Зловещий миттельшпиль

Ощущения подсказали, что прирост есть, причём неплохой. В кои-то веки это мой персональный прирост, а не масочный…

У обелиска в честь трёхсотлетия чего-то там сворачиваю и иду на набережную.

Стараюсь поглядывать по сторонам, чтобы не пропустить случайно чего-нибудь полезного и интересного. А то я там поострил с Ярославом, но рациональное зерно в его словах есть — не был внимателен, повезло, что искатели, всё же, нашли.

Где-то метров пятьдесят спустя, встретился детский сад № 6 «Ерофейка». Судя по надписи на щите, официальное государственное дошкольное учреждение. А название очень странное. Делать мне там нехрен, но я всё равно стою и задумчиво прислушиваюсь к стуку, доносящемуся изнутри. Зомби там есть, это точно. Вдруг у меня в штанах вибрирует телефон.

Извлекаю его и вижу входящий от Артёма Цыганкова. Жив ещё.

— У аппарата, — отвечаю я.

— Бука, сука, Димка! — доносится до меня ответ. — Живой!

— Как слышишь, — вздохнул я. — Рад тебя услышать, но поскорее переходи к сути, а то я не дома, а прямо посреди города.

— А я как рад! — усмехнулся Артём. — Слышал новости?

— Новостей много так-то, все услышать не успеваю, — ответил я на это. — Так что…

— К нам тут прибыла целая атомная подлодка! — сообщил мне капитан Цыганков. — Запасы у них были на исходе, потеряли связь с начальством, ищут, мать его, кого-то! С Москвой, ха-ха, связь требуют! Представляешь?

— Ты чего это мне рассказываешь? — спросил я недоуменно.

— А того, что на подлодке ты! — усмехнулся Артём.

— Ты выпил, да? — спросил я с участием.

— Ты же Дмитрий Ибрагимович Верещагин, так? — серьёзно спросил капитан.

— Так, — подтвердил я.

— И выглядишь как актёришка из серии всратых фильмов про каких-то чертей, так? — задал следующий вопрос Цыганков.

— В общих чертах, — не стал я спорить.

— Тогда это ты! — припечатал Артём. — Эта атомная подлодка из 2042 года, где ты, Димка, целый кавторанг, то бишь подполковник, если по-нашему, по-сухопутному. И мы тебе писец как не нравимся!

— А чего это вы мне не нравитесь? — спрашиваю я, обтекая от сюрреалистичного содержания этого разговора.

— Тебе, наверное, лучше знать, ха-ха! — рассмеялся Цыганков. — Мутные ребята, если на мой взгляд! На берег сходить не хотят, но готовы поделиться боеприпасами взамен на провизию.

— Так чего ты звонишь-то мне? — спросил я. — Я, конечно, потрясён, удивлён, поражён и в ахуе, но тем не менее…

— Просто знай — ты теперь не один, — усмехнулся Артём. — Ты бы видел себя! В военно-морской форме, с усищами седыми, тебя хрен узнать просто! Если бы не полное совпадение Ф.И.О., подумал бы, что родственники или просто похожи!

— Дичь, — вздохнул я. — Но более чем вероятно, что раз аномалии выдёргивают массы людей, вполне возможно выдёргивание копий существующих у нас личностей. Только я же к морю вообще никак, с детства хотел актёром стать…

Повисла пауза.

— Серьёзно? — спросил Артём недоуменно. — Ай, ну, наверное, в параллельной реальности твои родители на один из дней рождения купили подводную лодку, а не какую-нибудь другую игрушку.

— Раз ты звонишь мне просто поудивлять охренительным и невероятным, то у меня для тебя тоже кое-что есть, — тоже решил я немного ошарашить капитана.

— Подожди-подожди! — прервал меня Артём. — Неужели к вам выдернуло Артёма Цыганкова, ставшего звездой порнофильмов?!

— Нет, — произнёс я. — Передай полковнику Краснодубову, что у нас теперь есть его вероятный дед. Майор Евгений Игоревич Краснодубов, говорит, что есть сын — Василий.

— Так наш же Васильевич как раз! — выдохнул Артём поражённо. — Ополоуметь!

— Прикинь, — усмехнулся я. — С миром творится какое-то говно, апокалипсис на всех уровнях. И вы имейте в виду, что иногда притаскивает самолёты из будущего, и пилотам совершенно всё равно, что обозначенных целей больше нет.

— У вас тоже, что ли?! — снова удивился Артём. — У нас тут МиГи летают, Фантомы всякие, самых отбитых сбиваем к ядрёне матери! Да, мир сошёл с ума, Димка. Ладно, пора мне. Рад был пообщаться.

— Ты передай Краснодубову обязательно, — попросил я. — И да, рад был пообщаться.

— Всё, конец связи.

— Конец связи.

Прерываю вызов и помещаю телефон в подсумок.

— Наболтался? — раздался вопрос откуда-то с крыши.

— Да вы заманали уже по крышам ныкаться… — вздыхаю я и поднимаю взгляд.

Глава восемнадцатая Проклятые вещи

/1 мая 2022 года, г. Санкт-Петербург, Большой проспект Васильевского острова/

Поднимаю взгляд к крыше здания и вижу какого-то очень молодого парня, одетого в невероятно чистую и аккуратную вельветовую куртку серого цвета, с меховым воротником, и в камуфляжные штаны. Вооружён он АК74М, с оптическим прицелом, а также с, самопально примотанным, лазерным прицелом. Очень тактикульно и крайне бессмысленно.

— Резко подольше двигайся и даже не тогда проживёшь, — с чувством собственного превосходства посоветовал мне парень с крыши.

У него что, афазия?[16] Но почему я тогда его отлично понимаю?

— Хочешь пристрелить меня? — поинтересовался я.