Армагеддон No 3

Для каждого у моря есть своя волна. Как не цепляешься за обломок мачты, она накатит рано или поздно, с немыслимой свинцовой тяжестью выбивая скользкое дерево из твоих рук. Так пусть же руки с содранной до крови кожей успокоятся в ее холодном лоне, и душа, не знавшая и проблеска надежды, навеки затихнет в ее глубинах, если есть надежда унести с собою войну! Пусть будет проклято небо, льющее дождь на гибнущие посевы, пусть будут прокляты все, кто выдумал страшную людскую жатву и породивший голод!

Но кто-то должен же сейчас помочь им, если эти посланные привратники так не смогли воспользоваться своим чудом. Ведь было же у них на каждого чудо!

Не могли же они его унести с собою!

И метавшиеся на палубе сары слышали в каждом судорожном выдохе морского отродья, тянувшего в последнем усилии пеньковые бечевки: "Чуда проклятым! Чуда!"

Словно услышав все проклятья обезумевшей команды, в вислые паруса вдруг ударил свежий, веселый ветер. Он разметал остатки предутреннего тумана и наполнил штопаные полотнища такой силой, что двое матросов, не удержавшись на скользких отсыревших за ночь вантах, тут же рухнули за борт. На поверхности серого моря барашковой шапкой показалась волна, сметливо вдарившая в борт судна. Сары покатились по палубе, ломая хрупкие кости на розоватых, уродливых крыльях. И когда перед ними стеной выросла небольшая острая скала, рассекая судно по правому борту, то вся отчаявшаяся команда и будто сам рванувшийся к каменной могиле корабль выдохнули с облегчением:

"Чудо!"

* * *

Сколько в мире веры? Сколько в мире надежды? Сколько в мире любви?

Говорят, что их не бывает много. Надо все взвесить и подсчитать. Пора всему назвать цену. Но почему-то всякий раз, когда уже видна цель, в ничтожных созданиях, казалось бы, навеки лишенных веры, надежды и любви, вдруг выскребается на поверхность одна жалкая надежда и царапается кошкой по вантам вверх. Выше, выше, выше... И этот мир, который уже лежит маленькой прозрачной слезинкой на ладони, вдруг начинает жечь желтую морщинистую кожу, просачиваясь сквозь коричневые когти, которые древнее любого из шести миров на слабом, невзрачном стебле...

Мечты, мечты... Как их отнять у этих тварей? Но если не удается отнять мечту, ее можно купить. Все мечты мира можно обернуть в небольшую хрустящую бумажку. Это ведь не золото, всегда имевшее свою цену и вес. Да, пусть это будет небольшая бумажка, которую удобно прятать за пазухой.

Ближе к их неугомонным сердцам. Пусть они льют слезы и молятся о крошечном клочке бумаги. Мир сразу станет прочнее и определеннее. Мир, завернутый в бумагу. Бумага - хорошая упаковка для мира. И всякий сразу узнает и заранее смирится со своим местом, потому что он - никто против бумаги, наделенной силой чужой мечты. Злой, неистовой силой.

Они обязательно прорвутся на этот остров, пусть через двести, триста лет.

У них есть время. И пусть тогда придут привратники запирать перед ними врата, когда мир уже изменит свое лицо. Когда добро будет взвешено и отмеряно, а зло неисчерпаемым потоком хлынет бумажной рекой, унося с собою и веру, и надежду, и любовь...

ДЕЛА ХРЕНОВЫЕ

С утра из ближнего тамбура потянуло паленым. Ямщиков с матом соскочил с верхней полки. Дверь в купе была вообще раскрыта. Флик дрых, скинув куда-то свое одеяло и поджав под себя красивые женские ноги. Сволочь.

Ямщиков стянул свое одеяло с полки и накинул его на полуголого Флика. В последнее время Флик стал бесконечно раздражать его какой-то наглостью, бесцеремонностью какой-то. Иногда просто хотелось звездануть ему промеж глаз или долго-долго трясти за нежную хрупкую шею, чтобы он это немедленно прекратил. Немедленно.

Что именно Флик должен был прекратить, Ямщиков и сам толком не знал, поэтому, тяжело вздохнув, решил терпеть своего товарища и дальше. До самого конца. До полной крышки. В том, что всем им троим непременно будет крышка, как и в тот раз, Ямщиков почему-то не сомневался.

В тамбуре Ямщиков застал Петровича, который, воровато поглядывая на дверь, ведущую в первые вагоны состава, засовывал в топку вместо угля какие-то шмотки. Он даже не расслышал, как в тамбур вошел Ямщиков, поэтому вздрогнул от неожиданности, когда тот спросил за его спиной: "Ты что же это делаешь, гнида?"

- Гриша, - со слезами вскинулся к нему Петрович, - только не продавай! Не знаю я, что с Кирюшей делать! Понимаешь, бригадиры сказали, чтобы я больше по буфетам с ним не бродил. МПС не позорил. А крыс никто для него не ловит. Да у меня и бабки на хомяков кончились! К пиву он тут пристрастился в последнее время... Все время себе пива требует. Я как с ним выпью, так отрубаюсь напрочь с этого портера, но чувствую, что он уползает куда-то.

Каждую ночь. Я его прошу не ползать, прошу, а он матерится только.