Баллада об овальном мяче

Клуб жил своей жизнью. Там, над его сводами, чуть выше труб теплотрассы лежал паркет зала, убранство которого семь лет назад было продемонстрировано по всем центральным телеканалам. Фоном к демонстрации тревожным фонтаном били слова диктора с обязательными составляющими: «Дубровка, теракт, Норд-Ост». Тогда никто, кроме группы захвата, не думал о подземелье Дома культуры шарикоподшипникового завода. Завод давно был мёртв, так же, как и значительное количество людей, решивших посетить мюзикл, что ставили в тот вечер на сцене Дома культуры, и попавших в результате этого в заложники. События те теперь суровая история, болью отдающаяся в памяти, мыслях, сознании. В настоящем же времени в подземелье обосновался рок-клуб со слишком гламурным для роковых рифов названием «Релакс». «Отдохни, парень!» – кричала эта вывеска.

Как не соответствует веселье кладбищу, так не соответствовала музыка, играющая в этот вечер со сцены и из рубки ди-джея, той музыке, что обычно своим рифовым и басовым колоритом гасит собравшуюся в зале публику. В «Релаксе» полным ходом шла хип-хоп вечеринка. Широкоштанные мальчики, девочки, одетые в огромные, не по размеру спортивные костюмы; бижутерия – цепочки, серьги, пирсинг, браслеты, на головах кепки, шапки, про которые товарищ Дениса Сашка говорил, пощипывая свою длинную светлую бороду:

– Гандоны на голову нацепили.

Вся эта масса двигалась под ритмы афроамериканского фольклора, переложенного на отечественные дрожжи, в сумраке танцевального пространства, подсвеченного всполохами цветомузыки и осветительных ламп.

– Не кисни, на радуге зависни, – толкнул в бок Сашку Денис, подойдя к барной стойке, у которой всю дорогу околачивался его приятель.

– Тоже пива? – услужливо поинтересовался бармен из-за баррикады пивных кружек и стаканов, бутылок с горячительными напитками и пакетов с соком.

– Да, будьте добры, – кивнул ему Денис.

– Саш, – повернулся к бородачу бармен, – твои рэперы меня на «вы» называют. Я постарел.

– Успокойся, Толик, – примирительно проговорил Сашка, – он просто интеллигентный.

– Как тебя к рэперам-то занесло? Или ты решил, что хоть одна рок-звезда в «Релаксе» должна оставаться всегда? – продолжал расспрашивать бармен товарища, неожиданно встретившегося ему в знакомой атмосфере, но в ином формате.

– А вот из-за этого интеллигента и занесло, – кивнул бородач в сторону Дениса, – я в группе у него играю.

– О-хо-хо! Чего, сегодня прям рэп «вживую» будет?

– Да, как рок-группа, только рэп.

– Как «Кирпичи»?

Со сцены тем временем под объёмный качающий бит нёсся ярый переливчатый речитатив, сопровождаемый перекрикиванием друг друга то одного, то другого массовика-затейника, или, как принято называть их в подобной среде, «master of ceremonies» (MC).

– Да, как «Кирпичи».

– «Плюю я в воду с парапета»? Сашок, так ты рэпер теперь, что ль?

– Получается, так, – саркастически соглашался бородач, продолжая дёргать свою белую растительность, свисающую с подбородка.

Бармен, меж тем, уже успел налить кружку пенного напитка и держал её в руках:

– Тебе, как настоящему рэперу, не хватает только огромной секиры за спиной и клича: «Один! Вальхалла!»

Приятели заговорщицки захихикали. Отсмеявшись, Толик развернулся к Денису и, поглядев на рисунок и слоган на его футболке, отсалютовал изображению Уго Чавеса:

– Viva, Venezuela!

Денис, выкладывая на стойку рубли, предназначенные для оплаты пива, отсалютовал в ответ:

– Viva!

– Правильно, пива! – не сдавался бармен.

– Пива пока больше не надо, – отвечал в свою очередь молодой человек, – это ещё не выпито.

Затем, развернувшись спиной к стойке и наблюдая за тем, как клуб вздыхал и пульсировал под движения жизни и музыки, потягивая пиво, приятели вели неспешный диалог:

– Надя-то где?

– Вон со Скопой за столиком сидит, – указывал Денису бородач на барабанщицу и бек-вокалиста группы, – тоже пива решили взять.

– А Тёма?

– Так он со своими тёлочками и Настей где-то тусуется.

– Главное, чтобы не перепились до начала выступления…

– Тёлочки! Денис, ты всё про тёлочек рассуждаешь, – проорал с придыханием возникший перед приятелями длинноволосый, бородатый, с вороньей расцветкой волос мускулистый парень. Одет он был в чёрную с абстрактным принтом футболку и чёрные джинсовые штаны. На шее, зацепившись ремнём, висел зеркальный Canon.

– Здорово, Серёга, – крепко пожал руку фотографу Денис, – как ты всё слышишь в таком шуме?

– У меня идеальный слух, – смеялся в ответ фотограф, – Саш, подтверди.

– Ага, – кивал белобородый, – у него все семь нот одного тона, а так слух идеальный.

– А твоя тёлочка где? – стремился продолжить Сергей тему, обсуждаемую ребятами.

– Сказала, что будет тут. Пока не видел, – поводил Денис по пространству зала головой из одного конца в другой и ещё раз повторил: – Пока не видел.