Аккорд

Все не хорошо. Все плохо. Ужасно. Омерзительно. Гнусно. И чертовски, чертовски хреново.

– О чем шепчетесь? – интересуется Эмили, заставив меня оставить дурные мысли позади.

– О девушке Трева.

– Девушке? – Мэттью замирает у холодильника.

– Я устал и пойду спать, – просто отвечаю я, никак не комментируя их реплики.

– От чего ты устал? – вскидывает брови друг. – От того, что сигарету ко рту подносил три дня?

Показываю Мэттью средний палец.

– Мужик, я в Лос-Анджелесе не каждый день бываю, – разводит руками он. И мне становится стыдно.

– Ты прав, извини, я просто… – Запускаю руку в волосы. – А, плевать.

Сажусь на подлокотник кресла и крепко сжимаю пальцами обивку. Набрав полные легкие воздуха, несколько раз шумно выдыхаю. Собираюсь с силами и наконец произношу:

– Есть вероятность, что у меня есть ребенок.

Все вокруг таращатся на меня так, будто я сказал, что видел НЛО.

Следующие пару минут никто не произносит ни слова, и я тоже молчу, смотря прямо перед собой.

– Ого, – первой отходит от шока Эмили. – Это круто. Ну, то есть это же не так страшно. – Она поворачивается к своему парню, – Наверное. Да?

Мэттью улыбается и, притянув к себе, целует ее в макушку.

В голове не укладывается, что Мэттью и Эмили вместе. Они просто абсолютные противоположности друг друга. Мэттью – здоровенный амбал, настоящий говнюк, который вообще не знает таких слов, как «пожалуйста» и «спасибо». А Эмили… она как смурфик. Маленькая и забавная. И милая.

Хотя про нас с Джессикой можно подумать так же…

Дерьмо. Одна мысль о том, что я никогда больше не смогу притянуть ее к себе, разбивает мне сердце.

– Так. Давай начнем сначала. Предположим, у тебя есть ребенок, – произносит слишком много слов подряд Мэттью, удивляя все население Галактики. – Но при чем здесь твоя девушка?

– Давайте поговорим о чем-нибудь другом, окей? Пока я окончательно не спятил.

– Ага, хочешь поговорить о погоде? Или квантовой механике? Может, обсудим падение доллара? Это все куда интереснее, чем то, что у тебя, вероятно, есть ребенок! – внезапно выдает целую тираду Джереми.

Вскидываю бровь и удивленно смотрю на мальца.

Все вдруг такими разговорчивыми стали, вот это да!

– Ух ты, – фыркаю я. – Это примерно на четыре предложения больше, чем ты произнес мне за последние пять месяцев.

– Трев? – Джер наклоняет голову.

Тру переносицу и закрываю глаза. Затем резко встаю, подхожу к барной стойке, где Эмили нарезает овощи для салата, а Мэттью маринует стейки, и залпом выпиваю бутылку воды.

Джереми подходит ко мне и, скрестив руки на груди, пытается испепелить взглядом.

– Я не уверен. Совсем. Абсолютно. И думаю, что я спятил, но… – шумно выдыхаю.

– Говори уже! – Брат закатывает глаза.

– У моей девушки есть дочь. Ей шесть лет. И я увидел у нее такое же родимое пятно, как у меня на руке. Я уверен, что это просто совпадение, но все равно сдал ее расческу на тест ДНК.

– Из-за родимого пятна? – вскидывает бровь Мэттью.

– Насколько я знаю, научно не доказано, что родимые пятна передаются по наследству, – тут же добавляет Эм.

– Я знаю, – удрученно вздыхаю я, снова вцепившись в волосы.

– Ну, это спорно, ведь у меня такое же пятно, как у Трева, Эм, – показывает родимое пятно Джер. – Так что все-таки передаваться они могут.

– Мне кажется, этого недостаточно, чувак, – Мэттью поджимает губы.

– У нее зеленые глаза.

– У меня тоже зеленые глаза, Тиджей. Но не думаю, что мы родственники, – тут же подхватывает Эмили.

Облизываю губы:

– У меня просто… чутье. Я не знаю, как объяснить.

– Я не понимаю: ты хочешь, чтобы она оказалась твоей дочерью или нет? – хмурясь, интересуется Мэттью.

Набираю полные легкие воздуха и на выдохе шепчу:

– Не знаю. Скорее хочу. Я всегда хотел семью. Но… дьявол, это ведь невозможно? И… ну какой из меня отец?

– Ты что, не помнишь, спал ли ты с Джессикой шесть лет назад? – вскидывает бровь Эм.

– Семь… Эмили, за эти семь лет в моей постели побывали тысячи женщин.

– Тысячи?! – вскинув брови, одновременно кричат Джер и Эм, а Мэттью лишь усмехается, потому что до того, как вступить в отношения, он тоже постоянно трахал одноразовых малышек.

Мой телефон, который я поставил на зарядку, начинает звонить на барной стойке, и я вижу на экране номер клиники. Тут же хватаю телефон и отвечаю:

– Да?

– Тревор, результаты готовы, можете подъезжать, – доносится с другого конца линии.

Бросаю трубку, не попрощавшись с администратором, и, ничего не сказав друзьям, мчу к дверям. Хватаю куртку и вылетаю из квартиры. Запрыгиваю на мотоцикл, и рев его двигателя эхом проносится по пустой парковке, заставляя мой пульс взлететь до предела.

Сильный ветер с дождем практически сносит меня с него, пока я лечу в клинику. Скорость, которую развивает мой «Кавасаки», приблизительно равна скорости света, но я не виноват, что никто до сих пор не додумался изобрести телепорт. Бросаю мотоцикл у входа, даже не задумавшись о том, что его могут эвакуировать или угнать. Плевать. На все плевать.