А

«Зрелый муж» – это гордо,

он в жизни чего-то достиг.

«Пылкий юноша» – это с улыбкою

и романтично.

Но, запутавшись в возрасте,

будет звучать неприлично

«Пылкий дед» и со скверной иронией – «Зрелый старик».

Наше тело – вода, утекает оно на закат.

Но не стоит печалиться этому, это пустое...

Мы взрослеем.

И в старости тоже взрослеем душою.

А душа повзрослевшая тела важнее стократ.

(2013)

О КОНЦЕ СВЕТА

Однажды в такое же чудное лето

случится предсказанное давно:

наступит конец календарный света

и станет холодно нам

и темно.

Не бойся, сейчас я тебя утешу:

всё справедливо, всё без обид.

Бог файлы без вирусов скинет на флешку,

а все заражённые –

удалит.

Почистит систему, заткнёт все дыры,

напишет ей новый исходный код

и всё, что на флешке осталось от мира,

в новую версию

перезальёт.

А если замкнуло твой плюс на минус,

пока мы не стёрты ещё – спеши!

Хотя бы с торрента скачай антивирус

для файла заблудшей

своей души.

(2011)

О ТЕКУЩЕМ МОМЕНТЕ

Он казался всем вечным, солидным:

ни конца и ни края не видно.

А теперь наш момент протекает,

и народ это сильно пугает.

Взвились сразу же интеллигенты,

пишут в блоги, очки нацепили:

– Растранжирили власти моменты!

Не воспользовались! Упустили!

А ведь был тот последний, наверно,

не простой, а, как минимум, верный!

Что ж такое творится ментально,

что течёт у нас всё моментально?!

Власти, выслушав интеллигента,

отвечают народу достойно:

– На момент протеканья момента

было всё хорошо и спокойно!

Не волнуйтесь, вот мы соберёмся,

всё решим и во всём разберёмся:

как рабочий момент стал текущим,

а потом был и вовсе упущен.

Но пока словеса да разборки

и другие подобные вещи,

на народ наш реальностью горькой

из момента всё хлещет и хлещет...

(2015)

ОБ АВТОРАХ И ГЕРОЯХ

Век таланта – короткий миг:

вспыхнет, выгорит – и прощай.

Но герои хороших книг

попадают в бумажный рай.

Будь ты рыцарь и будь злодей:

дверь открыта героям всем.

Даже ведьмы – изнанка фей –

вхожи запросто в тот Эдем.

– Если Бог принимает их,

для кого существует ад?

– Там герои из книг плохих

вместе с авторами горят.

(2011)

ОБРАЗЫ-ГОСТИ

Ночью пространство Луна исковеркала,

вышло из этого дивное чудо:

я раздвоился и спрятался в зеркало

и наблюдал за собою оттуда.

Как разлетаются в разные стороны

образы-гости моих сновидений:

люди и призраки, звёзды и вороны,

витязи в шкурах и бледные тени,

старые книжки и барды с гитарами,

здания, кошки и автомашины,

парки, деревья, влюблённые парами

и тротуаров сутулые спины,

кофе в кофейне, собаки почтовые,

тайное слово в плаще с капюшоном,

взгляды, шаги, полотенца махровые,

двор и старуха с молочным бидоном,

И, наконец, как в халате с узорами,

дверь в мои сны на замок закрывая,

ты вылетаешь в окно между шторами

и превращаешься в зарево мая.

Ночью пространство Луна исковеркала,

но всё исправлено будет судьбою:

я загляну в это странное зеркало

и повстречаюсь глазами с собою.

(2012)

ОДА ЦЕПНОМУ ПСУ

(посвящается псу по кличке Скипидар, прожившему на цепи всю жизнь на окраине Новосибирска)

На небе закат погас, и ветер стих,

и лает с тоской в ночи

мой дальний брат.

Никто не споёт о нас,

о псах цепных,

несущих на той цепи

и дом, и сад.

Не сложит никто о нас, о верных псах,

хранящих покой и сон

своих господ,

ни стансов хвалебных и

ни дивных саг,

ни долгих ночных баллад,

ни стройных од.

На небе луна как гость, и вечер тих,

мне рваная ночь – постель,

земля – кровать.

Мне бросят на ужин кость –

нас, псов цепных,

не принято ни любить,

ни баловать.

(2012)

ОДНАЖДЫ

Однажды приснится мне чёрное-чёрное море.

Однажды приснится мне белая-белая шхуна.

И с борта о тайне расскажет мне древняя руна,

и я уплыву неизвестно к каким берегам.

Там будут звучать тамбуринами звонкие зори.

Там будут закаты взлетать, словно рыжие стаи.

И вытянут шеи жирафы, до звёзд доставая,

и жёлтые звезды уронят неслышно к ногам.

Я здесь не бывал, но мне это как будто знакомо.

Я здесь не бывал,

только помню, что будет с рассветом.

Под звук тамбуринов наполнится негой

и светом

душа, что скиталась со мною по грешной земле.

Когда я вернусь и причалю у самого дома,

когда я проснусь, ничего ещё не понимая,

в окошко заглянет жирафа и тут же растает,

оставив улыбку на чистом оконном стекле...

(2008)

ОНА ЛЮБИЛА В НЁМ ПОЭТА

Она любила в нём поэта

и застывала за спиной,

когда ловил он нить сюжета

худою тонкою рукой.

Она, казалось, не дышала

те первых несколько минут,

чтоб это робкое начало

своим дыханьем не спугнуть.

Поэт летел из строчки в строчку,

поэт закладывал вираж,

пока о маленькую точку

не спотыкался карандаш,

пока из точки многоточья

не расползались на листе –

тогда он рвал бумагу в клочья

и, оказавшись в пустоте,

искал потерянное слово,

не доверяя словарям,

ходил по комнате и снова

всё перечёркивал к чертям.

На стенке ходики зависли,

зависли строчки и сюжет.

Разноголосье слов и мыслей

и рифм избитых пустоцвет.

Она, казалось, умирала

на эти несколько минут,

пока душа его искала

в миры потерянные путь,

и возвращалась к битой строчке

в квартиру на второй этаж,

и вновь летел от точки к точке

его усталый карандаш.

А за окном дождило лето,

но было им вдвоём плевать,

она любила в нём поэта

и оставалась ночевать.

(2010)

ОПУСТЕВШИЙ ГОД

Год опустел, как старый дом,

закрыт на ключ и сдан в аренду

воспоминаньям о былом,