Бреслау Forever

Легкие движения правой рукой, взгляд на изображение во второй линзе и… нажатие на спуск левой ладонью, находящейся в кармане штанов. Достаточно было через дыру в кармане коснуться контакта, нарисованного золотом на бедре. Потом второго, если того требовала необходимость. У него было только два выстрела, перезарядка оружия требовала минут пятнадцати. Только этого ему всегда хватало. Проблемы появлялись, если жертва носила очки. Тогда он каким-либо образом снимал их и стрелял впритык или же целился в артерию на шее. Он был хорошим анатомом. Когда-то он хотел стать врачом, и знание, приобретенное им много лет назад, теперь возвращалось с процентами. К счастью, завтрашняя цель очков не носила. Воздушка. Никакого грохота, никакой отдачи; один точный выстрел, и несколькими часами позднее какой-нибудь хирург в больнице скажет: «У меня не было ни малейшего шанса! Тут вообще ничего сделать не было возможно! Стекло, ртуть, обломки свинца… в мозгу?! Нет, никаких шансов!» Кто-то прикроет покойному лицо. Убийца не нервничал. Он вообще не знал такого чувства. Ни у кого и никогда он не вызывал ни тени подозрения. Никто и никогда. Еще ни один полицейский не напал на его след. Он помнил заказ на премьера Швеции, Улофа Пальме[101]. Убийца застрелил его на глазах толпы людей, выходящих из кинотеатра, хотя тогда он использовал другое оружие. Никто его ни с чем не ассоциировал. Никогда он не был хотя бы подозреваемым. Семья Ярошевичей[102]. Генерал Папала[103]. Сам же он только пересчитывал деньги, пока полиция сходила с ума. Ах, ах, великая полиция… Сборище недоучек, пердунов, неудачников, мечтающих о карьере суперкоммандос, но умеющих только тырить мелочь по карманам мелких воришек. Иногда ему казалось, что если про суммировать IQ всех сотрудников любого воеводского управления, то вышла бы какая-то ничтожная доля его разума.

Никто и никогда.

Ни один еще следователь не напал на хотя бы ничтожный след его деятельности.

Убийца еще раз глянул в зеркало, сглотнул слюну.

— Псякрев! — Это было его самое грязное ругательство.

Никто и никогда.

Кроме одного офицера. Человека, которого там просто не должно быть. Восприимчивого, интеллигентного, обладающего буквально невероятным чувством наблюдательности. Делающего рациональные выводы после мгновений задумчивости, возможно, даже своих мечтаний. Этот тип был полубогом. Кем-то, кого в полиции попросту не должно было существовать. Впечатлительный интеллигент, собранный, скрупулезный, с искрой гения, с мозгом, отрегулированным лучше, чем швейцарские часы. Тип со складом ума ребенка, упрямый до невозможности, не знающий каких-либо границ, для которого Богом была только логика. Безумец, грубиян, влюбленный в самого себя интеллектуал, совершеннейший псих. Некомпетентный в простых делах, ленивый, пьющий водку, чтобы залить свои печали. Не конвенциональный нонконформист, видящий вещи, о которых другие люди могут лишь мечтать, чтобы их хотя бы увидеть. Мечтатель, придурок, с головой где-то на орбите Марса, и с ногами, торчащими в аду. Как такой белый гриб укрылся в полиции, где основным заданием было лишь послушно вилять хвостом перед столом начальства? Как так случилось, что тип, не способный даже рубашку себе постирать, вычислил… Вычислил его?

Убийца начал натаскивать воняющее кошачьей мочой тряпье. Затем взялся за ужин, но сначала налил себе в рюмку паршивой водки, чтобы хоть что-то проглотить. На кресле перед столом он расстелил пленку, чтобы кожа на обивке не пропиталась запахом ссак. Эту ночь он проведет без сна. Что поделаешь. Убийца любил старые фильмы, поэтому поставил для себя «Рио Браво», а на потом приготовил «В самый полдень».

Завтра тоже произойдет поединок, дуэль. Между ним и этим хреновым, совершенно трахнутым гением из полиции.

Сташевский был единственным офицером полиции, который сумел его разработать. Но ведь проблемы как раз и нужны для того, чтобы их решать.

Уже завтра.

* * *

Сейчас уже Сташевский делал это исключительно для себя. Он знал, что вероятнее всего, завтра он умрет. Все потеряет смысл. Зачем тогда стараться? Только ради чести, для себя и Польши. Ведь не ради же той тучи баб, которые его окружали. Мариола поначалу сражалась с его бывшими и потенциальными любовницами. Это она отвечала на телефонные звонки, гасила скандалы, перебранивалась, убивала надежды. Потом на все плюнула. Когда они поссорились, то из вредности показал ей две последние эс-эм-эски: «Это уже второй телефонный звонок от Тебя? Мы знакомы? Представься, пожалуйста, а я отблагодарю тебя тем же самым». «Прошу прощения, это, случаем, не ошибка? Если на самом деле знаешь меня или… Дай ответ, прошу».