Без права на жизнь

Я сижу у шалаша и в свете заходящего солнца изучаю в маленьком зеркальце новое лицо. Рядом, стараясь заглянуть через плечо, ждет своей очереди Солдат. Ощущения, мягко говоря, спорные. Все, что ты чувствуешь своим — чужое. И любая гримаса в зеркале это подчеркивает. Не урод, не красавец, худое, но уже не болезненное (вон, даже румянец угадывается) нормальное лицо. Сколько лет? Двадцать, двадцать три. Не мое. Хотя взгляд, да и цвет глаз… Это да. Мысленно поблагодарив предшественника и пожелав ему Рая (распадающаяся оболочка, боль и безумие искры), отдаю зеркало напарнику. Он поймал взором отражение, улыбка стала шире, а потом стала уменьшаться. Сосредоточенно наморщившись, с болезненной гримасой, напарник что-то вспоминал. Вдруг резко вскочил, уронив зеркальце, обвел потрясенным взглядом мусорный пейзаж, шагнул ко мне.

— Сеант!

Уткнувшись в плечо, Солдат горько плачет. Худое тело сотрясается от рыданий. Я осторожно, обходя шишки, глажу его по голове:

— Успокойся, братишка. Не плачь, ты же Солдат.

Наконец слезы иссякли. Сначала неуверенно, потом привычно, он немного смущенно улыбнулся. Из глаз ушли глубинные прояснение и ужас, отравленное в лабораториях сознание личности снова легло в забытье на дно души. Бедный парень. Не бандюк, не мразь человеческая, стал расходным материалом, использован и выброшен на свалку. Мир процветающего фашизма. «Неграждане третьего разряда». Твари.

Заломило голову, похоже, и я перенервничал. Надо отвлечься. Главный вопрос сейчас: сколько унесем в литрах. Потянем по десять кило? Должны. В офисных залежах были здоровые бутыли с ручками.

— Солдат, быстро идем за тарой, пока солнце не зашло.

Пи-пип, пи-пип — на часах стоит подсвеченное «АМ 2:15». Тяжело вставать, но надо.

— Подъем, Солдат.

Помог со шнурками, потянул к ангарам. Черт, он же не видит ночью! Как я мог забыть? Руку мне на шею, обнимаю за талию, перехватываем бутыли, шагаем. У ангаров стало получше — кое-где над входами тускло горят лампы (кстати, столбов с проводами не видел), нет мусорных куч под ногами, долетают лучи фар с дороги. Стоим, ждем. А вот и наш знакомый при пластиковом фонаре со свечой внутри.

— Доброй ночи, уважаемый Черп.

— Ты смотри, все-таки пришел! А я сомневался, думал, Зомбак языком мелет.

— Как можно, уважаемый? Дал слово — держи. Вот и журналы ваши, про путешествия.

— Ну, вообще молодец. Еще принесешь? И сидру тоже?

— Постараюсь. Повезет найти нам — будет и вам.

— Поищи. Я едой не обделю — Черп добро помнит. Давай пойдем, мои уже качать, наверное, заканчивают.

На огороженном невысоким пластиковым забором участке стоит обычная колонка с ручным насосом. Два мужичка (одного знаю — напарник дядьки по раздаче) сидят на тележке у наполненных водой баков.

— Что долго так, Черп? Из-за дохляков, что ли, попусту сидим?

— Попусту ты, Ложка. А я (дядька подсветил фонарем стопку журналов в пакете) с прибылью.

— Ух ты. Дашь полистать?

— Как попросишь. Могу даже пересказать.

— Сговоримся, Черп.

— А то. А пока накачай ребятам воду в бутыли.

— Подставляй.

Насос скрежетал и сипел, мужик размеренно (вот у кого с силой нормально) работал рычагом.

Наконец с фырканьем, толчками из трубы забила темная в слабом освещении вода.

— Благодарю, уважаемый Ложка.

— О, точно Боров базарил — вежливый Зомбак! А это твой кореш Полудурок?

— Можно сказать и так.

— Интересные дохляки. На сортировке были?

— Я первый раз пойду, а мой друг две отработал.

— Да, жаль, если ты зажмуришься. Хотя… Воду сам потащишь?

— Конечно, возьмем по бутыли в руку и пойдем.

— Тогда, может, и не зажмуришься.

Нести тяжело. Совсем плохо стало, когда зашли за кучи и Солдат перестал видеть.

— Стой, братишка. Давай ты остаешься здесь, а я оттащу тару по одной и проведу тебя.

Да и одна бутыль — не малина. Хорошо, что вчера крышки нашел, расплескал бы половину. Шалаш. Ставим и назад. Со второй вообще поплохело. Пришлось остановиться и подышать минут пять. Назад даже пустым идти нелегко.

— Погоди, дружище, передохну. Пожадничал, силы не рассчитал.

— Сеант, есте, есте.

— Вместе предлагаешь? Попробуем.

Плечом к плечу, поддерживая друг друга, спотыкаясь, на заплетающихся ногах еле дошли. Накрываем тару картоном, снимаем кроссовки, смотрим время — ого, пятый час. Все, спать. Здоровый сон продлился почти до обеда. Только и успел, что отложить журналов с комиксами и кобылками да получше спрятать емкости с мутноватой водой.

— Уважаемый законник, вы не могли бы позвать законника Борова?

— Ахренеть. Ты кто?

— Зомбак.

— Мля, Боров пари выиграл. А все думали — порожняк гонит. Ну-ка, вякни еще чо.

— Уважаемый законник, я думаю, что законник Боров выйдет с удовольствием — он выиграл. А кто проиграл пари?

— Мля, вежливый Зомбак, гы-гы. Шило с Кожаном, фуфлыжники, просрали, гы-гы. Ща, жди.

Дожевывая, из ангара выходит Боров. Лицо его просто лучится удовольствием.

— Ха, зомбачок! Как, не кашляешь?

— И тебе здоровья, законник Боров. С выигрышем.

— Да, мля, Шило с Кожаном попали. Кожан расплатится, а вот Шилу — кранты. Что в мешке?

— Журналы. Эти — с комиксами, эти — с женщинами.

— Ну-ка. Мля, нормально. Путем. А что еще дельное есть?