Амбивалентность

Мчится вьюга белой кобылицей,
Хаотичной гривой вьётся снег.
Лунная дорога серебрится…
Всё быстрей, безудержнее бег.
То она взбрыкнёт под ветром хлёстким,
То на миг замрёт — и вновь летит…
Бьют копыта, небо сыплет блёстки,
Вьюжный ветер душу веселит…

Романс с тенями

Там, где в лунном луче раздеваются тени,
Обнажая рисунки продрогших стволов,
Там танцуют снега, заметая колени
Старых лип в необхват, патриархов-дубов.

В их молчанье слышна грусть по давешней неге,
По весёлому шуму зелёной листвы…
Но ничто не сравнится со временем в беге,
Если только досужие сплетни молвы.

А молва, как обычно, бывает богата
На нехитрую ложь недалёких умов…
Вот и я молодой побывала когда-то,
А теперь обхожусь большей частью без слов.

Я молчу и внимаю простору послушно,
Словно пойманный миг тишины вековой,
И стоят дерева вкруг меня равнодушно,
Охраняя таинственный хладный покой.

У избы на снегу золотое сиянье
С крестовиною тени от рамы окна…
Пусть у каждой зимы есть своё обаянье,
Но приходит всегда после стужи весна.

«Ненастный вечер, сыплется труха, —…»

Ненастный вечер, сыплется труха, —
С небес её сдувает резкий ветер.
Пытаются раздуть его меха
Огонь, да холод гасит всё на свете.
Нигде в разрывах не мелькнёт укол
Звезды стальной, за тучами сокрытой,
И лес плывёт сквозь мглу, как ледокол,
И рвёт пространство массой монолитной.
Стихии мощь объемлет всё вокруг,
В её объятьях замирают звуки,
И лишь фонарь в свой сиротливый круг
Включает пляску снега, будто руки
Со скрюченными пальцами ветвей
Ломают тени в горестном полёте,
И всё быстрее, яростней и злей
Роятся пчёлы белые. На ноте
Одной безумно ветер гомонит,
Стремглав катясь по деревенским крышам,
И ритм его чечёточный сбоит,
Как будто великан неровно дышит…

«Скудный свет на мёртвую равнину…»

Скудный свет на мёртвую равнину
Сеет ветер солнечный, окрест
Распушает снежную перину
Ветра юго-западного перст.

На дворе капели влагой поят
Красногрудых толстых снегирей…
Оттепели нынче много ль стоят,
Если налетит к утру Борей?

Скрутит из капелей он сосульки,
Закуёт в броню пушистый снег
И сорвёт еловых шишек шпульки,
Свой морозный празднуя разбег.

А пока, предчувствием томимый,
Нежится, туманится простор,
И плывут растрёпанные мимо
Облака, вступая с солнцем в спор.

А пока к лесному окоёму
Тонкой нитью движется лыжня,
И звучит приветно и знакомо
Громкая сорочья трескотня.

Сова