Бесконечный полигон

«Так. Давай копьё. Только настоящее. Скажем, два и две десятых метра».

Парень начал вспоминать, что там ему Андрей проповедовал про исторический холодняк. Рассказывал он без всякой системы и больше про своих обожаемых викингосов, которые рогатые шлемы не носили и вообще все в массмедия про них бред.

«Что там у них было… Шлем норманнский, кольчуга, щит, а давайте меч ещё мне. Чего стесняться? Раз пошла такая пьянка, режь последний огурец».

Можно было попробовать заказать какие-нибудь латы, но в них Герасимов мало что понимал и очень опасался сдохнуть с непривычки, если нацепит на себя серьезное железо. Когда он закончил экипироваться, то голос спросил:

— Желаете перейти от регистрации к вводной?

«Допустим».

Образ Ильи, экипированный по самые уши, исчез. Снова тьма, снова голос.

— Серьезных хронических заболеваний не обнаружено. Лечение не требуется. Вас и других участников перехода соберут в одном месте. Не думайте о причинах. Сосредоточьтесь на текущих потребностях. Не пытайтесь вернуться. Это бессмысленно. Ваша предыдущая жизнь была стерта самым логичным из возможных вариантов.

«Стоп, что…»

— Вас забыли. Все сделанное вами в памяти людей найдет других исполнителей. Документы, фото, интернет — у вас ничего не осталось. Примите свою новую судьбу или умрёте в бессмысленных попытках с ней бороться.

«Эй подо…»

Вспышка.

Свет чудовищно режет глаза, голову мутит, а земля уходит из-под ног. Спину ломит, серьезный вес тянет к земле. С трудом получается удержать равновесие. Глаза наконец привыкают к свету.

— Это…

Илья стоит и смотрит на раскинувшееся небо. Вокруг него ландшафт, напоминающий саванну. Невысокая трава, пожелтевшая от зноя, редко стоящие деревца. Жарко, шумно. Источниками гула служили десятки, если не сотни человек, хаотично раскиданных вокруг.

Все озирались, многие матерились.

«Нет, подождите…»

Илья оглядел себя, обнаружив на тушке тот самый модный тахтический рюкзак поверх кольчуги. На поясе висит викингоский меч. В одной руке копьё, в другой круглый щит с красно-белым типа скандинавским узором. Тяжеленный, аж локтевой сгиб сводит.

«Да какого…»

— О, ещё один. — невзначай отмечает находящийся рядом бородатый мужик в кирасе, сосредоточенно вращающий рапирой и взвешивающий ее на ладони. — Ваши там, у холмика вроде.

— Какие ещё наши!? — выпалил Илья, чувствуя, как его трясет. — Какие блядь наши?!

— Ну, ранятники. — от неожиданного напора Ильи мужик и его сосед аж перестали играться с железками.

— Что тут вообще блядь происходит?

— Происходит тут какая-то сверхъестественная байда. — ответил другой мужик лет пятидесяти, который прикидывал в руках странное оружие метра на полтора. Вроде бы меч, а вроде бы нет. Слова «ромфея» Илья тогда не знал. — Я бы даже сказал противоестественная.

— С вами голос разговаривал? — перешёл на конкретику Герасимов.

— Ага. Про переход и что надо судьбу принять. — мрачно ответил носитель странного клинка. — И мне очень любопытно, какая скотина это придумала. Попаданцем быть хорошо, когда ты старый одинокий ветеран спецназа и тебя сбивает автобус. А у меня семья осталась в Москве. И меня забыли. Две дочери. Забыли. Как это?! — голос его сорвался. — Как это… Представить такое…

Было видно, что в нем закипает. Илья решил дать мужику остыть, под руку не лезть и поискать знакомые лица.

«Андрей, где же ты, где?».

Люди все ещё прибывали. В метрах трёх от Герасимова появился рекон лет сорока, с пикой под метра четыре и в полной выкладке. Современный рюкзак дивным образом сочетался с навешенными на пояс двумя клинками. Чужое солнце иного мира пускало зайчиков от полированный кирасы.

— Эй, парень! Какого х…

— Не больше твоего знаю! — отмахнулся Илья, продолжая поиски и чувствуя, как обливается потом. Здесь было довольно жарко, а вся снаряга и оружие весили дай боже.

Однако толпа постепенно организовывалась. Народ расходился по клубам или принципу знакомства. У небольшого холма действительно собирались викингосы какие-то. Один из них даже махнул Илье, видимо за своего принял, но Герасимов продолжал поиск.

— Сюда. — наконец знакомый голос.

Не Андрей, но один из их несостоявшегося игрового форпоста. Как его там? Ньяль. Высокий, бородатый, лет тридцати, а с ним рядом тот самый эльф-главмастер. Компания там стояла разношёрстная. Видимо те, кто не приткнулся в клуб. Человек этак десять собралось вместе.

— Поставь рюкзак. С-сдохнешь же. — посоветовал эльф. — И щит положи.

— Ты Андрея не видел? — спросил Илья у Ньяля.

Тот отрицательно покачал головой, но добавил.

— Может быть появится. Народ ещё прибывает. Ну и жара.

— Небо тут другое… — странным голосом произнес ещё более странный персонаж. По пояс голый, не считая кучи тату и пирсинга на бровях. Он стоял, раскинув руки, лыбясь в действительно чуть более лазурное небо. Рядом в землю был воткнут полуторный меч. — Психосфера иная. Чистая. Пустая.

«Вот уж кто не грустит по прошлому». — вздохнул Илья, сцепив зубы. Он оставил в той жизни друзей, родителей, девушку.