал Маныч озабоченно. — Надо искать старуху какую-то. Пожрать хоть будет готовить. Хорошо будет готовить — пистон ей толковый, нет — янки гоу хоум. Скучно одному. Тараканы и те вымерли, гонять некого. Надо, надо стервь какую-то. Ну не дело же самому по магазинам ходить — вон за яичками очередюга какая. Кислятину какую ни то приготовит, рубаху простирнёт — всё мудренее.

— Ой, Артуха, тут такие тёти по двадцать лет — сметана на сливочном масле, — только свистни, в очередь встанут. С молочными-то зубами, а? Не кой те леший беззубую? С сиськами до полу? Найди деваху бодрую, на это дело крепкую. Ядрёную, как майский день. Чтоб скакала до потолка.

— На хрена мне с козявками в носу? Что я с ней делать буду? Ах, бэби, бэби, баю-баю, на банджо блюз тебе сыграю. Бабу надо замужнюю. Годов так тридцати… А лучше под сороковничек — самый сок, без закидонов, спокойную уже, перебесившуюся. Чтоб в магазинчике там, поварихой где-нибудь работала, мясцо-маслецо носила. Этим сикухам про звезды надо, цветик-семицветик… Я уж разучился давно. Капризы заведут… Шекспира всякого. Ну их в катманду. А тут уж, — он ребром ладони поставил печать, — знает: зачем, и что, и к чему. Да и, — он махнул рукой, — со старушатами стараться не надо, сунул пару раз, у нее уже и кисель потек. А что эти бодрые? Я и так еле живой, трудиться еще на ней. Мало того, что ничего не могут, на троечку с минусом еле-еле; с малолеткой свяжешься — не развяжешься: поебёшь, так горя хватишь — через год она родит.

— Да пусть родит. Докажи что я.

— О-хо-хо. Шустрый какой. Докажут, Миша. Докажут. И пойдешь на цугундер полюбить тоску. Были случаи, знаем. Не такие орлы залетали. «Докажи». Так докажут, что ёбаной. Напишет заяву в ментуру: из-на-си-ло-ва-ни-е. На пупе завьёшься, будто яду хватил.

— Н-да?

— Да. Два.

— Всё то вы знаете, Василий Иванович. Везде-то вы бывали.

— Хватит спорить. Всё равно не подеретесь. Пора уже, пошли.

«Квины» своё черное дело сделали: два чудака подошли «Флойд» заказать. «Маней» из «Дак сайд».

Кабацкий музыкант должен играть и знать всё. «Флойд» — так «Флойд», «Яблони в цвету» — значит «Яблони в цвету». Хоть гимн Уругвайской народной республики. Но «Маней» мы никогда не работали. На такой эльбрус замахиваться и в голову не приходит. Так-то обычно хорохоришься, отговорочки какие-то лажевенькие.

Маныч на наше меньжевание — ноль эмоций. Бабки взял, парням пару слов сказал, потом на нас Змеем Горынычем наехал.

— Опизденели? От башлей отказываетесь? Хабар прёт — надо работать! Да мы «Боже, царя храни» играли. В Москве! Музыканты, бля. Три аккорда вашей «Маней»[49]. Что? «Маней» не слышали ни разу? Играй риф до посинения — и всё. После перерыва будем делать. На саксе, бля, запиндюрю — на ушах пойдут.

Что-то охмелел он быстро с сухого. Вроде спокойный всегда такой. Но, правда, в прошлый раз Челентано вот так вот в перерыве сделали, да еще на два голоса умудрились спеть на тарабарском-то языке. Проканало, да еще и в кайф. Да и хабар за последнюю неделю впервые превысил стратегическую отметку «100». А имея «квартал» за вечер, это знаете ли… У нас не Сочи. У нас трудовой рубль из мозолистой руки ветер не вырвет.

Пропустив стакашек кисленького в перерыве, Маныч подобрел. Анекдот припомнил. К случаю.

Ковбой заказал в баре стаканец виски. Пока раскуривал сигару, на стойку вспрыгнула обезьянка и засунула конец хвоста в его стакан. Ковбой, естественно, не то слово что разозлился: «Чья макака, вашу маму?» Отвечают — нашего пианиста. Он подходит к тапёру и грозно говорит: «Твоя макака мочит хвост в моем стакане!» Пианист бодро отвечает: «Нет проблем!» Начинает молотить по клавишам буги-вуги и запевает: «Твоя макака мочит хвост в моем стакане…»