Зов Сирены

— Кирка, да я и не думаю.

— А вот и не думайте! Она отличницей была, на олимпиадах побеждала. Чтоб на дискотеки там или на вечеринки — ни-ни. Дома сидела, никуда не ходила. А в школе таких обычно не любят, правда? Всякие гадости им делают. Вот и ее тоже взяли на слабо. Парни в классе поспорили, что… Ну, кто первый из них переспит с ней… А она все взаправду приняла, понимаете? Влюбилась по-настоящему. А когда выяснилось, что беременна, этот… этот придурок, ну, который спор выиграл… просто сбежал. Родители у него военные были, увезли его в другой город. Закрыли тему — и все. И с тех пор ничего…

— Постой, Кирка! Постой, не надо… Зачем ты мне все это рассказываешь?

— Не знаю… Просто вы на нее так смотрите, будто она совсем уж… никакая.

— Да не смотрю я на нее так! С чего ты взял?

— Я же вижу! И мне обидно!

— Хм… Ты думаешь, что после всего, что ты мне рассказал, я буду как-то по-другому на нее смотреть? Ты хоть понимаешь, что некоторые вещи нельзя вот так, за здорово живешь, незнакомым людям выкладывать? И вообще, откуда ты?.. Она что, сама тебе обо всем рассказала?

— Нет, что вы! Мама мне свою версию изложила, давно еще. Красиво придуманную версию про геройски погибшего отца, все, как и полагается в таких случаях. Ну, что офицером был, на учениях граната взорвалась. Я сделал вид, что поверил, ага. Зачем ее расстраивать? А на самом деле… Я однажды подслушал, когда маленький был, как бабушка с тетей Катей на кухне разговаривали. Ну, то есть про маму сплетничали. От них все и узнал… Бабушка плакала, а тетя Катя ее успокаивала, ничего, мол, и Кирилла вырастим, и Викуся институт окончит… А того дурака малолетку судьба сама накажет…

— И что, окончила она институт?

— Ага. Не то слово. Она умудрилась и школу с медалью окончить. Ей разрешили с животом экзамены сдавать, отличница все-таки, гордость школы! А потом сразу я родился. А через два года она в институт поступила, на юридический. Бабушка с работы уволилась, чтобы со мной сидеть. Когда я в первый класс пошел, мама уже институт окончила. Потом бабушка с дедушкой погибли, когда я в третьем классе учился… Представляете, оба вместе… Как в сказках для маленьких говорят — жили дружно и умерли в один день. Как будто это хорошо — в один день умереть. Звучит, будто награда за дружную жизнь, ага?

— Не знаю, что тебе и сказать, Кирка… А как это случилось?

— Они ехали за город, на дачу к тете Кате. Ехали себе и ехали, никому не мешали. Дед вообще очень осторожно машину водил, никогда никого не обгонял… А тот придурок на самосвале был то ли обкуренный, то ли похмельный… Не понравилось ему, что дед на одной и той же скорости едет, решил его научить, как надо. Пошел на обгон, прижал к обочине… А дед растерялся. Он вообще у нас такой был, всегда перед чужим хамством терялся… Когда хоронили, мама была как чокнутая. Даже плакать не могла, только тряслась да за меня все время хваталась. Конечно, она привыкла, что бабушка с дедом всегда рядом, а тут… Знаете, мне иногда кажется, что она с тех пор и не повзрослела, все время какая-то напуганная. И ночами плачет… Думает, я не слышу…

— Да, брат, сочувствую тебе. Что тут еще скажешь.

— Ну да… Так ведь и жизнь пройдет, правда? Вот если б, к примеру, удалось ее замуж выдать за хорошего человека. Я бы и на отчима был согласен. И пусть бы даже отчим меня не любил, просто бы терпел, и ладно. Трудно ведь полюбить чужого ребенка, да еще такого взрослого, правда? А, да что говорить! Вы все равно не поймете…

— Почему же? Я очень хорошо тебя понимаю.

— Не-ет… Нет, вы не понимаете. Не понимаете, как это — вообще без отца. Без никакого. Ну вот объясните мне, дураку, как так можно, а?

Ну неужели ему… Этому отцу, который тогда поспорил… Неужели ему неинтересно хотя бы поглядеть на меня? Я ж не говорю, чтобы общаться там, дружить… Но поглядеть хотя бы! Он ведь знает наш адрес, мы ж никуда с мамой не делись! Ну как так, а? Вот если бы у меня был сын…

— А ты не суди людей по себе, Кирка. Я понимаю, как тебе тяжело, но все равно… Это самая большая ошибка — по себе судить. Все люди разные, у всякого свои тараканы в голове.

— И все равно! Кроме тараканов еще ведь инстинкт есть, на всех одинаковый! Неужели ему неинтересно? Ведь должно же что-то такое быть… Как это называется? Зов крови…

— Ему было шестнадцать лет, Кирка. Сделай на это скидку. Дурак еще был. Пацан.

— Ну да, пацан. Это я понимаю. Но потом же в мужика вырос!

— Значит, был маленький дурак, а потом стал большой дурак. Ничего не поделаешь, такая простая арифметика. Значит, не надо и переживать по этому поводу.

— Ага, вам хорошо говорить… А у меня не получается, чтоб не переживать. Тем более я все равно этого не понимаю! Вот если я, к примеру, рожу ребенка в шестнадцать лет…

— Да упаси Будда, Кирка… Не родишь, не бойся.

— Да не придирайтесь к словам, я ж не о том. Ну, девушка моя если родит… Ведь если посчитать, осталось всего ничего! Мне сейчас тринадцать, и через каких-нибудь, допустим, три года…

— Постой, постой! У тебя что, уже и девушка есть?

— Нет пока. Но я ж не о том хочу сказать. Что вы меня перебиваете все время?