Бой на вылет

— Две вещи. Первая — это принесли ли вы обещанный „Джон Уокер“. И вторая — когда именно начнут сходить с ума остальные жители этой планеты.

— Виски мы принесли, — говорю. — Так что остается только одна вещь. Вы кажется упоминали, что обладаете некой информацией?

— Да, — кивает он. — Но, прошу вас, давайте отойдем в сторонку. Здесь совсем рядом есть подходящее место. Дело в том, что мне нестерпимо хочется выпить, но я стесняюсь людей.

— А мы тогда кто, по-вашему? — удивляется Ирина.

— Вы как бы уже партнеры, — поясняет Мятая Шляпа. — У нас с вами дело, ведь так? Так. Значит, вы должны принимать меня таким, какой я есть. Ну, теоретически хотя бы.

— Теоретически — так и быть, — соглашаюсь я. — Но предупреждаю. Сначала информация, потом — „Джон Уокер“.

— Нет, — качает головой наш „партнер“. — Сначала пара глотков „Джона Уокера“, а уж затем информация. И это мое последнее слово.

Приходится опять согласиться, и Мятая Шляпа ведет нас за собой. Тропинка вскоре обрывается на укромной поляне, заваленной бревнами различной длины и толщины, а также давно засохшими и недавно срубленными ветками. Мятая Шляпа садится на одно из бревен и приглашающее указывает на соседнее:

— Садитесь. Это хорошее крепкое дерево. Здесь нам никто не помешает.

Он молча протягивает руку, я также молча передаю ему бутылку. Глядя, как мистер (а может быть, герр, месье или сударь — кто его разберет) Мятая Шляпа, открывает виски и, торопясь, делает свои пару (на самом деле три-четыре) глотков, успеваю подумать о том, что этот человек обладает какой-то странной харизмой. Казалось бы, опустившаяся личность, спившийся человек. А смотри-ка — я делаю, практически, все, что он скажет. То есть, он командует, я подчиняюсь. Не наоборот. Даже интересно, отчего это так…

— Очень хорошо, — он утирает губы рукавом и смотрит на меня. — Сами-то глотнете? Давайте, нормальный виски.

— Спасибо, не хочется, — на самом деле я в последний момент удерживаю себя от того, чтобы принять его предложение.

— Брезгуете? Зря. Я ничем таким не болею.

— Я не брезглив. Просто не хочется, — повторяю, уже понимая, что харизма Мятой Шляпы продержалась ровно до того времени, как виски попал в его организм и сделал свое всегдашнее дело — глаза моего собеседника заблестели нездоровым блеском, лицо покраснело, на лбу выступил пот. — Так что там у нас с информацией?

— Когда вы прибыли на Гондвану, если не секрет? — задает он вопрос навстречу.

— Сегодня утром.

— Садились, практически, наугад, а? — криво усмехается Мятая Шляпа.

— Да, радиосвязи не было, — осторожно подтверждаю я.

— Давайте не будем ходить вокруг да около, — предлагает он. — И без того тошно. Тошно и страшно. Какая может быть радиосвязь, если нет людей? Или вы сели уже, когда они появились?

— Нет, — я смотрю в его слезящиеся глаза и вижу, что там плещется страх пополам с виски. — Когда мы сели, то людей не было совсем. А потом они вдруг появились. Все и сразу. У вас есть, что рассказать по этому поводу?

— Есть, и много, — он смотрит на бутылку в руке, явно раздумывая, не глотнуть ли еще, затем все-таки бережно ставит ее на землю и предупреждает. — Честно говоря, мне плевать, поверите вы или нет.

— Пока мы не услышали ровным счетом ничего, — напоминаю.

— Хорошо, — он все-таки не сдерживается, опять быстро прикладывается к бутылке и начинает говорить.