Баллада о сломанном носе

В бабушкиных вопросах частенько сквозит некая странность — словно ей как-то грустно их задавать.

Мама просит нас доесть бургеры, а то они совсем остынут.

Пока мы продолжаем трапезу, бабушка рассказывает о своих приятных соседях. Я выпадаю из разговора и уже жду не дождусь, когда бабушка уйдет и я наконец смогу петь в туалете.

После еды я ненадолго зависаю в интернете, пытаясь найти что-нибудь о песнях, предназначенных лишь для моего собственного удовольствия. Читаю о том, что власти Филиппин штрафуют людей за недостаточно бодрое исполнение гимна, — ну, мне и это не помогло бы…

Приходится заняться какой-нибудь дурацкой игрой, чтобы только убить время.

Перед тем как уйти, бабушка обращается ко мне:

— Мама рассказала мне о вашем концерте. Я, пожалуй, приду, коль уж она сама допоздна задержится на работе.

— Отлично, — говорю я.

Бабушка всегда является на школьные мероприятия. И никогда не спрашивает, почему у мамы именно в эти дни полный аврал на службе.

— Вам что-нибудь нужно? — спрашивает она уже в дверях.

— Нет-нет, у нас все есть, — отвечает мама.

— Можно я дам Барту сотню на что-нибудь приятное?

— Не нужно, он только что получил карманные деньги на неделю.

— У тебя к туфле что-то прилипло, — я показываю на грязную бумажку на бабушкиной подошве.

— Ой, да, наверняка прицепилась где-то в подъезде… то есть на улице. Теперь их не моют. Видно, никого не волнует, как выглядит наш город.

— Да уж, в последнее время совсем плохо стало, — поддакивает мама.

После бабушкиного ухода мама валится на диван, и тот издает угрожающий скрип.

— Боже мой, как эта дамочка умеет достать!.. — вздыхает мама.

— А по-моему, она отличная.

— Я скоро дам тебе карманных денег, Барт. Но пособие придет только после двадцатого.

— Мне сейчас деньги ни на что не нужны.

Я запираюсь в туалете. Звуки выпеваются легко и свободно, я чувствую, как они поднимаются откуда-то из глубины легких и живота. Я кажусь себе слившимися в одно целое сиамскими близнецами: один ранит слух, а другой поет, как райская птица. По-видимому, эти двое между собой никогда не договорятся.

Когда я выхожу, мама ласково гладит меня по спине.

— Не переживай, — говорит она, — петь только для себя тоже неплохо.

— Угу.

— Очень здорово слушать… через дверь.

— Мне надо на тренировку.

— Задай им жару!

Вес мухи — именно в эту категорию меня пытаются определить. Могли бы ее назвать и «весом комара». Это для тех, кто тянет на сорок восемь — пятьдесят один килограмм. Я — тридцать шесть с половиной. Достоинство малого веса в том, что можно быть очень стремительным. Так сказал тренер. Когда-нибудь я наверняка научусь пользоваться этим преимуществом.

— Отличная работа, Барт. Теперь сделай пятьдесят приседаний.

С тренером все в порядке. Он просто хочет, чтобы я мог противостоять другой мелочи с весом мухи. Иногда перед сном под одеялом я мечтаю все последующие годы расти, как одуванчик, и оказаться не меньше Мохаммеда Али, чтобы побеждать огромных противников из далеких стран. От подобных фантазий меня бросает в жар.

— Давай, Барт! Такой темп никуда не годится. Бокс часто называют «благородным искусством самообороны». Но на самом деле все в основном сводится к тому, чтобы повалить противника.

— Отлично выкладываешься!

Ну вот — «отлично выкладываешься». Я часто выкладываюсь по полной, хотя этого почти всегда недостаточно.

Два раунда я прохожу в спарринге с Кристианом. Мы ровесники, но он на голову выше, и у него имеются кое-какие мускулы, чего я совершенно лишен. Он нормальный парень — мы боксируем слегка и Кристиан не пытается нокаутировать меня, пока тренер стоит к нам спиной.

На тренировке мы никогда не говорим о тех, кого бокс превратил в «овощ», — только о великих борцах, о героях, завоевывавших призовые пояса… которых не нацепишь ни на одни брюки.

— Как дела? — спрашивает Кристиан, когда мы садимся отдохнуть на пластиковые стулья у стены.

— Нормально.

— Глаз уже почти совсем в порядке.

— Да.

— Тебя в школе не доставали?

С Кристианом мы друзья только на «Фейсбуке», я о нем ничего не знаю. Вопрос его смахивает на апперкот.

— Да нет…

— Хорошо. Но, если будут, скажи мне.

— Ну да.

Вообще-то отличная идея: из ниоткуда возникает Кристиан и мочалит публику вроде Августа или Ионни.

Но, как говорит наш учитель, нахрапом поля не вспашешь. Положим, один раз сработает, но не может же Кристиан появляться в моей школе ежедневно…

Кристиан встает и принимается дубасить грушу. Я довольствуюсь выпадами в воздух.

— У тебя есть время? — спрашивает тренер в конце занятия.

Я тащусь за ним в офис и сажусь на обшарпанную табуретку. На стене висят черно-белые фотографии боксеров — Джорджа Формана, Шугар Рэя, Леонарда и, конечно, Али. Тренер считает Али величайшим боксером всех времен и народов.

Я утираю пот и снимаю перчатки. Тренер откидывается в кресле и изучающе смотрит на меня.

— Я хотел бы, чтобы все любили друг друга так же сильно, как любят меня. Тогда мир был бы куда лучше.

Я смотрю на тренера.

— Так сказал Али. Знаешь, он еще говорил, что хочет летать, как бабочка, и жалить, как пчела.