Без памяти (СИ)

Молчание усиливает невидимые удары молний между нами, но я первая нарушаю его:

— Я вас где-то уже видела. Правда?

— О да, Эмили. Ты видела меня, — он наклоняется ко мне ближе, поддевая подбородок так, словно я его ручная кошка. — Скажу больше: ты кончала подо мной. Много раз. Целую вечность.

Ну это уже совсем бред, хотя из его уст звучит чертовски убедительно! Взволнованно облизываю пересохшие губы, что мгновенно утратили влагу после его последних слов.

— Кто вы, черт возьми? — едва открывая рот, выдыхаю я.

— Я твой муж, Ми, — он ласково проводит по моим губам, вновь скривив губы в своей фирменной усмешке. — Добро пожаловать домой.

Выдержав драматичную паузу, он добавляет:

— Мы можем перейти на «ты», также быстро, как перейдем к исполнению тобой супружеского долга, — он говорит, а я не понимаю: фанатик издевается или говорит серьезно.

Я не перенесу насилия. Для меня нет ничего унизительнее и омерзительнее, чем секс по принуждению. Я слишком хороша, чтобы быть использованным телом для секса.

— Но у меня нет никакого мужа и никогда не было, — выдыхаю, оказавшись в эмоциональном тупике.

Почему этот безумец говорит о том, что я его жена таким тоном, будто это чертова правда? Возможно ли такое? Возможно ли, что я очень сильно ударилась головой и забыла огромную часть своей жизни?

Мысли пляшут в беспорядочном хаосе, пытаюсь примерить на себя роль некой Эмилии, восстановить хоть какую-то возможную хронологию жизненных событий, но сделать это — все равно, что поймать сон сразу после пробуждения. Невозможно и бессмысленно, ведь он утекает в глубины подсознания, словно песок сквозь пальцы. Как бы сильно не старалась — мне тяжело удерживать свои воспоминания.

Мне стоит проанализировать, что я помню из самых последних событий. Это была авария, или скорее падение в машине с обрыва… Я находилась с группой людей, выступающих со мной в одной труппе. Мы были на гастролях и перемещались из одного города в другой, дорога пролегала через обрывистый серпантин. Я помню резкий занос. Все тело сгруппировалось, когда машина пробила легкий защитный бордюр на краю. Дальше, все произошло мгновенно: быстрое падение, мощный удар и дальше пустота.

Я даже не успела подумать, о том, что сейчас умру.

Я должна быть мертва, но выжила…

Может быть, этот безумец и подстроил аварию, чтобы забрать меня в плен и использовать как игрушку для секса? Потому что очень похоже на то, что этот привлекательный мужчина, представляющийся моим мужем, на самом деле никто иной, как коллекционер миниатюрных и гибких блондинок. Иначе зачем ему столько картин с моими копиями?!

Но в том, что все было именно так, как выдала моя память, я очень сильно сомневаюсь как минимум, потому что незнакомец с такой уверенностью рассказывает о том, что у меня совершенно другая жизнь.

И почему-то, к своему большому удивлению, допускаю, что он частично может говорить правду.

— Какой сейчас год? — пытаюсь докопаться до истины, но считываю по лицу так называемого мужа, что раскрывать карты он мне не собирается. Держать в неведении и мучить, играть с моим разумом — вот его цели, что сейчас лежат на поверхности, а вот то, что глубже…пугает меня так, что дышать невыносимо.

— Попробуй вспомнить, Эмили. Сама, — мужчина обхватывает мой подбородок, до боли сжимая скулы пальцами.

Я уже жалею о том, что умудрилась связанная сесть на полу — так ему проще до меня дотянуться.

— Я действительно не знаю, какой год и кто вы…

— Я твой муж, — раздражённо повторяет он, словно хочет запечатать этот факт в моей травмированной голове.

— А имя у моего мужа есть? — в тон ему огрызаюсь я.

— Леонель Дэмиан Голденштерн. Можешь называть меня Леон. Мы женаты шесть месяцев, Эмили, и до недавнего времени тебя полностью устраивал наш брак, — каждое слово некоего Леона, проникает в меня, словно парализующий яд, лишающий меня способности трезво мыслить и рассуждать логически.

Его слова, будто нити ядовитой паутины, все больше и больше затягивающие меня в свой тугой плен.

— Я знать не знаю, кто ты такой, Леон Голден…голден, что? Какая пафосная фамилия, жуть, — едва сдерживаю эмоции, чтобы не плюнуть в его сторону. Жаль, что не ядом. Но шутки с таким агрессором плохи, хотя характер показать стоит, чтобы знал: даже если мне придется умереть на его творческом одре, я не стану легкой добычей.

— Сейчас это и твоя фамилия тоже, — прищурив взор, пытает меня Леон, считывая мои реакции на его слова. Он хочет по языку тела понять, лгу ли я говорю ли правду…но проблема в том, что я не помню, что правда, а что ложь.

Что есть моя реальность и моя жизнь?

Единственный якорь — мама. Ее лицо, запах, грустный взгляд, полный надежды…она подарила мне жизнь, а я в ней ее поддерживаю.

Мама, которая без меня не справится. Мама, которой нужна моя помощь, круглосуточная поддержка и финансовое содержание. Мама, которой некому помочь, кроме меня. У нее выявлена ранняя стадия болезни Альцгеймера, и она живет в специализированном учреждении под Москвой. Боюсь, что мои проблемы с памятью — тревожный генетический звонок.