– Ничего не мешает! – ответил таксист. – Им просто станки менять лень! А вот моя ласточка с пластиковым кузовом уже десять лет бегает, сносу не знает! Три урановых заряда поменяла, всё как новая!
Боже… Этот тип ещё и комментирует! Похоже, он из тех, кто любит поболтать с телевизором…
–
– Лучше бы они туда оружия отправили побольше, – прокомментировал мой водитель и эту новость. – Граница там непрочная. Того и гляди, красные полезут!
Так… Скорей бы доехать уже…
– Ура!!! – завопил что есть силы таксист. – Сталин умер! Ты слышала, девочка?!
Он принялся махать руками и вертеть головой с такой силой, что я испугалась, что мы сейчас во что-нибудь врежемся. Потом просунул одну руку мне назад, чтоб я пожала её. Думаю, что если бы я села на переднее сидение, таксист бы полез обниматься и целоваться.
– Поздравляю, мэм! Господи, как же я счастлив! Наконец это случилось!
– Да, – пробормотала я. – И я вас поздравляю…
– Я, ей-богу, думал, не дождусь, когда он сдохнет! Думал, он меня переживёт, усатый чёрт! Ну, наконец-то!
– И не говорите, сэр, и не говорите… Вот ведь радость-то какая…
Таксист стал сигналить другим машинам, ему сигналили в ответ. Какие-то два джентльмена на тротуаре неистово обнимались; третий снял шляпу и махал ею всем проезжающим. С балкона одного из зданий, находившихся у дороги, кто-то начал размахивать флагом, видимо, заготовленным ко Дню независимости, но пригодившимся раньше…
– Нынче праздник начинается заранее! – объявил таксист, видимо, подумав то же самое.
А я даже не знала, что чувствую. С одной стороны, о смерти Сталина я мечтала с самого детства, с того момента, как вообще узнала, что он есть. Думала, что если доживу до этой даты, начнётся настоящее счастье, отступит страх; ядерной войны тогда уж точно не случится… А с другой… Это что же выходит? У меня больше нет благовидного предлога переться к Элвису? Приключения закончены? Домой?
Ну и что тогда делать с коробочкой?..
Никогда бы не подумала, что, узнав о смерти Сталина, первым делом кинусь звонить ему. Тем не менее, так и случилось: едва добравшись до гостиницы и пулей влетев в свой номер, я первым делом нажала кнопку вызова на тайной коробочке.
Гудок… Другой… Третий…
Молчит.
Может, спит? Или ест? Или занят?
Который сейчас час в Москве? Наверно, поздний вечер или ночь уже. Хотя, говорят, у Сталина режим дня примерно такой же, как и у Элвиса – ночной про преимуществу…
Четвёртый… Пятый…