Аналогичный мир

Эркин усаживается поудобнее, приоткрывает рот и начинает сложную протяжную мелодию. Его лицо неподвижно, губы не шевелятся, только блестят глаза, да время от времени приподнимается на вдохе грудь. И если бы Фредди не слышал песню… Вступил Андрей. У него более заметно, но у Эркина… И в самом деле… Эркин поёт своё, но далекое, еле слышное пение не заглушено и не забито его сильным звучным голосом. Откуда-то откликнулся густой бархатный бас и повёл свою мелодию. Андрей стал забирать выше, и ещё несколько голосов поддержали его. "Лоза, — понял, наконец, Фредди — это виноградная лоза". Вьётся и не кончается живучая гибкая лоза. Обрежешь в одном месте, она выкинет новые побеги… Казалось, пела сама котловина, десятки голосов сходились и расходились в сложном узоре. И Фредди в центре этого узора. Он и хотел поддержать, и боялся, что не сможет, сорвёт, что они услышат чужой голос и оборвут песню. В Аризоне много и охотно пели, но такого… такой тоски и такой силы, такой слаженности…

— Заткнитесь, черномазые! Заткнитесь! Завыли, как волки! Чтоб вам…

Но крик и ругань потонули в ответном многоголосом свисте, а песня только стала громче, вызывающе загремела над котловиной, и уже не тоска, а насмешка звучит в ней.

— Фу, — перевёл дыхание Эркин и потянулся к чайнику. — Давно не пел. Не думал, что столько питомничных здесь. Хозяйские, ну, кто рано по хозяевам пошёл, Лозу плохо знают.

Налил себе чаю и стал пить маленькими медленными глотками. Песня продолжала гулять по котловине, то утихая, то снова усиливаясь.

— Эркин, спой ещё, — попросил Андрей. — Ну, вот эту, — он насвистел мотив. — Там слова хорошие.

— Сейчас. Горло отдохнёт, спою.

Раньше, когда пели у стада, Фредди как-то не вслушивался в его пение, в слова. А сейчас… парень и в этом, похоже, профессионал.

— Будь самой горькой из моих потерь, но только не последней каплей горя…

Откуда он только взял эти слова. Неужели… там учили и этому?!

— Здорово!

— Да. Не обидишься, если спрошу?

— А на что тут обижаться? Спрашивай.

— Откуда ты её взял?

— А ещё с питомника. От надзирателя.

— Он вам пел?!

— Да ни хрена! Просто как его дежурство ночью, так ему скучно и он тех, кто не в работе, соберёт и начинает. Прочитает и требует, чтоб повторяли. Не повторишь, по морде получишь. Ну, я и запоминал. Их много. И все про любовь. А потом я петь попробовал, сошло. Я и пел, что запомнил. Вот ещё, — Эркин вздохнул, выправляя дыхание, и запел: — О, как любовь мой изменила глаз! Расходится с действительностью зрение…

Когда Эркин закончил, оказалось, что к их костру собрались слушатели. По тому, что они держались за границей светового круга, Фредди понял, что это цветные и что пока он у костра, они не подойдут. Обидно, конечно, но так уж погано устроена жизнь.

— Хорошо ты поёшь, век бы слушал, да дела…

Эркин понимающе посмотрел на него и кивнул.

Фредди легко встал и спокойным шагом человека, вспомнившего о своих, но не очень срочных делах, зашагал к стаду.

Судя по шуму за спиной, там сейчас последует продолжение вчерашнего праздника. Да, опять Эркин поёт.

— Её глаза на звёзды не похожи, нельзя уста кораллами назвать…

А ведь где-то он это уже не то слышал, не то читал. Нападал на него иногда такой псих — читать. Читал, как ковбои пьют в конце перегона, запоем. Потом проходило. Но эти стихи он точно читал. Вспомнить бы ещё где.

— И всё ж она уступит тем едва ли, кого в сравненьях пышных оболгали.

Эркин дотянул последнюю ноту и обвёл слушателей весёлыми глазами.

— Вот это да!

— Здоровско, парень!

— Сколько ж ты их знаешь?

— Не считал, — рассмеялся Эркин. — Очень много.

— Да, их очень много.

Они вздрогнули и обернулись. Высокий и не то что худой, а какой-то тощий нескладный белый парень в ковбойском костюме неслышно подошёл к их костру и теперь стоял, возвышаясь над ними.

— Привет, парни, — спокойно поздоровался он со всеми разом.

Ему ответили неразборчивым недружелюбным бурчанием. Впервые на Большом перегоне белый вот так припёрся к цветным и влез в разговор.

— Это ты пел? — теперь он смотрел на Эркина.

— А тебе какое дело, сволота? — вскочил на ноги Андрей.

— Я уже давно слушаю, — улыбнулся белый. — И вчера слушал, и раньше.

— А чего?! Петь уже нельзя?! — начал заводиться Андрей.

Эркин остановил его взглядом и спокойно ответил:

— Да, сэр. Я пел.

— А ты знаешь, чьи это слова?

— Не понял, сэр.

Белый вдруг легко и неожиданно ловко сел к костру, втиснувшись между невольно шарахнувшимися от него пастухами. Помедлив, сел и Андрей.

— Эти стихи сочинил Вильям Шекспир. Великий поэт, — белый говорил, глядя прямо в лицо Эркина. — Он сочинил много стихов, пьес… Ты поёшь его сонеты.

— Ну, так чего? — встрял Андрей. — Он обижается, что ли?

— Кто? Шекспир? — белый рассмеялся. — Нет, он давно умер.

— Я не знал этого, сэр, — спокойно сказал Эркин.

— У костра сэры и милорды не сидят, — так же спокойно ответил белый. — Ты знаешь все сонеты?

Эркин молча пожал плечами. Разговор принимал неожиданный оборот, и собравшиеся уже уходить снова подсели к костру.

— Спорим, что знает! — выпалил кто-то.

— Спорим на что? — быстро откликнулось несколько голосов.