Зов Припяти

— Давай, паря, запрыгивай! — Голос моего недавнего знакомого, сидящего за рулём армейской машины.

Я стоял, не в силах сделать движение. Грузовик взревел мощным мотором — дальнобойщик знал своё дело.

— Прыгай сюда, парень! Быстрей!

Всё тело сковал железный шок. Я был не в силах пошевелиться.

— Давай сюда! Поехали!!!

Журналист с пистолетом. Смешно подумать. Журналист-убийца. Журналист с единственным пистолетом против всей Советской армии! Превозмогая внутренний кризис, я сделал неуверенный шаг в сторону грузовика. Из толпы показался солдат с АК. Буквально через секунду — ещё один. Потом ещё двое. Время как будто застыло. Военные подняли стволы, нацелив на меня. Всё. Это конец. Выстрел. Ещё выстрел. Ещё два. Я видел пули, медленно движущиеся в пространстве в мою сторону. Первая, на подлёте ко мне исчезла. Вслед за ней последовали и остальные, растворившись в воздухе. Долю секунды спустя всеобщий фантом пропал. Небо моментально заволокло тяжёлыми тучами, площадь перед железнодорожной станцией мгновенно опустела. Только пожелтевшие листья падали на землю. Листья — предвестники зарождающейся осени. В паре метров от меня на бетонных плитах площади лежал скелет в полуистлевшей офицерской форме…

Нет! Это просто совпадение! Я просто наблюдал призраки прошлого, я не могу воздействовать на то что было! Я не могу быть причастным к тому, что случилось здесь двадцать пять лет назад! Я — человек двадцать первого века — никогда не был здесь до этого, никогда не стрелял, ни разу не убивал живого человека. За исключением тех трёх на станции… Я был лишь несмышлёным ребёнком в те годы, я даже не ходил ещё в школу! Даже про катастрофу на Чернобыльской атомной электростанции я узнал несколько лет спустя, в начальных классах школы!

Сознание потихоньку успокаивалось. Над головой пробегали свинцовые тучи. Пистолет, заткнутый за пояс, потихоньку остывал. Сердце постепенно восстанавливало привычный ритм. Это всё — только лишь совпадение. Все мои видения до сих пор — не больше, чем психотропное влияние Зоны.

Всё хорошо. Я усердно вбивал в мозг эту мысль. Всё хорошо. Всё будет хорошо. Я, как мог, пытался выбросить из головы события воображаемого 86-го. Только обмундированный скелет с дыркой в плече отбрасывал меня к тем событиям, участником которых я поневоле стал в своих видениях. Вот оно — истинное влияние Зоны. Именно такими трюками она разрушает наш мозг. Возможно, большинство здесь присутствующих даже не подозревают, что всё увиденное ими — лишь иллюзия, силой, а может и с их неосознанного согласия натянутая им на глаза. Что если все монстры и аномалии — лишь фантом? Что если люди, приходящие сюда, борются лишь со своим отражением в зеркале? Что если, наконец, каждый, приходящий сюда, всего лишь встречается со своими скрытыми кошмарами?

Что если самой Зоны на самом деле не существует? Что если она — лишь порождение нашего воображения? Почему не может статься, что сталкер — лишь двинутый мозгом обыватель, пришедший сюда за своими грёзами?

Зоне не нужны журналисты. Зоне не нужны учёные и спасатели. Ей не требуются религиозные проповедники, спасающие наши души. Зоне нужны сталкеры — мясники, убийцы. Ей нужны палачи. Зона жаждет крови…

* * *