Звенья и зёрна

Как же так случилось, Византия?
Пестовала прописи святые…
От тебя за все за тыщу лет
Не остался ни один поэт.

Как ты умудрилась, Византия,
Просуществовать бесплодный срок?
Не остался ни один вития,
Ни один ученый и пророк.

Ни тебе Евклида, ни Платона,
Ни тебе Гомера, ни Назона…

Потому ударил час последний
И чужой народ в твоем дому,
Бессловесный призрак потому
Мается тоской тысячелетней…

Исповедь левши

Я был от рожденья левшой,
но приспособился к большинству,
когда стал большой…
Вот так и живу.

Произошла согласовка,
наладилась некая связь,
но переполюсовка
мне даром не обошлась.

Переводчиком приспособлен
к этому и тому,
всех я понять способен,
себя не пойму.

Где левое-правое космоса?
Я мир в голове несу,
как два полушария глобуса,
удерживаю на весу.

Как быть с тобой, непосильная
душа перекрестка дорог,
двойственная, как Россия, —
не запад и не восток?

Гармония недостижима,
но мастер — правша ли, левша —
знает: любовь неделима,
как родина, как душа.

«Эта бесконечная прямая…»

* * *

Эта бесконечная прямая —
времени непостижимый ход…

На меня в упор и не мигая
с любопытством жутким смотрит кот,
мне внушает все наоборот:

— Время завихряется, кругами
ходит проторенною тропой,
кружится, как небо с облаками,
прошлое стирает за собой.
Современник я любого века,
чую время лучше человека,
на меня, как ты, глядел Сенека:
новости — по сути — никакой!

«В автобусах, набитых туго…»

* * *

В автобусах, набитых туго,
сограждане, в час пик
всего мы дальше друг от друга,
когда друг к другу мы впритык.

О человек! Ты царь. Твое величество
толпою стать не смеет!
Когда ты переходишь весь в количество,
любовь к тебе слабеет.

Зря над тобою знаки или числа
выводит в небе тайнописью стриж,
пока в своей неповторимой жизни
отсутствуешь, беспамятствуешь, спишь…

«На перекрестке…»

* * *

На перекрестке,
         где вечно визжат тормоза,
бьются машины
         в неделю по два раза,
дом панельный стоит стеной,
в сотах сто обитателей
         к окнам спиной
глядят в телевизор на матч мировой,
блещут глаза
         у болеющих «против» и «за»,
ветер, ночь,
         визжат тормоза…

«…Но прогресс…»

* * *

…Но прогресс
упаковывать мастер:
заперты в лифте, в троллейбусе,
в метро и в салоне лайнера,
закрыты в отдельной квартире,
замкнуты в роли,
однако
имеется внутренний свет
и зеркальце мысли, —
кто-нибудь этот солнечный зайчик
пусть попробует шапкой накрыть!

«— Во всем необходимо разобраться!..»

* * *