Зверя зависимость

— О господи! — Наташка закатывает глаза. — Короче, Ангелина Васильевна, бросай к хренам свою музыкалку и ищи нормальную работу. На операцию заработаешь, потом на крановщицу учиться пойдёшь. Я всё сказала.

Ната конкретно психует и, уходя, хлопает дверью так, что у меня в ушах остаётся гул.

Такая жизнь мне не нравится, но другой нет и не намечается.

Раньше всё было иначе. Я с мамой здесь жила, Ната с мужем в соседнем доме. А потом жизнь сломалась — мама умерла, сестра развелась. Наташка была моей опекуншей, пока мне восемнадцать не исполнилось. А позже выяснилось, что наша с мамой двухкомнатная квартира оформлена на неё. Подсуетилась Натка, намутила там что-то с документами, и теперь я у неё тут приживалка, в которую она «между прочим, силы, деньги и нервы вкладывала».

А я не приживалка!

Я зарабатываю. Пусть не миллионы, но зарабатываю и учусь, и по дому шуршу в силу возможностей. Но хочется чего-то такого… Ух чтобы! У меня нет парня, нет подруг. Ни черта у меня нет. Кроме колледжа и работы два раза в неделю.

Надо сходить в магаз, чтобы вечером не нарваться на скандал.

* * *

Продираю глаза, смотрю на часы и хренею — шесть утра, а я ничего так, бодрячком себя чувствую. Сажусь на матрасе и окидываю взглядом свои новые владения. Всё ещё хуже, чем мне пьяному ночью показалось.

Кроме матраса и люстры, обнаруживаю в комнате лакированный гроб — пианино с глубокой царапиной на крышке. Играть я не умею, а пыль вытирать не люблю… Хотя его можно использовать вместо тумбочки, шкафа и стола одновременно. Пойдёт.

Курю, не вставая, и вспоминаю, что у меня, мать её, реабилитация. Надо хоть в душ сползать. Иду. Нет, тащу себя в ванную. Из зеркала на меня смотрит заплывшая с похмелья, заросшая бородой рожа макаки.

Бл*, бедная соседочка вчера!

Такое посреди ночи увидела. Я бы обосрался на её месте. И не от счастья совсем.

Принимаю решение не только помыться, но и побриться. Бороду не сбрею, но в порядок приведу. И завтрак безалкогольный добыть надо.

— Я сделаю из тебя альфу, утырок, — грожу сам себе и, глядя в зеркало, постригаю бороду.

Утром и днём я ничего так. Голова варит, силы есть. Надо пользоваться моментом и до вечера тратить энергию на благо себя любимого. Тем более сегодня я спал нормально. Впервые за долгое время мне ни хрена не снилось. И это кайф! Потому что кошмары задрали. К ночи опять напьюсь, наверное… Да хрен с ним. Не об этом сейчас.

Выхожу из ванной с аккуратно постриженной бородой, причёсанный. Не вытираясь, оборачиваю полотенце вокруг бёдер и иду курить на балкон.

Двор живёт провинциальной утренней жизнью. Дети с ранцами топают в школу — скоро каникулы, видно, что малым не охота тащиться на учёбу. Бабки спешат почти на запредельной скорости в поликлинику. Взрослее особи трутся около своих чудес отечественного автопрома и тоже куда-то собираются. На работу…

Точно, работу надо искать!

Возвращаюсь в комнату за смартфоном, врубаю инет — нет вакансий в Падалках. Газету куплю и буду молиться, чтобы хоть что-то для меня нашлось. Без работы я загнусь… Целыми днями в хате не смогу. Не выдержу один.

Курю третью сигарету, наблюдая за соседями с балкона, и не вижу баб нормальных. Приличные при мужиках, с детьми, а остальные — шлак конкретный. Мне это даже с девятого этажа видно.

Вздыхаю и снова вспоминаю соседочку, на душе теплеет почему-то. Пальчики эти её музыкальные, халат ситцевый, под которым наверняка ничего не было. Чего выперлась? Дверь нараспашку в два часа ночи. Нельзя так. А может, у неё там мужик в хате два на два метра габаритами? Да не, нет мужика…

У меня в паху ломит, в голове гудит от отсутствия крови. Или не в голове? Прислушиваюсь. Кажется, в дверь звонят. Щелчком пальцев отправляю бычок в свободное падение и иду смотреть, кого там принесло. Хочется, чтобы соседка решила заглянуть ко мне. Зачем? Да хрен её знает. Но мысль эта греет мне душу.

Открываю дверь, и у мотора в груди случается сбой. После внушительного количества наркоты сердечко у меня шалит, а тут такое и без подготовки.

За порогом стоит баба. Фигура ещё туда-сюда, под местное пиво пойдёт, но тонна штукатурки на её мордахе… Зависаю, разглядывая перламутровую помаду на варениках. В названиях женских прибамбасов я не разбираюсь, но у неё на лице ещё много всего… наложено. Слоями. Мой воспалённый мозг рисует картинку глубокого минета, после которого у меня на члене остаются разводы губной помады «цвета девяностых».

Да ну, на хрен…

Трясу головой, чтобы прийти в себя, и понимаю, что гостья тоже зависла, разглядывая меня. Судя по её расширенным зрачкам и приоткрытому рту, я произвёл положительное впечатление. Недавно из душа, в одном полотенце на бёдрах и со стояком, которое оно практически не скрывает. Я размечтался о соседочке, и крепко. Болт падать не собирался.

— Ты кто? — прерываю молчание.

— Так я… это… — мямлит «красавица», и я замечаю у неё в пятерне пачку бабла. — Наталья, — представляется. — Сдаю эту квартиру.

— А, ясно, — киваю. — Чего надо, Наталья? За хату заплачено, я не шумел.

— Шумел. Ночью.

О как. Сдали меня уже? Деревня.

— И чо, выселишь? — киваю на деньги.