Борщевик шагает по стране

– Всегда. Это часть моей натуры, идти вперед, впрочем, это у многих ученых так, например, после того как Николай Иванович Вавилов приезжал в экспедицию, и поработал там несколько месяцев, местным сотрудникам давали отдохнуть недельку другую, после его сумасшедшего рабочего графика.

– Это советский ученый, которого в тюряге сгноили, слышал, жалко – хмыкнул Вадим, переводя взгляд на реку – хороший мужик был, умный.

– Ты слышал о нём?

– Было дело.

– А где?

– Не всё ли равно? В книжках умных прочитал, ты бы лучше, о себе сейчас думал, город. Если сегодня такая же фигня произойдет как тот раз, одной мазью ты не отделаешься, ты же сам понимаешь?

– Потому солнце печет, да?

– И это тоже – с явным раздражением заметил Вадим, после чего замолчал, дав понять, что разговор закончен.

Я вздохнул, что—то очень гложило этого парня и судя по всему, он хотел мне чем—то помочь или что—то рассказать. Но вот что. Я пострел вперед. Эх. Странное всё – таки здесь место, неудивительно что борщевик выбрал именно его.

После того, как мы коснулись берега, Вадим даже помог разгрузиться, скинув мою сумку с одеждой на землю и подав свой остро наточенный мачете. Уложив снаряжение, я протянул ему руку, как никак, а сегодня он был само благодушие, помогая мне больше обычного.

– Надеюсь, сегодня ты найдешь что ищешь – буркнул он, пожимая мне руку – времени ведь у тебя немного осталось, лучше поспешить.

– Это почему еще.

– Пять тысяч в день, ты недолго выдержишь – сказал он, разглядывая мою одежду – я ведь сразу понял, что ты не особо обеспечен.

– На работу хватит, к тому же я просто одеваюсь неброско.

– Да, да, конечно – он подсел к мотору, а я стал отталкивать лодку –давай аккуратней город, не хочу, чтобы ты снова с температурой лежал, чувствую несколько дней мы поработать еще, можем.

– Конечно. Удачи Вадим. И я Евгений Петрович.

– Пока.

Я посмотрел вслед удаляющейся лодки. Всё же жалко было его вот так отпускать. Привык, я к нему что ли. Я развернулся и посмотрел на мою сорняковую тропу войны. Эх. Сколько же еще тут предстояло работы. Я едва не засучил рукава. Война – значит война. Никаких жалостливых эквилибрических этюдов.

Подойдя к высоким кустам, я аккуратно протиснулся внутрь. Сегодня я по—любому, пробью себе дорогу через эти четко высаженные кусты к расположенной за ними местности, пусть даже на это уйдет целый день и даже выглянувшее из—за облаков солнце, не сможет мне помешать.

Я срезал первый куст. Затем еще, и еще. Стараясь бить так, чтобы противный сок как можно меньше попадал на мою одежду. Раз за разом, я изгибался с невообразимой осторожностью, минуя опасные моменты брызг.

Удивительно, но при этом я не испытывал ни страха, ни чувства опасности, лишь острое желание продолжать свою работу, утрамбовывая срезанные мной толстые стволы, этого вредного кустарника. Метр за метром, я прорубался через кустарник, идя к намеченной цели, пока, наконец не остановился, перед странным, вероятно окончательным этапом, этой трескучей работы.

Я вытер лоб, всё еще не веря своим глазам, полностью игнорируя накопившийся на низ сок. Бункер, здесь? В этом чертовом забытом месте? Да еще столь отлично сохранившийся? Я подошел ближе и несколько раз, прошелся по обступившим массивную железную дверь, сорнякам. Это было невероятно. Это же реально был вход в бункер, причем, выполненный по всем военным гостам, едва ли не с метровой бетонной стенкой.

Я попытался просунуть между створок дверей лезвие ножа. Оказалось, даже годы, проведенные здесь, не смогли хоть немного помочь раздвинуть этот видимо закаленный металл. Я посмотрел вокруг, всё что меня окружало это чертовы кусты борщевика и ни одного намека, на какой—либо необходимый для такого дела инструмент.

Я выдохнул и облокотился о холодный бетон. Потом медленно сползи и уселся на землю, опустив руки на колени и прислушиваясь к приближающемся вдалеке мотору. Нет, теперь я точно понимал, что даже если этот бункер окажется совершенно пустым, мне придется задержаться тут как минимум на пару недель. А ведь, я обещал профессору, вернуться через несколько дней.

Вышкин

Стук от ботинок, гулко разносившийся по длинному коридору, покрытому старым, красным, изношенным ковром, неизменно сопровождал любого, кто направлялся, в кабинет полковника Кубышкина, прямого начальника Федора Евгеньевича. И с одной стороны это было даже хорошо, так как настраивало на внутренний лад, и стойкость необходимую для разговора с высокопоставленным начальством.

Но вот с другой. Федор посмотрел на потертую ручку. С другой он и сам, пропитывался этой вечной нервозностью, которую так часто питают младшие чины. Тем более что в руках он нес, заявление на отпуск, которое буквально жгло ему ладонь.

– Разрешите? – спросил он, открывая двери.

– Да. Евгений Петрович, входите.

Антон Михайлович отложил карандаш и внимательно посмотрел на майора. Федор прошел к небольшому столу, соединявшимся с более крупным резным столом полковника и сел, протянув вперед листок бумаги.

– Это что еще? – недовольно буркнул полковник, принимая заявление.