Зловещий миттельшпиль

Прирост могущества незначителен, едва ощутимые эфемерные веяния да и только. Нужно убивать более мощных мертвецов, в более масштабных количествах — тогда будет дальнейшее развитие. Но нужно ли мне это? Ведь чем сильнее маски, тем сильнее их психическое воздействие. В тот раз маска Тесея реально имела ненулевой шанс полностью подавить мою личность и… Я даже представлять не хочу, что было бы после этого «и».

— Р-р-р, умрите! Умрите! — с яростью прорычал я и ускорился до предела.

Средневековый палаш засверкал в слабом солнечном свете, распуская тела мертвецов на неравные части. Никто из мертвецов не пытался отступить, они не знают страха, не ведают о чувстве самосохранения, поэтому упорно прут на меня, а я медленно отступаю и атакую, чередуя удары клинком мощными апперкотами и джебами.

Я стал существенно сильнее физически, стал гораздо быстрее — то дарованная мне сила героя архаического периода. Эти несчастные мертвецы мне не противники.

Приканчиваю последнего, самого медленного, мертвеца, после чего тщательно оттираю палаш о его некогда белую шерстяную кофту. Видимо, из офиса вышел…

Все мертвецы одеты разношёрстно, как истинные петербуржцы, подчёркивающие свою индивидуальность. Кто-то в домашнем, кто-то в офисных костюмах, а кто-то бесстыдно гол — этих, наверное, застигали в ванных или в постелях.

Нахожу среди них женский труп с недешёвым кожаным рюкзаком. С громким звуком расстёгивается молния и я начинаю искать что-нибудь, чем можно вытереть броню.

Понтовый ноутбук, зарядка, мышь, отдельная механическая клавиатура, многоразовая бутылка с водой, а также влажные салфетки. Бинго!

Тщательно вытираю с нагрудника кровь и обрывки кожи, не жалея салфеток, попутно поглядывая по сторонам. Стрельбы не было, а рубка холодняком, как правило, не издаёт слишком много шума.

— Дмитрий Ибрагимович, всё в порядке? — спросил высунувшийся из кафе Игорь.

— Со мной всё хорошо, — роняю я пропитавшуюся чёрной кровью салфетку на асфальт. — Ждите, отроки. Я буду скоро.

Возвращаюсь в кафе, снимаю маску и вновь разжигаю потухшую сигару.

— Ну, что решили? — спросил я, втягивая ароматный дым.

— К бабушке, — ответил Вадим. — Кто сказал, что на Готланде хорошо? Вдруг там еды мало или вновь заставят воевать?

— Да вы-то воевали, господи прости… — фыркнул я. — Ладно, к бабуле — значит, к бабуле. Собирайтесь.

/19 апреля 2022 года, г. Санкт-Петербург, ул. Карташихина

Бетонная плита поехала вверх, открывая проход во двор.

— Что, решил остаться? — спросила меня Прасковья Вячеславовна, соседка с третьего этажа.

Она стоит в предвратной башне, в армейской каске, на теле бронежилет ВС РФ — где только достали… Вооружена АК74, с деревянным прикладом, то есть прямо АК74, а не «М» версия, до сих пор распространённая в войсках.

— Да нет, — покачал я головой. — Вот, привёл к вам двоих добровольцев, оружием владеют, в бою уже бывали, но юные, блин.

— Проходите, милки! — поманила их Прасковья Вячеславовна. — Нечего у порога стоять!

Игорь и Вадим прошли внутрь, а я остался снаружи.

— И чего, не зайдёшь? — спросила вооружённая пенсионерка.

— Нет, у меня много дел, — ответил я. — Приветы не передаю, но желаю вам всяческих успехов. Парни, удачи тут и Маркса почитывайте, пригодится.

Надеваю маску, разворачиваюсь и иду обратно на кладбище.

По Карташихина, быстрым шагом, поглядывая по сторонам. Отмечаю про себя, что пенсионеры и сочувствующие не снижают накала своей бурной деятельности: окна первых трёх этажей уже состоявшейся бабушкиной крепости закрыты даже не кирпичом, а бетонными плитами, дополнительно усиленными стальными балками, намертво приваренными друг к другу. Четвёртый и пятый этаж перекрыты кирпичом и железными решётками, а крыши густо утыканы арматурами с колючей проволокой, поэтому просто так зомби внутрь двора не проникнут. Ещё на крышах бетонные ДОТы с узкими амбразурами — всё делают по уму, чтобы даже токсики не смогли быстро снять стрелков.

«Только зениток и миномётов не хватает», — подумал я, выходя на Шкиперский проток. — «Но зная бабушку…»

Да, достанет, рано или поздно. Она из не так давно существовавшей власти умудрялась выбивать положенные привилегии, а сейчас, когда всё, вроде как, ничьё и никто не спросит…

У общаги Горного университета сворачиваю налево, то есть на улицу имени Тараса Шевченко, где встречаю бродячее скопление мертвецов.

— Ох, этот бой не мой… — резко разворачиваюсь я и бегу по Шевченко.

Это не толпа, то есть их меньше тысячи, но больше пятисот. Нечего ловить, надо убираться побыстрее.

Мертвецы меня заметили и кинулись в преследование.

Особых среди них не было, но так дофига мертвецов — это слишком даже для такого, как я.

— Ошибка лишь единая и ты ошибся, — произнёс я и оглянулся через плечо.

Заметили, сфокусировались, бросились в погоню.