— Вы… — хрипло выдыхает моя дорогая гостья. Причем дорогая — в прямом смысле.— Я, — спокойно киваю, вставая напротив. — Как ты себя чувствуешь?— Нормально. Где я?— У меня дома.— Почему?— Совсем ничего не помнишь? — криво усмехаюсь, хотя и так ясно, что не помнит.— Что случилось?— Все просто: ты теперь принадлежишь мне.— Чего?! — возмущенно округляются глаза моей новой игрушки.— Правда, всего на неделю, — добавляю скучающим тоном…
Кира Фокс